Die Musik hörte nicht auf, aber sie verstummte. Der Ton der Geige zitterte, falsch, lange genug, um die 200 Gäste zum Schweigen zu bringen. Meine Wange verbrannte. Plötzlich spürte ich den scharfen, metallischen Geschmack von Blut. Irgendwo hinter mir klirrten Champagnergläser auf dem Marmorboden. Ich rührte mich nicht. Zunächst. Mein Name ist Elena Harper.
Ich bin 30 Jahre alt. Und vor fünf Sekunden schlug mir mein Vater, Richard Harper, pensionierter Marine und König des Familienstolzes, auf der Hochzeit meines Bruders ins Gesicht. „Du egoistisches kleines Mädchen.“ Sein Atem zischte, heiß vom Bourbon und der Wut. Nach allem, was wir für dich getan hatten, drehte ich mich zu ihm um und spürte, wie meine Lippe langsam anschwoll.
Meine Mutter Marlene erbleichte, ihre Hände zitterten, nicht aus Sorge um mich, sondern wegen der Szene, die wir gerade inszenierten. Sie warf einen verstohlenen Blick auf den Tisch, an dem die Fotografen wie erstarrt dastanden. Ich habe nicht geantwortet. Ich warf nur einen Blick über die Schulter auf den Grund unseres Aufenthalts. Mein Bruder Nathan Harper, immer noch in seinem maßgeschneiderten Smoking, saß neben seiner neuen Frau Callie.
Er stand nicht auf, rührte sich nicht. Er lächelte Schief. Natürlich. Ein paar Minuten zuvor hatte sie mich am Desserttisch in die Enge getrieben. Meine Eltern hatten mir gesagt, ich solle das Penthouse aufgeben. „Du bist nur eine Person, Ellena“, sagte Marlene und arrangierte ein Tablett mit Cupcakes, als wäre es ein ganz normaler Tag. Nathan und Callie brauchen einen Ort, um ihr Leben aufzubauen.
Vernünftig sein. Vernünftig? So nannten sie es immer, wenn sie mir etwas wegnahmen und es ihm gaben. Ich sagte ihnen nein. Ruhig, direkt. Ich habe das Haus von meinem eigenen Geld gekauft. Ich wohne dort. Nathan und Callie werden schon etwas finden. Und jetzt das. Sein Handabdruck auf meinem Gesicht, und meine Mutter macht sich zunehmend Sorgen darüber, was die Nachbarn sagen würden.
Ich blinzelte einmal und lächelte dann, nicht aus Anmut oder Trotz, sondern aus Klarheit. „Das werdet ihr bereuen“, sagte ich laut genug, dass mein Kopf es hören konnte. „Ihr werdet es alle bereuen.“ Dann drehte ich mich um und verließ den Ballsaal. Meine Absätze klapperten wie ein Hammer auf Fliesen. Und niemand folgte mir. Ein Schauer überlief mich, als ich hinaustrat, aber ich zitterte nicht.
Ich ging am Parkwächter vorbei, an dem Blumenbogen, den meine Mutter seit Wochen so sehr im Auge hatte, an Gäste vorbei, die so taten, als würden sie nicht hinsehen. Meine Hände waren regungslos, doch etwas in mir veränderte sich. Es brach nicht, es beruhigte sich einfach. Mit 24 begann ich, für das Penthouse zu sparen. Eine 60-Stunden-Woche, kein Urlaub, Nachtschichten, Wochenenden. Ich schrieb Backend-Code für Banken und arbeitete dann freiberuflich an Abrechnungssystemen, die niemand lernen wollte, aber jeder wollte.
Ich arbeitete in einem winzigen Café an der Fifth Avenue namens Juniper and Black Long Wooden Tables, mit Blick auf den Hafen und einem Barista namens Mark, der nie Fragen stellte. Dieses Café wurde zu meinem Zufluchtsort, meinem Anker. Drei Jahre später zahlte ich die Kaution. Niemand halb mir. Nicht einmal mein Vater, der mir sagte, ich solle in eine Zukunft mit einem Mann investieren.
Nicht von meiner Mutter, die die Wohnung zu kalt, zu modern und zu weit weg von meiner Familie fand. Ich zog allein ein und richtete jede Ecke mit Blick auf ihn ein. Dieses Penthouse war der erste Ort, der wirklich mir gehörte. Und Nathan, mein Bruder, hatte bereits fünf Geschäftsideen. Die letzte drehte sich um Drohnen und Kaffeelieferungen. Die letzte, glaube ich, drehte sich um NFTs für Hunde.
Meine Eltern halfen ihm jedes Mal aus der Patsche, still und gnadenlos. Er lebte mietfrei in ihrer Wohnung und nannte sich zwischen seinen Unternehmungen „er selbst“. Aber ich war die Egoistin. Sie bemerkten es nie, wenn ich an den Feiertagen nicht mehr auftauchte. Wenn meine SMS kurz waren, wenn ich jedes Sonntagsessen höflich ablehnte, wenn ich jeden Anruf mit „Wir haben nachgedacht“ begann und mit „Nathan, wir könnten deine Hilfe gebrauchen“ endete.
Sie dachten, ich schweige, weil ich nichts zu sagen hätte. In Wahrheit schwieg ich, weil ich wusste, dass sie eines Tages vergessen müssten, wie viel ich gelernt hatte, als sie nicht hinsahen. Ich ging nicht nach Hause. Im Penthouse war es zu laut, und die Erinnerungen waren zu frisch. Ich konnte das Schweigen, das sie mir heute entgegenbringen würde, nicht ertragen.
Stattdessen bog ich am Ufer links ab und fuhr auf den geschotterten Parkplatz hinter Juniper und Black. Das Café war so spät, fast schon geschlossen, noch ruhig. Die einzelne Glühbirne über der Theke warf einen goldenen Schimmer auf das polierte Holz, und Mark nippte mit demselben ruhigen Rhythmus an seinen Gläsern, den er immer beibehielt. Der wachsame Blick des Dreißigjährigen ließ auf einen Mann schließen, der mehr zuhörte als sprach.
Er sah auf, als ich eintrat, und für einen Moment veränderte sich sein Gesichtsausdruck; da war keine Überraschung, nur Besorgnis. „Alles in Ordnung?“, fragte er und griff bereits nach der Tasse, die er immer in meiner Gegenwart benutzte. „Mein Vater hat mich geschlagen“, sagte ich und ging langsam zu meinem Stammtisch am Fenster. Auf der Hochzeit meines Bruders, weil ich ihnen mein Penthouse nicht geben wollte.
Mark sagte zunächst nichts. Er stellte nur eine Tasse schwarzen Kaffee und zwei Stück Zucker hin und legte dann einen Schokomuffin daneben. „Geht aufs Haus“, sagte er. „Sieht so aus, als ob du das brauchen wirst.“ Ich saß lange da und starrte aufs Wasser hinaus. Die Reflexion der Hafenlichter schimmerte, als würde jemand die Oberfläche erschüttern.
mehr dazu auf der nächsten Seite
