Als ich von meiner Reise zurückkam, fand ich alle meine Sachen verstreut auf dem Rasen.

Monate vergingen, und meine Eltern meldeten sich nur sporadisch bei mir. Die Gespräche blieben höflich und oberflächlich. Sie fragten nicht nach meiner neuen Wohnung oder wie es mir ging, und ich gab diese Informationen auch nicht freiwillig preis. Ich ließ sie glauben, ich hätte Probleme und wäre zurück in den Keller gekrochen. Aber das war nicht meine Absicht.

Dann, eines Abends, nur sechs Monate nach meinem Auszug, klopfte jemand an meine Tür. Ich spähte durch den Türspion und war überrascht, meine Familie im Flur zusammengekauert zu sehen. Ihre Mienen standen in krassem Gegensatz zu dem selbstgefälligen Selbstbewusstsein, das sie bei meinem letzten Treffen an den Tag gelegt hatten.

Ich öffnete die Tür und täuschte Überraschung vor. „Mama, Papa, Marcus, Sandra – was führt euch hierher?“

Sandra ergriff zuerst das Wort, doch ihrer Stimme fehlte die übliche Bravour. „Wir stecken … in finanziellen Schwierigkeiten. Marcus hat seinen Job verloren, und die Hypothek ist zu hoch für uns.“

Ich nickte, die Ironie der Situation war mir nicht entgangen. „Ich verstehe. Das klingt schwierig.“

Mein Vater, der bis dahin geschwiegen hatte, meldete sich zu Wort: „Wir hatten gehofft … vielleicht hast du etwas Platz? Nur für einen Moment.“

Ich hielt inne und ließ ihr Unbehagen in der Luft hängen. Ich dachte an all die Male, als ich mich in meinem eigenen Zuhause unwillkommen gefühlt hatte, an den Keller, den sie mir als Kompromiss angeboten hatten. Aber Rache war nicht das, was ich wollte.