Im Kissen, eingebettet in die abgenutzte Füllung, befand sich eine kleine, kunstvoll geschnitzte Holzschatulle. Meine Hände zitterten, als ich sie herauszog. Wie hatte ich sie nur übersehen können? Die Schachtel war auf Hochglanz poliert, ihre Oberfläche glatt, trotz einiger Dellen und Kratzer, die von Alter und Abnutzung zeugten. Sie war mit einem winzigen Messingriegel verschlossen, der sich mit leichtem Druck öffnen ließ.
Die Neugier siegte, und ich öffnete die Schachtel. Darin fand ich eine Sammlung vergilbter, gefalteter Briefe, zusammengebunden mit einem verblichenen roten Band. Jeder Umschlag war an mich adressiert und datiert aus der Zeit vor unserer Hochzeit, als Héctor und ich noch zwei junge Seelen waren, die dachten, wir hätten die Liebe gefunden.
