💔 Die Hochzeit, die nie stattfand
Als ich Daniel das erste Mal traf, jonglierte er mit einer Spritztüte, einem Telefonanruf und einer Brieftasche, die ihm offensichtlich den Tag verderben wollte. Seine Kreditkarten lagen verstreut auf dem Boden eines kleinen Cafés außerhalb von Brighton Hill. Ich kniete nieder, um ihm zu helfen.
„Danke“, sagte er errötet. „Ich verspreche, dass ich normalerweise nicht so chaotisch bin.“
Ich lächelte. „Schon okay. Chaos mag gute Gesellschaft.“
Das war der Anfang.
Daniel hatte eine sanfte Beständigkeit – wie ein Leuchtturm für jemanden, der es gewohnt ist, in Stürmen zu schwimmen. Er erinnerte sich an den Zimt in meinem Latte. Er fragte, ob ich sicher nach Hause gekommen sei. Er ließ mich seine Wärme nie verdienen.
Nachdem er jahrelang mit Männern zusammen war, für die die Liebe wie eine Probezeit war, fühlte sich Daniel wie Sicherheit an. Wie Beständigkeit.
Nach drei Dates erzählte er mir bei Pasta: „Ich habe einen Sohn. Evan. Dreizehn. Seine Mutter verließ ihn, als er acht war. Seitdem sind wir allein.“
„Ich würde ihn gerne kennenlernen“, sagte ich.
Seine Augen leuchteten auf. „Im Ernst? Die meisten Frauen bekommen Angst.“
„Ich laufe nicht“, neckte ich. „Es sei denn, du gibst mir einen Grund.“
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