Es gibt Momente im Leben, die uns für immer in Erinnerung bleiben – Momente, die so einschneidend und erschütternd sind, dass sie den Rhythmus unseres Herzschlags verändern. Einer dieser Momente war der Tag, an dem ich meine zerrissene Schultasche auf den Boden warf und einem zwölfjährigen Jungen in die Augen sah, der mich nie „Papa“ genannt hatte. Ich wünschte, er würde zusammenbrechen. Ich erwartete, dass er weinen würde.
Aber er weinte nicht.
Er hob einfach die zerrissene Tasche auf, senkte den Kopf und ging schweigend weg. Keine Fragen. Kein Betteln. Er ging einfach … weg.
Ich habe zehn lange Jahre gebraucht, um die Wahrheit zu erfahren. Und dann hätte ich alles – alles – dafür gegeben, die Zeit zurückzudrehen.
Ein Mann ohne Sohn.
Mein Name ist Rajesh und ich war 36 Jahre alt, als meine Frau Meera plötzlich an einem Schlaganfall starb.
Sie hinterließ ein wunderschönes Lächeln, Freundlichkeit, Träume … und einen zwölfjährigen Jungen namens Arjun.
Aber Arjun war nicht mein leibliches Kind – oder zumindest dachte ich das.
Meera brachte Arjun zur Welt, bevor wir uns kennenlernten. Als ich sie heiratete, erzählte sie mir, das Kind stamme aus einer gescheiterten Beziehung und sie wolle nicht darüber sprechen.
Ich dachte, ich wäre edel, wenn ich eine Frau heiratete, deren Kind nicht meins war. Ich redete mir ein, ich würde es versuchen. Doch die Wahrheit ist: Ich habe Arjun nie wirklich akzeptiert. Ich habe ihn toleriert. Ich versuchte, mir einzureden, ich wäre großzügig. Aber tief im Inneren … hegte ich einen Groll gegen ihn.
An dem Tag, an dem Meera starb, erreichte dieser Groll seinen Höhepunkt.
„Du kannst gehen“, sagte ich kühl zu Arjun. „Es ist mir egal, ob du lebst oder stirbst.“
Er hat nicht geweint.
Er ist einfach gegangen.
Und ich habe nichts gespürt.
Das Leben geht weiter … dachte ich zumindest.
Ich verkaufte das Haus. Ich verließ die Stadt. Ich begrub die Vergangenheit.
