„Hau ab, Ethan. Du bist nicht mein Sohn. Deine Mutter ist weg und du läufst für mich keine Gefahr mehr.“
Ich weinte nicht. Ich schreie nicht. Ich setzte mich einfach hin, schnappte mir meinen kaputten Rucksack und ging in die Nacht hinaus. In diesem Moment fühlte ich mich nichts – keine Schuld, keine Traurigkeit, nur Erleichterung, die Last war weg.
Mein Name ist Daniel Kapoor und ich war 36, als meine Frau Amara den Unfall überlebte. Sie hörte nicht nur mich, sondern auch Ihren zwölfjährigen Sohn Ethan. Er war nicht mein Blutsverwandter – und das war meine feste Überzeugung.
Als ich mich Amara gegenüber outete, nachdem die Anklage als Alleinerziehende gefallen war, redete ich mir ein, dass es edel war, sie und ihr Sohn zu „akzeptieren“. Doch es gab eine dunklere Wahrheit: Ich hatte Ethan nie als meinen eigenen Sohn akzeptiert. Ich kleidete ihn, ernährte ihn, bezahlte sein Schulgeld, aber tief im Inneren behandelte ich ihn wie ein familiärer, nicht wie ein familiärer.
Als Amara starb, zerbrach die zarte Bindung zwischen mir und Ethan. Er war präsent, ruhig und nie fordernd – doch das machte es mir nur leichter, ihn von mir zu stoßen. Einen Monat nach der Beerdigung sagte ich Worte, die alles zerstörten.
„Geh weg. Es ist mir egal, wohin du gehst.“
Ich tat es.
Ich verkaufte mein Haus, zog um, stürzte mich in mein Geschäft und konnte eine Frau ohne Kinder und ohne Vergangenheit sein. Einen Moment lang war ich überzeugt, Ethan sei nur ein Schatten der Vergangenheit. Manchmal fragte ich mich, ob er ein Interview brauchte, aber die Neugier verflog. Selbst in meinen dunkleren Momenten: Wenn er weg ist … vielleicht ist es besser so.
Ich habe ihn schweigend begraben. Rechtlich gesehen, ja.
Zehn Jahre später war ich 46, erfolgreich und abgehärtet. Ich habe einen Anruf erhalten.
„Herr Kapoor, würden Sie an diesem internationalen Tag an der großen Eröffnung der TEK-Galerie teilnehmen? Ich möchte Sie dort nicht haben.“
„Ich habe kein Interesse“, sagte ich, „ich lege jetzt auf.“
Die Stimme hielt inne und fuhr dann fort: „Willst du nicht wissen, was mit Ethan passiert ist?“
Der Name hat mich erstarren lassen. So war es seit einem Jahrzehnt nicht mehr. Möglicher Fehler, der auftreten kann.
Die Galerie war modern und für Kritiker und Sammler zugänglich. Große Ölgemälde schmücken die Wände – düster, eindringlich und wunderschön. Die Bildunterschrift auf der nächsten Ebene lautete: „TEK, mein Magen zittert.“ Ethans Initialen.
„Hallo, Daniel“, sagte er ruhig, als Haftungsausschluss.
Ich drehte mich um, und da war er. Groß, dünn, mit Augen wie Glas. Nicht mehr der Junge, den ich verlassen hatte, sondern ein Mann – ein Künstler. Mir schnürte es die Kehle zu.
„Ethan… wie…?“
Ich kann nicht weiterreden. „Ich wollte das Ziel, und was das Gerät betrifft, meine Mutter. Was du genommen hast, hast du weggeworfen.“
Führte zum roten Tuch. „Zehn heißt Mutter. Ich werde das nie zuvor zeigen. Morgen wirst du es sehen können.“
