Die Luft auf dem Idlewood Country Estate duftete nach Opulenz, nach Lilien, die aus Europa eingeflogen waren, nach Champagner, der älter war als die Braut, und nach dem metallischen Hauch von Ehrgeiz. Hier wurde das Erbe in Hektar Land geschrieben, der Respekt in Jahrgängen. Für meinen Neffen Michael war es Hochzeitstag. Für mich, Carol Evans, war es feindliches Terrain.
Ich entdeckte die Mutter der Braut, Margaret Davenport, in goldenem Lamé neben einer Eisskulptur von Schwänen glänzend. Diamanten schmückten ihren Hals, und ihr Lächeln war perfektioniert. Als ihr Blick auf mich fiel, verschwand das Lächeln, kehrte dann aber mit einem waffenartigen Charme zurück.
„Carol“, schnurrte sie.
„Schön, dass du es geschafft hast. Der Verkehr von … wo auch immer du wohnst … muss schrecklich gewesen sein.“
„Überhaupt nicht“, erwiderte ich freundlich.
Ihr Blick glitt über mein schlichtes marineblaues Kleid, und das Urteil wurde wortlos hingenommen. Sie nickte der Planerin zu. „Penelope, Liebling, bring mich zum …“
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