Bei einem Familientreffen fand ich meine Tochter bewusstlos auf dem Boden liegend. Alle lachten. Meine Schwester lächelte und sagte: „Das war nur ein Scherz.“

„Das wollte ich nicht“, flüsterte sie, als ich hereinkam. „Ich schwöre, Aaron. Es war nur eine dumme Mutprobe. Alle haben gelacht, und Emily … sie wollte gewinnen. Sie wollte immer beweisen, dass sie kein Baby mehr ist.“
Mir schnürte es die Kehle zu. „Du hast ihr was ins Wasser getan.“
Sie schauderte. „Nur ein paar Tropfen Wodka … Ich dachte, es wäre lustig. Ich wusste nicht, dass sie so viel trinken würde. Ich wusste nicht, dass es sie umbringen könnte.“
„Wodka?“, blaffte ich. „Die Flasche hat nach Putzmittel gerochen.“

Ihr Blick wanderte zu mir, dann wieder weg. Die Stille zog sich in die Länge. Ich spürte einen kalten Schauer im Magen. „Claire“, sagte ich langsam, „was war in der Flasche?“
Sie bedeckte ihr Gesicht mit den Händen. „Sie war nicht meine. Mama hat sie mitgebracht. Sie sagte, es wäre selbstgemachtes Tonic – so etwas, das sie für Partys macht. Ich dachte, es wäre aromatisiertes Wasser. Ich habe nicht nachgesehen.“
Mir blieb die Luft weg. Mama stand in der Tür, bleich und zitternd. „Hör auf, Claire“, sagte sie scharf. „Genug.“

Aber ich hatte es satt, es zu hören. „Du hast Gift zur Party mitgebracht? Meine Tochter wäre fast gestorben wegen deines … was … ‚selbstgemachten Stärkungsmittels‘?“

Mamas Gesichtsausdruck verhärtete sich. „Versteh das nicht falsch. Ich wusste nicht, dass sie es trinken würde. Ich habe es für Erwachsene gemacht, nicht für Kinder.“

„Das solltest du überhaupt nicht tun“, sagte ich mit brechender Stimme. „Sie ist sechzehn.“

Claire stand auf und weinte noch heftiger. „Bitte, Aaron. Ich wusste es nicht. Ich wollte nicht, dass das passiert.“

Lange Zeit sprach niemand. Die einzigen Geräusche waren Claires Schluchzen und das Ticken der Uhr.

Als ich mich schließlich zum Gehen umdrehte, packte mich meine Mutter am Arm. „Aaron, bitte“, flehte sie.