Auf dem Weg zur Party seiner Mutter platzte meine Fruchtblase. Wütend ließ er mich – im neunten Monat schwanger – auf einer verschneiten Straße zurück. Was passierte, hatte er nicht erwartet.

„Greg, das ist dein Baby! Er entscheidet, wann es kommt, nicht ich. Bitte hilf mir!“

Doch anstatt zu helfen, stieg er aus dem Auto und schlug die Tür zu.

„Greg, was machst du?“, fragte ich.

Er holte meine Krankenhaustasche heraus – die, die ich vor Wochen liebevoll gepackt hatte – und warf sie in den Schnee.

„Raus“, sagte er leidenschaftslos. „Ich bin deinetwegen schon zu spät. Finde es selbst heraus.“

„Greg, bitte nicht!“, schrie ich. „Tu das nicht! Du kannst mich nicht verlassen!“

Er sah mich nicht einmal an. Er stieg wieder ins Auto, startete den Motor und starrte aus der Windschutzscheibe. „Meine Mutter ist das Wichtigste“, sagte er kühl. „Sie hat mich großgezogen. Du bist nur meine Frau.“

Einen langen, qualvollen Moment lang konnte ich mich nicht bewegen.

Wenn ich geblieben wäre, wäre ich hier gestorben. Mein Baby wäre hier gestorben. Ich zwang mich, weiterzugehen, Stück für Stück, und betete um ein Wunder.

Und dann sah ich durch Nebel und Dunkelheit Autolichter.

Als ich die Augen wieder öffnete, lag ich, in eine dicke Jacke gehüllt, auf dem Rücksitz eines alten Autos. „Warte, Schatz. Wir sind fast da“, sagte der Mann ruhig.

Er war älter, hatte graues Haar und sein Gesicht war gezeichnet von jahrelanger harter Arbeit und Freundlichkeit. Sein Name war Nathan – ein verwitweter ehemaliger LKW-Fahrer, der sich nun die Zeit als Taxifahrer vertrieb. Er fand mich halb erfroren am Straßenrand und zögerte keine Sekunde.

Er brachte mich gerade noch rechtzeitig ins Krankenhaus. Die nächsten Stunden waren ein Wirbelsturm aus Schmerz und Panik, aber Nathan blieb. Er wartete draußen und lief wie ein besorgter Vater durch die Gänge.

Als die Krankenschwester schließlich herauskam, lächelte sie und sagte: „Sie haben einen gesunden Jungen.“

„Danke“, murmelte ich, und Tränen strömten mir über die Wangen. „Wenn du nicht gewesen wärst …“

„Du musst mir nicht danken. Konzentriere dich einfach auf den Kleinen.“

Er sah meinen Sohn an und sein Gesichtsausdruck wurde sanfter. „Er ist perfekt“, sagte er.

„Möchtest du ihn halten?“, fragte ich.

„Haben Sie sich schon für einen Namen entschieden?“, fragte er leise.

 

„Max“, sagte ich.

Von diesem Tag an war Nathan meine Rettung. Er besuchte mich jeden Tag, brachte mir Essen, half mir beim Ausfüllen von Formularen und saß einfach schweigend neben mir. Als ich entlassen wurde, sagte ich ihm, dass ich nirgendwo anders hingehen könne.

Er zögerte und sagte dann leise: „Meine Wohnung ist zu groß für eine Person. Du und Max könnt so lange bleiben, wie ihr wollt.“

Und so begann mein neues Leben.

Ich reichte die Scheidung ein. Greg protestierte nicht. Er schien sogar erleichtert. Sharon rief einmal an. Ich blockierte ihre Nummer. Dieser Teil meines Lebens war weg.

 

Die Zeit verging. Max wuchs heran und kicherte jedes Mal, wenn Nathan das Zimmer betrat. Und ich begann langsam zu heilen. Mein einst gebrochenes Herz gewann wieder Vertrauen, besonders als ich sah, wie liebevoll Nathan sich um uns kümmerte.

An einem Sommerabend, nachdem Max eingeschlafen war, bat mich Nathan, mit ihm spazieren zu gehen.

„Leah“, sagte er leise, „ich weiß, das kommt vielleicht plötzlich … aber ich liebe dich. Du und Max habt die Freude in mein Leben zurückgebracht. Ich möchte jeden Moment mit dir verbringen, wenn du mich willst.“

Er öffnete eine kleine Samtschachtel, die einen schlichten, schönen Ring enthielt.

Tränen stiegen mir in die Augen, nicht vor Schmerz, sondern vor einer so tiefen Freude, dass mir das Atmen schwerfiel. „Ja“, flüsterte ich. „Ja, Nathan.“

Wir heirateten in aller Stille, umgeben von Freunden. Max, in einem knappen Smoking, trug die Ringe zum Altar. Ein paar Monate später adoptierte Nathan ihn.