Als wir den Bergpfad höher hinaufstiegen, stießen mein Sohn und meine Schwiegertochter meinen Mann und mich plötzlich in den Abgrund. Fassungslos und am Boden zerstört lag ich regungslos da, während mein Mann flüsterte: „Bleib liegen …“ Dann war es vorbei.

Er wurde wegen versuchten Mordes und Versicherungsbetrugs verurteilt. Clara erhielt für ihre Kooperation eine mildere Strafe.

Hinterher fragten mich die Leute, ob ich Erleichterung verspürte. Nein. Gerechtigkeit ist nicht dasselbe wie Frieden.

Michael erholte sich nie vollständig. Er ging mit einem Stock, sprach weniger und lächelte selten. Eines Abends, als er auf der Veranda saß, sagte er: „Wir haben ihn schon lange vor dem Berg verloren, nicht wahr?“

Vielleicht hatte er recht. Vielleicht haben wir die Zeichen übersehen – Ehrgeiz, der sich in Groll verwandelte, Liebe, die sich in Gier verwandelte.

Ein Jahr später kehrte ich allein in die Blue Ridge Mountains zurück. Die Luft roch immer noch nach Kiefern, Staub und der zarten Süße von Wildblumen. Ich stehe am Aussichtspunkt, an dem Ort, an dem meine Welt zusammengebrochen war.

Unter ihnen glänzte das Tal in der Sonne, friedlich und endlos.

Ich flüsterte: „Wir haben überlebt.“

Der Wind trug die Worte davon, als er sagen wollte, dass das Überleben ein Wunder war.

Und obwohl ich es nie verzeihen würde, erlaubte ich mir endlich wieder zu atmen.