Das Mädchen hieß Chloe. Sie war 17 Jahre alt. Sie war die ältere Schwester einer ihrer Klassenkameradinnen.
Sie hatte einige Monate zuvor allein ein Baby bekommen. Ihre Eltern waren mit der Situation überfordert und hatten sie aus dem Haus geworfen. Keine Unterstützung. Keine Hilfe. Sie lebte in einem kleinen Haus, das sie sich von einem Nachbarn geliehen hatte.
Mein Sohn lernte sie kennen, als er seinen Freund besuchte. Als er von ihrer Situation erfuhr, konnte er nicht länger zusehen.
Wochenlang war er nach der Schule bei ihr zu Hause gewesen, hatte mit dem Baby geholfen, von seinem Taschengeld Besorgungen gemacht, Windeln und Milch mitgebracht und ihr Gesellschaft geleistet. Er hatte mir nichts davon erzählt, aus Angst, ich könnte Einwände erheben.
Ich hörte ihm mit Tränen in den Augen zu.
Ich hatte das Schlimmste befürchtet. Ich hatte an ihm gezweifelt. Und doch rannte er nicht vor einer Dummheit davon; er verhielt sich wie ein stiller Held im Verborgenen.
Ich umarmte ihn und weinte.
An diesem Tag entdeckte ich eine neue Seite an meinem Sohn. Ein großes Herz. Eine seltene Reife. Eine Fähigkeit zur Empathie, die ich mir nie hätte vorstellen können.
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