Fünf Jahre nach dem Tod meiner Frau besuchten meine Tochter und ich die Hochzeit meines besten Freundes. Doch meine Welt brach zusammen, als er den Schleier der Braut hob. Meine Tochter flüsterte: „Papa, warum weinst du?“, und die Braut sah mir in die Augen … und in diesem Moment brach alles zusammen.
Ich hatte nie vor, zu dieser Party zu gehen. Es war mein Kollege Marcos, der mich mitschleppte und versprach, mir zu helfen, „aus dieser schlimmen Situation herauszukommen“.
Ich hatte wochenlang Doppelschichten auf der Baustelle gearbeitet und hatte das Gefühl, mein Körper wäre aus Zement.
„Nur eine Stunde“, beharrte Marcos und drängte mich praktisch aus einer Wohnung in der Madrider Innenstadt. „Dann gehst du nach Hause und bist immer noch ein Einsiedler.“
Es ist lustig, die wichtigsten Momente kommen immer dann, wenn man sie am wenigsten erwartet.
Die Party war voll mit Leuten, die aussahen, als hätten sie gerade ein Glas Wein angestoßen. In meinen abgetragenen Jeans und dem alten T-Shirt fühlte ich mich fehl am Platz.
Aber dann sah ich sie. Lucía.
Sie hätte nicht dort sein sollen. Später hörte ich, dass sie nur etwas für einen Freund vorbeibringen wollte.
Unsere Blicke trafen sich im Zimmer und etwas machte Klick. Ein Funke, eine Verbindung, wie auch immer man es nennen mag; ich wusste, dass ich sie in meinem Leben haben wollte.
„Wer ist das?“, fragte ich Marcos und nickte in seine Richtung.
Er folgte meinem Blick und pfiff leise. „Lucia. Versuch es gar nicht erst, Mann. Ihrer Familie gehört halb Madrid.“
Aber ich ging schon auf sie zu.
Sie lächelte, als sie mich kommen sah, und dieses Lächeln traf mich wie ein Hammer.
„Ich bin Javier“, sagte ich und streckte meine Hand aus.
„Lucía“, antwortete sie mit sanfter, aber selbstbewusster Stimme. Ihre Hand lag klein in meiner, aber ihr Griff war fest. „Du fühlst dich hier genauso unwohl wie ich.“
Wir unterhielten uns an diesem Abend stundenlang. Es war nicht das, was ich erwartet hatte (keine Daddy-Boy-Mentalität, nur Wärme und echte Neugier), und als ich sie zu ihrem Auto begleitete, wusste ich, dass ich in Schwierigkeiten steckte.
„Meine Eltern würden dich hassen“, sagte sie, während das Mondlicht durch ihr dunkles Haar schien.
„Ist das ein Problem?“, fragte ich.
Sie sah mich mit Augen an, die mich zu durchbohren schienen. „Wahrscheinlich. Aber ich glaube, es ist mir egal.“
Sechs Monate später waren wir verheiratet. Ihre Eltern waren nicht da. Sie hatten sie komplett verstoßen: kein Erbe, keine Familientreffen, nichts.
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