Acht lange Jahre lang pflegte ich meine Schwiegermutter. Als sie starb, wurde mein Name in ihrem Testament nicht einmal erwähnt – ich hatte keinen einzigen Euro übrig. Von diesem Tag an tat die Familie meines Mannes so, als wäre ich nie Teil ihres Lebens gewesen.
Meine Hände zitterten, als ich es öffnete. Darin bemerkte sich ein Brief in Doña Teresas zittriger Handschrift:
„Liebe Marina,
ich weiß, wie sehr du in den letzten acht Jahren gelitten hast. Du warst nicht
nur meine Schwiegertochter, sondern auch die Tochter, die ich nie
hatte in der Altarschublade, hinter einem Foto ihres Vaters. Es ist keine Zahlung – es ist meine Kunst, dir für deine Liebe und Geduld zu danken, wenn es ein weiteres Leben gibt, hoffe ich, dass du wieder meine Tochter sein wirst.“
Ich sank zu Boden, Tränen durchnässten das Papier. All die Jahre der Erschöpfung, des Grolls und der stillen Traurigkeit schmolzen in diesem Moment dahin.
Als meine Familie mich am nächsten Morgen mit dem Brief in den Händen vor dem Altar knien sah, wurde es im Haus still.
Javier kniete neben mir und seine Stimme brach, als er flüsterte:
„Vergib mir, Marina … ich wusste nie, wie sehr meine Mutter dich liebte.“
Ich lächelte unter Tränen und schüttelte sanft den Kopf.
„Ich brauche kein Geld, Javier. Ich musste nur wissen … dass er mich gesehen hat.“
Draußen strömte das Morgenlicht durch das Fenster – sanft, golden und warm –
wie die Umarmung einer Mutter, die nie ganz loslässt.
