Anna und ich lernten uns im zweiten Jahr unseres Studiums in unserer Heimatstadt in einem Biologielabor kennen. Sie erzählte einen Witz über Frösche, ich musste laut lachen, und reden wir danach ununterbrochen. Sie war für mich da, bei gescheiterten Dates, Vorstellungsgesprächen und sogar nach dem plötzlichen Tod meiner Mutter.
Nur zur Veranschaulichung:
Anna war jemand, von dem ich dachte, ich konnte ihm vollkommen vertrauen, die Art von Freundin, die meine Geheimnisse für sich behielt, als wären es ihre eigenen, bis sie etwas enthüllte, das mich dazu zwang, rechtliche Schritte einzuleiten, und unsere Freundschaft beendete.
Als mein Mann Tyler und ich vor zwei Jahren beschlossen, unser Haus zu renovieren, gab es eine Sorge, die mich nachts wach hielt. Es waren nicht die Rohrleitungen oder die kaputten Böden, sondern das Hochzeitskleid. Das elfenbeinfarbene Spitzenhochzeitskleid meiner verstorbenen Mutter. Es war sorgfältig in Toilettenpapier und Tüten eingewickelt und wurde wie ein Geheimnis von Generation zu Generation weitergegeben.
Als meine Mutter starb, wurde dieses Kleid zu meinem wertvollsten Besitz. Und jetzt hatte ich Angst, dass es durch die Renovierung ruiniert werden könnte. Sie wissen ja, wie das manchmal ist, wenn bei solchen Projekten die Dinge außer Kontrolle geraten.
„Warum behalte ich es nicht?“, schlägt Anna vor, als wir mitten in meinem heruntergekommenen Gästezimmer standen. „Ach, mach dir keinen Stress. Ich bewahre es sicher im Schrank auf. Mir wird nichts passieren“, fügte sie süß hinzu.
