„Ich kann vielleicht nicht laufen“, sagte ich leise, und meine Stimme durchschnitt die Stille wie ein Messer, „aber ich weiß immer noch, wie man Stellung bezieht.“
Sebastians Lippen verzogen sich. „Steh auf, Victoria“, sagte er kalt. „Steh auf und hör auf, wenn du kannst.“
Ich war nicht schockiert. Ich hatte in den letzten zwei Jahren wieder an Kraft gewonnen. Nicht an Kraft, die aus meinen Knochen sickert, sondern an Kraft, die in der Stille, im Kummer und in der langsamen Genesung wächst.
Sebastian war nicht immer so grausam. Er trug mich durch die Gänge, brachte mich mit seinen französischen Imitationen zum Lachen und küsste mir vor jeder Gala die Finger. Doch nach dem Unfall – dem Autounfall, der mir die Wirbelsäule zerschmetterte und mich der geplanten Zukunft beraubte – änderte sich etwas. Er trieb langsam dahin, als symbolisierte mein Rollstuhl alles, was er fürchtete: Schwäche, Beständigkeit, Verantwortung.
Dann erschien Elena.
Sie war jünger, strahlender, ehrgeiziger. Nach meiner Rückkehr aus der Reha stellte ich sie als meine persönliche Assistentin ein und vertraute ihr Termine, Veranstaltungen … und schließlich meinen Mann an. Ich beobachtete, wie ihre Nähe wuchs wie Schimmel unter zarter Tapete – still, verborgen, und doch immer weiter.
An dem Tag, als Elena erfuhr, dass sie schwanger war, kam Sebastian mit einer Flasche Wein und einer Scheidungsvereinbarung nach Hause. Keine Warnung. Keine Diskussion. Nur Tinte und Verrat.
Und hier waren wir nun, mitten in unserem vermeintlichen Jahrestag … der sich in seine verdrehte Erklärung eines neuen Lebens ohne mich verwandelte.
Er deutete mit der Hand auf die Tür. „Es hat keinen Sinn, so zu tun. Du bist nicht in meiner Zukunft, Victoria.“
Ich lächelte. Ein langsames, bewusstes Lächeln.
„Das ist das erste Ehrliche, was Sie seit Monaten gesagt haben“, antwortete ich.
Er hob eine Augenbraue. „Was soll das heißen?“
Ich wandte mich an meinen Anwalt, der ruhig in der hintersten Ecke des Ballsaals saß. Er zwinkerte, kam herüber und reichte Sebastian eine dicke, ledergebundene Aktentasche.
„Was ist das?“, fragte er misstrauisch.
„Alles in unserem Ehevertrag, was Sie nicht gelesen haben“, sagte ich. „Jede Bestimmung, die Sie als ‚juristisches Kauderwelsch‘ abgetan haben. Auch die, die besagt, dass ich 80 % Ihrer Firma und das volle Eigentum an der Immobilie behalte, wenn Sie mich betrügen und ich Ihnen treu bleibe.“
Ihm klappte die Kinnlade herunter. „Du bluffst.“
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