Ljoschka blieb allein zurück, doch er fühlte sich nicht mehr so hilflos. Ein Licht brannte in ihm – vielleicht war es die Gabe des Schneesturms oder einfach seine eigene Sturheit – doch der Junge wusste, dass er es schaffen konnte. Er machte den ersten Schritt.
Der Schnee brannte an seinen nackten Füßen, aber nicht mehr so stark wie zuvor. Ljoschka biss die Zähne zusammen und bewegte sich. Ein Schritt, zwei, drei.
Schneeregen peitschte ihm ins Gesicht und verkrustete sein Hemd, aber er blieb nicht stehen. Ungefähr auf halbem Weg drehte er sich ein letztes Mal um und blickte zum vertrauten Eingang. Die Fenster der Wohnung waren noch hell.
Es war warm dort. Vater war dort. Aber Vater wollte ihn nicht dort haben.
Nicht jetzt. Vielleicht nie. Ohne zurückzublicken, erinnerte er sich an Metelitsas Worte und drehte sich stur zu seinem Ziel um.
Es wurde immer schwieriger. Die Wärme, die Blizzard ihm gab, machte ihn nicht unzerstörbar, sie gab ihm lediglich eine Chance. Und danach lag alles bei ihm.
Seine Füße versanken in den Schneewehen, er stolperte und fiel mehrmals, aber er rappelte sich wieder auf und ging weiter. Die grüne Tür näherte sich langsam. Fünfzig Meter entfernt.
Dreißig. Zwanzig. Leszka zählte ihre Schritte, um nicht an den Schmerz, die Kälte und die Tatsache zu denken, dass sie es vielleicht nicht rechtzeitig schaffen würde.
Endlich stand er auf der Veranda des Hauses mit der grünen Tür. Die Fenster im Obergeschoss leuchteten in sanftem, gelbem Licht; dort war jemand, dort war Leben, Wärme, Rettung. Leszka kletterte auf die Veranda; hier lag weniger Schnee; jemand hatte ihn weggeräumt.
Es war beruhigend; es bedeutete, dass seine Besitzer sich um ihn sorgten. Er hob die Hand, um zu klopfen, doch plötzlich überkam ihn Angst. Was, wenn Metelitza einen Fehler gemacht hatte? Was, wenn Vera Petrowna wütend geworden war? Was, wenn sie ihn verjagt oder, schlimmer noch, seinen Vater angerufen hatte? Aber es gab kein Entkommen.
Es gab kein Zurück mehr, er hatte schon auf der Reise hierher alle Energie verbraucht. Leszka ballte die Faust und klopfte. Leise, zögernd.
Niemand antwortete. Er klopfte noch einmal. Stärker.
Und dann wieder. Langsame, vorsichtige Schritte hallten von drinnen wider. Das Schloss klapperte, die Tür schwang um die Breite der Kette auf, und im Spalt erschien das Gesicht einer älteren Frau – ein rundes, faltiges Gesicht mit freundlichen braunen Augen.
Oh mein Gott! Die Frau schnappte nach Luft, als sie ein halbnacktes, schneebedecktes Kind auf der Schwelle sah. Ein süßes Kind, aber was war passiert? Die Kette klimperte, und die Tür öffnete sich. Vera Petrowna – und sie war es definitiv, da war sich Leschka sicher – packte den Jungen an der Hand und zog ihn in den warmen Flur.
Gott, bist du steinhart! Wo kommst du her? Wo sind deine Eltern? Sie sprach schnell und nervös, während sie gleichzeitig ihren warmen Bademantel auszog und ihn dem zitternden Leszka umhüllte. Der Junge konnte nicht sprechen. Seine Zähne klapperten so laut, dass ihm die Worte fehlten.
Er sah die Frau mit großen Augen an, in denen die Tränen schwollen, die er bis dahin zurückgehalten hatte. „Pst, pst, Liebling, alles ist gut.“ Vera Petrowna umarmte ihn, und Leschka brach plötzlich in Tränen aus.
Die ganze Anspannung, die ganze Angst, der ganze Schmerz brach aus ihm hervor. Er brach in Tränen aus, wie er seit einem Jahr nicht mehr geweint hatte, und vergrub sein Gesicht im warmen Gewand der unbekannten Frau, die ihn gerettet hatte. Vera Petrowna streichelte seinen Kopf, wiegte ihn wie ein Kind und flüsterte ihm beruhigende Worte zu, dieselben, die seine Mutter ihm einst zugeflüstert hatte.
Vera Petrowna trug Leschka in die kleine, gemütliche Küche, in der es nach frischem Brot und etwas Süßem duftete. Sie setzte ihn auf einen Stuhl neben der warmen Heizung und begann, ihn zu pflegen. Zuerst brachte sie eine Schüssel mit warmem Wasser – nicht heiß, nur warm, denn sie wusste, dass man erfrorene Gliedmaßen nicht zu schnell aufwärmen sollte.
„Komm, leg deine Füße hierher.“ Vorsichtig half sie dem Jungen, seine Füße ins Wasser zu stecken. Leszka zischte vor Schmerz; selbst das warme Wasser brannte nach dem Frost.
Geduld, Liebling, Geduld. Es wird bald leichter. Sie rieb seine Hände, wickelte eine warme Decke um seine Schultern und stöhnte und ächzte immer noch.
Die Milch wurde bereits auf dem Herd erwärmt, und bald stellte Vera Petrowna eine große Tasse heißen Kakao und einen Teller Kekse vor Leshka. „Trink, trink langsam, beeil dich nicht“, wies sie sie wie eine fürsorgliche Großmutter an. Leshka umklammerte die Tasse mit beiden Händen und genoss die Wärme, die sie ausstrahlte.
Er nahm einen kleinen Schluck – süß, köstlich, ganz anders als das Gebräu, das Luda gebraut hatte. Er fühlte sich warm, erfrischend und authentisch. „Jetzt erzähl mir“, sagte Vera Petrowna, setzte sich ihm gegenüber und nahm seine Hand.
„Wer bist du? Woher kommst du? Und vor allem: Wer hat dich so im Stich gelassen?“ Leszka schwieg, unsicher, wo er anfangen sollte. Die Worte blieben ihm im Hals stecken. Er hatte Angst, sie würde seinen Vater anrufen.
Plötzlich sagt er: „Nimm deinen Sohn, er ist gekommen, um bei Fremden zu leben.“ „Hab keine Angst, Liebling“, die Frau schien seine Gedanken zu lesen. „Ich werde dich niemandem ausliefern, bis ich herausgefunden habe, was mit dir passiert ist.“
Ich habe in meinem Leben schon viel erlebt. Und ich weiß, dass nicht alle Eltern Menschen sind. Sag es mir! Und Leszka sagte:
Er sprach stockend und schluchzend, aber er sprach. Über seine Mutter, die gestorben war. Über seinen Vater, der mit dem Trinken angefangen hatte.
Von Ludka, der ihn hasste. Von dem Haferbrei an diesem Abend, von dem Skandal, davon, wie er barfuß auf die Straße geworfen wurde. Er sprach sogar von einem Schneesturm, obwohl er nicht sicher war, ob er ihn nicht geträumt hatte.
Vera Petrowna hörte schweigend zu, ihr Gesicht verfinsterte sich mit jedem Wort. Als der Junge fertig war, seufzte sie schwer und schüttelte den Kopf. „Diese Mistkerle!“, sagte sie leise, und ihre Stimme war so wütend, dass Leszka Angst bekam.
„Entschuldigen Sie das Wort, Liebling, aber anders kann man solche Leute nicht beschreiben. Ein Kind in die Kälte hinauszuwerfen? Das ist ein Verbrechen.“
„Du! Du gibst mich Papa nicht zurück!“, flüsterte Leszka. „Doch!“, antwortete Vera Petrowna ehrlich. Und dem Jungen sank das Herz …
Aber nicht jetzt. Und nicht einfach so. Ich rufe zuerst die richtigen Leute an.
Wir haben das Jugendamt und die Polizei. Lasst sie das regeln. Bis dahin bleibst du bei mir.
„Einverstanden?“ Leszka nickte. Er verstand nicht, was Jugendamt war. Aber die Tatsache, dass er zumindest für eine Weile hier bleiben würde, war schon eine Erleichterung.
Vera Petrowna untersuchte seine Füße. Sie waren rot und geschwollen. An seinen Zehen hatten sich Blasen gebildet.
Sie schüttelte den Kopf, holte etwas Salbe heraus und verband sorgfältig ihre Füße. Erfrierungen. Nicht ernst, Gott sei Dank.
Aber wir müssen ihn im Auge behalten. Morgen gehen wir auf jeden Fall zum Arzt. „Willst du jetzt essen?“, fragte Leszka plötzlich, als sie am Verhungern war.
Er hatte den angebrannten Haferbrei noch immer nicht gegessen. Und seit dem Abendessen hatte er keinen Tropfen Mohn mehr geschmeckt. „Ja“, antwortete er schüchtern.
Ein paar Minuten später stand ein Teller mit Buchweizengrütze, einem Kotelett und einer eingelegten Gurke vor ihm. Es war eine einfache Mahlzeit, doch für Leszka kam es wie ein königliches Festmahl vor. Er aß gierig und hastig, voller Angst, dass alles verschwinden würde, dass er auf der kalten Veranda aufwachen und erkennen würde, dass alles nur ein Traum gewesen war.
„Mach langsam, Liebling, das nimmt dir niemand weg“, lächelte Vera Petrowna. „Und wenn du willst, gibt es noch mehr.“ Als Leszka satt war, führte sie ihn in ein kleines Zimmer, das offensichtlich einmal ein Kinderzimmer gewesen war.
Es gab ein schmales Bett, mit sauberer Bettwäsche bezogen, und an der Wand hingen alte Fotos von einem Jungen und einem Mädchen unterschiedlichen Alters, vermutlich Vera Petrownas Kinder. „Das ist das Zimmer meines Sohnes“, erklärte die Frau. Er war erwachsen geworden, in eine andere Stadt gezogen und hatte eine Familie gegründet.
Er besucht uns selten. Deshalb ist das Zimmer leer. Leg dich hin und ruh dich aus.
In der Zwischenzeit werde ich die zuständigen Personen anrufen. Sie gab ihm einen großen Pyjama, eindeutig für Erwachsene, aber sauber und warm. Leszka zog sich um und schlüpfte unter die Decke.
Das Bett war weich, das Kissen duftete frisch, und zum ersten Mal seit Monaten fühlte sich der Junge sicher. Aus dem Nebenzimmer drang die gedämpfte Stimme von Vera Petrowna; sie telefonierte mit jemandem. Leszka hörte ihr nicht zu; es war ihm egal.
Er war am Leben, hatte es warm und satt. Das war für den Moment genug. Er schloss die Augen und dachte an einen Schneesturm.
War es real? Oder eine Halluzination aus einem gefrorenen Gehirn? Doch ihre Worte hallten so deutlich in seinem Kopf wider: „Deine Bestimmung ist es, ein Licht für die zu sein, die in der Dunkelheit leben.“ Was meinte sie damit? Wie konnte er, ein kleiner Junge, irgendjemandem helfen? Er selbst hatte nur knapp überlebt. Aber das Versprechen war gegeben.
Und Leszka hatte nicht die Absicht, ihm das zu verderben. Eines Tages, wenn er groß war, würde er sicher anderen Kindern wie ihm helfen – verlassenen, verletzten, erfrorenen. Dieser Gedanke wärmte ihn von innen heraus mehr als jede Decke, und er fiel in einen tiefen, friedlichen Schlaf – den ersten so friedlichen Schlaf seit langer Zeit.
Leschka erwachte, als helles Sonnenlicht durch das Fenster fiel. In den ersten Sekunden konnte er sich nicht zurechtfinden – der Raum war ihm fremd, er roch anders, die Geräusche waren anders. Dann kehrte die Erinnerung zurück, und der Junge atmete erleichtert auf.
Er ist bei Vera Petrowna. Er ist in Sicherheit. Draußen war es ein sonniger, frostiger Tag.
Der Schnee glitzerte so hell, dass es in seinen Augen schmerzte. Leszka versuchte aufzustehen und zuckte zusammen; seine Beine schmerzten fürchterlich. Seine Füße schwollen noch mehr an, und jeder Schritt schmerzte.
Aber er lebte, und das war das Wichtigste. Leise öffnete sich die Tür, und Vera Petrowna spähte ins Zimmer. Ah, er war wach.
„Guten Morgen, Schatz. Wie hast du geschlafen?“ „Gut“, antwortete Leszka ehrlich. „Danke.“
„Es gibt keinen Grund, dankbar zu sein. Willst du frühstücken? Ich habe Pfannkuchen gemacht.“ „Pfannkuchen?“ Leszka konnte sich nicht einmal daran erinnern, wann er das letzte Mal Pfannkuchen gegessen hatte.
Mama backte manchmal am Wochenende. Aber Luda tat das nie; sie hatte keine Ahnung vom Kochen. Sie konnte nur in der Pfanne braten und Haferbrei kochen.
Beim Frühstück erzählte ihm Vera Petrowna, dass sie am Vorabend die Polizei und das Jugendamt angerufen hatte. Sie versprachen, heute zu kommen und die Sache zu klären. „Keine Sorge“, beruhigte sie ihn, als sie das verängstigte Gesicht des Jungen sah.
„Ich habe alles erklärt. Sie sind auf Ihrer Seite.“ „Solche Dinge bleiben nicht unbemerkt.
„Dein Vater muss für seine Taten zur Rechenschaft gezogen werden.“ „Und was wird aus ihm?“, fragte Leszek leise. Seltsamerweise tat ihm sein Vater trotzdem leid.
„Er war schließlich Vater. Einmal ein guter Vater. Das ist ihre Sache“, seufzte Vera Petrovna.
„Vielleicht verhängen sie eine Geldstrafe gegen dich, vielleicht sogar eine härtere. Aber das Wichtigste ist, dass sie dich nicht zu ihm zurückschicken, bis er zur Vernunft kommt. Falls sie dich überhaupt zurückschicken …“ Leszka schwieg und kaute an ihrem Pfannkuchen.
Er wollte nicht zu seinem Vater zurück. Doch was als Nächstes passieren würde, war unklar. Wo sollte er untergebracht werden? In einem Waisenhaus? Er hatte auch von Waisenhäusern in der Gegend gehört.
Man sagt, nicht alles ist rosig. Als ob sie seine Gedanken lesen könnte, fügte Vera Petrovna hinzu: „Weißt du was, Schatz?“ „Ich habe nachgedacht. Ich habe eine große Wohnung und es gibt hier keine Kinder.“
Es ist langweilig, allein zu sein. Vielleicht könntest du bei mir bleiben? Ich kann eine Betreuung für dich organisieren, wenn das Jugendamt es erlaubt. „Möchtest du?“ Leshka sah sie mit Hoffnung in den Augen an.
„Wirklich? Du nimmst mich mit? Warum nicht?“ Die Frau lächelte. „Ich habe Gesellschaft, du hast ein Zuhause. Das ist nur fair.“
Der Junge nickte so heftig, dass er fast an seinem Pfannkuchen erstickte. Zum ersten Mal seit langer Zeit empfand er so etwas wie Freude. Sie kamen gegen Mittag an.
Zuerst schüttelte der örtliche Polizist, ein stämmiger Mann mit Schnurrbart, der Leszkas Aussage in ein Notizbuch geschrieben hatte, den Kopf und schnalzte mit der Zunge. Dann erschien eine Sozialarbeiterin, eine strenge Frau mit Brille, die viele Fragen stellte, seine erfrorenen Füße untersuchte und mit ihrem Handy Fotos machte. „Das ist ein Beweisdokument“, erklärte sie.
„Im Geschäft. Solche Eltern sollten rechtlich zur Verantwortung gezogen werden. Sie sagten, sie würden zu Leszkas Vater gehen und mit ihm reden …“
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