Sie redeten. Zwanzig Minuten. Dann eine Stunde. Elena vergaß ihr Treffen. Vergaß den Regenschirm, der ihr das Wasser in den Nacken tropfte. Jonah fragte nicht nach Geld. Er fragte nach Liam, nach ihrer Gesellschaft, danach, wie oft sie schlief – und neckte sie sanft, um die Antwort zu bekommen.
Er war freundlich. Intelligent. Verletzt. Und völlig anders als alle Männer, die sie je getroffen hatte.
Aus Tagen wurden Wochen.
Elena brachte Kaffee. Dann Suppe. Dann einen Schal.
Liam malte Bilder von Jonah und sagte zu seiner Mutter: „Er ist wie ein richtiger Engel, Mama. Aber traurig.“
Am achten Tag stellte Elena eine Frage, die sie nicht geplant hatte:
„Was … was wäre nötig, um wieder zu leben? Um eine zweite Chance zu bekommen?“
Jonah wandte den Blick ab. „Jemand sollte glauben, dass ich noch wichtig bin. Dass ich nicht nur ein Geist bin. Die Leute kommen vorbei.“
Dann blickte er auf und sah ihr direkt in die Augen.
„Und ich wünschte, diese Person wäre real. Hab kein Mitleid mit mir. Wähle mich.“
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