Ich dachte, ich würde mein Leben zurückbekommen. Doch es stellte sich heraus, dass ich es einfach in Brand gesteckt hatte.
Vor drei Wochen packte ich meinen Koffer. Nicht heimlich, nicht leise. Ich tat es, nachdem ich vor fünfzig Leuten – der gesamten Familie meines Mannes – gestanden hatte und ihnen gesagt hatte, dass ich ihn für einen Kollegen verlassen würde.
Es war keine spontane Entscheidung. Mein Mann war seit acht Monaten arbeitslos. Nicht gefeuert. Gefeuert. Weil er betrunken in einem Lagerhaus zur Arbeit erschienen war. Schon wieder. Er versprach, einen Job zu finden, aber er verbrachte seine Tage mit Glücksspiel, während ich Doppelschichten in einem Restaurant arbeitete und kaum über die Runden kam und Essen kaufte.
Mein Kollege hat vor sechs Monaten angefangen, als Barkeeper zu arbeiten. Intelligent. Ehrgeizig. Er hatte tatsächlich ein eigenes Auto, anstatt sich jeden Tag meins auszuleihen. Wir haben begonnen, während ruhigerer Schichten zu reden. Dann haben wir getextet. Und dann haben wir uns nach der Arbeit getroffen.
Eines Nachts sah er mich in seiner Wohnung und sagte: „Du verdienst jemanden, der dir wirklich helfen kann. Nicht irgendeinen Verlierer, der den ganzen Tag Videospiele spielt.“
Ich habe ihm geglaubt.
Das Familientreffen fand im Haus meiner Schwiegermutter statt. In ihrem Garten wimmelte es von Verwandten, Gelächtern und Klappstühlen. Mein Mann prahlte mit einem Online-Turnier, das er gewonnen hatte. Sein Cousin erkundigte sich nach seiner Jobsuche.
„Oh, schnell geschafft“, log äh. „Nicht viele gute Hinweise.“
Ich schnappte.
„Eigentlich hat er sich seit drei Monaten nirgendwo gemeldet“, sagte ich und stand auf. „Genug der Verstellung. Ich verlasse ihn für jemanden mit einem richtigen Job und echten Ambitionen.“
