Die Polizei verschwendete keine Zeit. Olivias Worte waren vage, aber alarmierend genug, um ein sofortiges Eingreifen zu rechtfertigen. Officer Ramirez und die Mitarbeiterin des Jugendamtes, Frau Daniels, fuhren Olivia noch am selben Nachmittag nach Hause.
Ihr Großvater, George Carter, saß in einem Schaukelstuhl auf der Veranda und trank süßen Tee. George, ein pensionierter Mechaniker in den Siebzigern, war in der Nachbarschaft als freundlicher, wenn auch exzentrischer Mann bekannt. Er reparierte oft kostenlos Kinderfahrräder und besuchte alle Chorkonzerte von Olivia.
Doch in dem Moment, als Olivias Blick seinen traf, zuckte sie zusammen.
„Mr. Carter“, sagte Officer Ramirez mit ruhiger Stimme. „Wir müssen Ihnen ein paar Fragen stellen.“
George sah ihn wirklich verwirrt an. „Worüber?“
Olivias Hand zitterte, als sie auf die Garage zeigte. „Da ist es“, flüsterte sie.
Die Beamten warfen sich einen Blick zu, bevor sie hineingingen. Die Garage roch nach Öl und Rost, dem vertrauten Geruch von Georges Beruf. Doch in der Ecke, unter einer Plane, fanden sie es: einen alten Lastwagen mit zertrümmertem Fahrerseitenspiegel und getrockneten Farbstreifen auf der Stoßstange.
Mrs. Daniels beugte sich näher. Es war keine Farbe – es war Blut.
George erbleichte, als ihm klar wurde, was geschehen war. Er sagte nichts. Seine Hände zitterten, als er nach seinem Hut griff.
Olivias Augen füllten sich mit Tränen. „Er hat wieder jemanden geschlagen. Er hat mir nicht erzählt, was passiert ist, aber er kam in mein Zimmer und saß einfach nur da. Schwer atmend. Genau wie beim letzten Mal.“
George biss die Zähne zusammen. „Ich wollte es melden. Ich schwöre es. Ich wusste nur nicht, wie ich es erklären sollte.“
