Die späte Nachmittagssonne warf lange Schatten über die Nachbarschaft. Die Szene, die sich auf der Veranda des alten weißen Hauses abspielte, wurde bald zur meistgeflüsterten Geschichte in der Stadtgeschichte. Die siebenjährige Grace stand zitternd da und wiegte ihren kleinen Bruder Noah beschützend in ihren winzigen Armen. Ihr kleiner Koffer lag offen, sein Inhalt verstreut wie die Scherben eines Lebens, das schon zu viel erlebt hatte: eine zerbrochene Puppe, abgelaufene Schuhe und ein zerrissener Pullover.
Ihre Stiefmutter Victoria stand über ihr, einen einzelnen, verknitterten Dollarschein in ihrer gepflegten Hand, als wäre er der unwiderlegbare Beweis für ein entsetzliches Verbrechen.
„Dieb!“, durchschnitt Victorias Stimme die Abendluft wie ein Peitschenhieb.
Die Nachbarn seufzten. Einige wagten sich auf den Bürgersteig zu, unfähig, den Blick abzuwenden. Es kam schließlich nicht alle Tage vor, dass sich ein Skandal auf ihrem Rasen abspielte.
Graces Lippen zittern. „Ich habe es nicht genommen … bitte. Ich schwöre, ich habe es nicht getan.“
