Das dritte Gemälde fesselte mich. Leuchtende, dynamische Linien und Keith Harings unverwechselbarer Stil. Die Farbe hatte Struktur, Tiefe, die Spuren eines Originals, nicht eines Drucks. Mein Herz raste, ein fieberhaftes Trommeln dröhnte in meinen Ohren. Maggie konnte sich doch keine Originale dieser Künstler leisten, oder? Ich erinnerte mich an ihre geheimnisvollen Kunstreisen in den 1980er-Jahren. Wochenendtrips, die sie „Galerienbesuche“ oder „Besuche bei Künstlerfreunden“ nannte. Ich hatte immer angenommen, sie gehe einfach einem Hobby nach, kaufe vielleicht kleine Werke von lokalen Künstlern, Schmuckstücke für unsere Wände. Aber was, wenn dem nicht so war? Was, wenn sie etwas viel Bedeutenderes, etwas viel Wertvolleres tat?
Das vierte Gemälde war kleiner, zurückhaltender. Edward Hoppers charakteristischer, einsamer Realismus blickte mich an. Die Bildunterschrift entsprach allem, was ich in Museumskatalogen gesehen hatte. Meine Knie gaben nach. Ich sank in meinen Stuhl und starrte auf etwas, das unmöglich real sein konnte. Das waren Werke von Museumsqualität, wertvoll … ich konnte es nicht einmal erahnen. Millionen? Zehn Millionen?
Ich erinnerte mich an das Familienfoto auf meinem Schreibtisch – Maggie und ich in Venedig an unserem Jahrestag, Arm in Arm, breit lächelnd. Irgendetwas an der Platzierung wirkte gewollt. Ich nahm es in die Hand, und mir sank das Herz. Dahinter stand ein kleiner Safe, wie man ihn in teuren Hotels findet. Ein Zahlenschloss. Was würde Maggie wohl benutzen? Unser Hochzeitstag lag auf der Hand. Mit zitternden Fingern gab ich die Zahlen ein: 041578. Der Safe öffnete sich mit einem Klick.
Darin befanden sich Manila-Ordner, jeder mit dem Namen des Künstlers beschriftet. Mit zitternden Händen zog ich den O’Keeffe-Ordner heraus. Echtheitszertifikate, Quittungen aus dem Jahr 1979 – bescheidene Preise, als die Künstlerin gerade erst ihren Ruf aufbaute – und Versicherungsgutachten aus den letzten Jahren, deren Werte mich schwindlig machten. Der Rockwell-Ordner enthielt ähnliche Unterlagen: Briefe von Galerien, Echtheitszertifikate, Quittungen aus den frühen 1980er-Jahren, als seine Werke erschwinglicher waren. Jedes Gemälde war dokumentiert. Jede Signatur war belegt. Jeder Kauf war legal.
Meine Frau, eine stille und bescheidene Kunstlehrerin, sammelt seit Jahrzehnten Meisterwerke.
Ich saß da, umgeben von Beweisen für Maggies geheimes Leben, und hielt Dokumente in den Händen, die bewiesen, dass es sich nicht um Reproduktionen oder Wunschdenken handelte. Sie waren echt, authentisch und von unschätzbarem Wert. Doch ich brauchte eine professionelle Bestätigung. Ich brauchte jemanden, der das scheinbar Unmögliche bestätigen konnte. Ich zückte mein Handy und suchte nach Kunstsachverständigen in Portland. Der erste Name, der erschien, war James Anderson, mit beeindruckenden Referenzen und hervorragenden Bewertungen. Mein Anruf landete direkt auf der Mailbox. „Herr Anderson, hier spricht Evander Hayes. Ich habe kürzlich eine Sammlung geerbt, die umfangreich zu sein scheint, und benötige eine professionelle Bestätigung. Bitte rufen Sie mich so schnell wie möglich zurück.“
Ich legte auf und sah mich mit neuen Augen in der Galerie um. Wie viele Gemälde gab es noch? Was verbarg Maggie noch? Zum ersten Mal seit ihrem Tod hatte ich das Gefühl, wirklich zu entdecken, wer meine Frau wirklich war.
James Anderson rief eine Stunde später zurück, seine Stimme klang professionell, aber interessiert. „Herr Hayes, ich habe Ihre Nachricht erhalten. Ich könnte heute Nachmittag vorbeikommen, wenn Ihnen das passt.“
„Bitte“, sagte ich eindringlich. „Ich muss wissen, was ich da sehe.“
Zwei Stunden später traf ein vornehmer Herr in den Fünfzigern in einer schlichten Limousine ein. Er trug einen Lederkoffer, der einer Arzttasche ähnelte. James Anderson hatte silbernes Haar, sanfte Augen hinter einer Drahtbrille und die Ausstrahlung eines Mannes, der Jahrzehnte lang von kostbaren Gegenständen umgeben gewesen war. „Mr. Hayes“, sagte er und drückte meine Hand fest, „mein Beileid. Ihre Frau war, wie ich gehört habe, eine passionierte Sammlerin.“
„Ich… ich denke schon“, stammelte ich. „Ich versuche immer noch zu verstehen, was sie hier gemacht hat.“
Er blickte sich mit sichtlicher Bewunderung in der Galerie um. „Es ist ein wunderschöner Raum. Professionell gestaltet. Sie wusste, was sie tat.“
Ich führte ihn zum ersten Gemälde. „Das habe ich gefunden.“ Andersons Augenbrauen hoben sich, als ich O’Keeffe zeigte. Er stellte seinen Koffer ab und holte eine Lupe und eine kleine UV-Lampe hervor. „Darf ich?“
Eine Stunde lang beobachtete ich ihn bei seiner methodischen Arbeit. Er untersuchte Pinselstriche, prüfte die Konsistenz der Farbe und studierte Signaturen unter der Lupe. Sein ultraviolettes Licht enthüllte Details, die dem bloßen Auge verborgen blieben. „Authentisch“, murmelte er und ging auf Rockwell zu. „Absolut authentisch.“ Keith Haring wurde genauso behandelt. Dann Hopper. Jedes Mal wurde Andersons Gesichtsausdruck ernster, und tiefer Respekt spiegelte sich in seinen Augen.
„Mr. Hayes“, sagte er schließlich mit gedämpfter Stimme zu mir, „was Sie hier haben, ist außergewöhnlich. Es handelt sich nicht nur um authentische Werke, sondern um Stücke von Museumsqualität. Hervorragende Beispiele aus den wichtigsten Schaffensperioden jedes Künstlers.“
Mein Herz raste. „Was bedeutet das in Bezug auf die Werte?“
Anderson schaute auf sein Tablet und verglich die jüngsten Auktionsergebnisse. „Diese drei Werke von O’Keeffe sind jeweils etwa 3,2 Millionen Dollar wert. Das macht insgesamt 9,6 Millionen Dollar.“
Der Raum drehte sich. Neun Komma sechs Millionen.
„Die Rockwell-Illustrationen sind Originale der Saturday Evening Post. Je 2,8 Millionen. Also 5,6 Millionen für beide.“ Er ging zum nächsten Gemälde über. „Die Haring-Werke sind Frühwerke, bei Sammlern sehr begehrt. Je 1,2 Millionen. Insgesamt 4,8 Millionen für alle vier.“ Mir wurde schwindlig, als ich mich an einem Bürostuhl abstützen musste. „Das Hopper-Gemälde ist besonders wertvoll. Ein kleines Gemälde, aber authentisch. 6,2 Millionen.“
Meine Beine versagten. Ich ließ mich schwer fallen.
„Der Gesamtwert der Sammlung“, sagte Anderson leise, „beträgt ungefähr 26,2 Millionen Dollar.“
26 Millionen Dollar. Diese Summe war unfassbar. Bradley erbte 2,1 Millionen Dollar, die er als „alles Wertvolle“ bezeichnete. Ich erbte etwas, das er als „wertlosen Schrott“ abtat, aber es war mehr als das Zwölffache seines gesamten Erbes wert.
„Ihre Frau hatte ein bemerkenswertes Auge“, fuhr Anderson mit aufrichtiger Bewunderung in der Stimme fort. „Sie erwarb diese Werke, bevor die Künstler ihren Höchstwert erreichten. Das zeugt von jahrzehntelanger geduldiger und kluger Sammelleidenschaft.“ Er zog eine Visitenkarte hervor. „Sie benötigen umgehend eine Versicherung. Sicherheitsvorkehrungen müssen verbessert werden. Damit gehören Sie zu den größten privaten Sammlern im pazifischen Nordwesten.“
26 Millionen Dollar. Während mein Sohn mich aus dem Haus warf und mich einen nutzlosen alten Mann mit wertlosem Kram nannte, saß ich inmitten eines Vermögens, das sein kostbares Erbe in den Schatten stellte.
„Mr. Anderson“, sagte ich langsam, meine Stimme zitterte noch immer leicht, „sind Sie sich dieser Werte absolut sicher?“
„Eine vorsichtige Schätzung, basierend auf den jüngsten Auktionsergebnissen. Sie könnten bei einer Auktion sogar noch mehr einbringen.“ Sorgfältig packte er seine Ausrüstung ein. „Ihre Frau hat hier etwas Außergewöhnliches geschaffen, Mr. Hayes. Sie hat Sie auf eine Weise beschützt, die Sie wahrscheinlich erst jetzt allmählich begreifen.“
Nach seinem Tod saß ich allein zwischen den Gemälden, überwältigt von Maggies beeindruckender Leistung. Die Frau, die Bradley als jemanden beschrieben hatte, der „Jahrzehnte damit verschwendet hatte, Bildung vorzutäuschen“, hatte still und leise eine erstklassige Kunstsammlung zusammengetragen, deren Wert unsere kühnsten Träume übertraf. Zum ersten Mal seit ihrem Tod fühlte ich mich reich, nicht nur finanziell, sondern auch im Bewusstsein, wie tief meine Frau mich geliebt hatte.
Ich wusste, da musste noch mehr dahinterstecken. 26 Millionen Dollar waren nicht einfach so aufgetaucht. Maggie hatte irgendwo eine Erklärung hinterlassen. Ich durchwühlte meine Schreibtischschubladen, bis ich einen dicken Umschlag fand. In ihrer ordentlichen Handschrift stand mein Name: „An Evander – nach Bestätigung“. Meine Hände zitterten, als ich ihn öffnete.
„Mein liebster Ehemann“, begann der Brief. „Wenn du das liest, hast du entdeckt, was ich jahrzehntelang für dich aufgebaut habe.“ Ihre Stimme hallte in meinem Kopf wider, während ich las. „Ich war nicht nur Kunstlehrerin. Ich lebte und atmete Kunst auf eine Weise, die ich nie ganz mit anderen geteilt habe. In den 70er- und 80er-Jahren bewunderte ich nicht nur die Künstler, die um ihren Durchbruch kämpften. Ich glaubte an sie, investierte in sie, als es sonst niemand tat. Georgia unterrichtete noch Kunst. Normans Arbeiten wurden als bloße Werbeillustrationen abgetan. Keith malte in U-Bahn-Stationen. Edward wurde von Kritikern oft ignoriert. Aber ich sah, was aus ihnen werden würde.“
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