Paloma rannte, von Schluchzen getrieben, die Treppe hinauf. Im Flur kam eine sehr elegante blonde Frau aus einem Zimmer und knallte die Tür zu.
„Du musst die neue Haushälterin sein“, sagte Verónica und strich sich eine Haarsträhne zurück, bemüht, gelassen zu klingen. „Perfekt, ich muss jetzt raus. Die Kleine hat einen Wutanfall. Wenn sie sich beruhigt hat, kannst du anfangen. Ihr geht es gut, ja, ja. Sie übertreibt mal wieder.“
Verónica eilte die Treppe hinunter, schnappte sich ihre Tasche und verschwand.
Aus dem Schlafzimmer trank immer noch Weinen.
Paloma klopfte.
— Hey, Liebling, darf ich reinkommen?
Das Schluchzen ließ etwas nach.
— Ich werde dich nicht ausschimpfen, versprochen.
Öffnen Sie die Tür vorsichtig. Ein kleines Mädchen mit braunen Haaren saß auf dem Boden, die Arme fest um die Knie geschlungen, das Gesicht nass von Tränen, die Augen geschwollen.
— Hallo, meine Liebe, wie heißt du?
Das kleine Mädchen starrte sie misstrauisch an.
— Camila.
— Camila… was für einen schöneren Namen. Meiner ist Paloma. Warum hast du geweint?
