Als mein Bruder Harold starb, dachte ich, die Trauer würde am schlimmsten sein.
Doch ich irrte mich. Der wahre Schlag kam später, als ich in seiner alten Scheune einen Brief entdeckte, der eine Wahrheit enthielt, die niemand je zu enthüllen gewagt hatte.
„Erinnerst du dich, als wir dieses Haus gebaut haben?“, fragte Harold einmal und starrte aus dem Fenster, seine Stimme war von den Schmerzmitteln gedämpft.
Wie könnte ich das vergessen? Du hast dir den Daumen so schlimm gebrochen, dass du sogar die Kühe verjagt hast.
Er lachte schwach. „Ich sagte, ich würde das Dach fertigstellen, selbst wenn ich meinen ganzen Arm verlieren würde.“
Seine Hand – dieselbe, die einst Heuballen hochgehoben und Traktorhauben zugeschlagen hatte – konnte jetzt kaum noch eine Serviette heben. Ich saß still neben ihm, mit dem, was von dem Mann übrig war, der einst der stärkste Mann gewesen war, den ich kannte.
Und erinnern Sie sich, wie Sarah uns ausgeschimpft hat, weil wir das gebaut haben, anstatt ihren Hochzeitsbogen zu bemalen?
Sie sagte, sie habe einen Mann geheiratet und einen anderen mit einem Rechen adoptiert.
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