Der alte Mann beugte sich vor, nahm seinen Hut, wischte sich den Ärmel ab und beugte sich dann zur Kellnerin. „Bitte rufen Sie mich an. Ich muss meinen Sohn anrufen.“
Er wählte leise die Nummer, sagte nur ein paar Worte, lehnte sich in seinem Stuhl zurück und starrte aus dem Fenster.
Die Minuten zogen sich endlos hin. Der Motorradfahrer zögerte, wartete auf Angst, auf Kapitulation, aber der Veteran gab nicht auf.
Die Tür öffnete sich erneut. Ein großer Mann trat ein. Sein graues Haar umrahmte ein vom Alter gezeichnetes Gesicht. Sein langer Ledermantel kratzte bei jedem Schritt an seinen Stiefeln.
Ohne zu zögern ging er auf den Motorradfahrer zu und öffnete seine Brieftasche. Sein Dienstabzeichen als Sergeant Major blitzte im Neonlicht auf.
„Streit ihr mit einem Veteranen?“, durchbrach seine Stimme die Stille. „Du solltest wissen, dass er nicht allein ist.“
Er drehte sich um und nickte dem alten Mann beruhigend zu. „Dieser Soldat hat Männer wie mich ausgebildet. Und das ist die Lektion, mein Sohn: Respekt muss man sich verdienen, nicht verlieren.“
Der Motorradfahrer taumelte und trat einen Schritt zurück, während der Restaurantgast ruhig dasaß und zusah.
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