Dann begann er leise zu weinen. „Ich habe dich verloren, nicht wahr? Ich habe sie dir vorgezogen.“
„Michael“, sagte ich, „du hast mich nicht verloren. Du hast mich zurückgegeben. Das ist der Unterschied.“
„Gibt es irgendeine Chance… kannst du mir verzeihen?“
„Ich habe dir schon vor Monaten vergeben“, sagte ich, und ich meinte es ernst. „Aber Vergebung bedeutet nicht, zurückzukommen. Es bedeutet nicht, dass ich für einen Lebensstil büße, der an die Bedingung geknüpft ist, dass ich für auch nur einen Funken deiner Aufmerksamkeit dankbar sein muss.“
„Was bedeutet das also?“
Ich stand auf und zeigte auf das neue Foto auf meinem Kaminsims, neben dem von Maria. Es zeigte mich mit Tante Rosas Familie an Ostern. „Das heißt“, sagte ich, „wenn du eine Beziehung zu mir willst, musst du sie dir von Grund auf erarbeiten. Das heißt, du musst Respekt zeigen. Und das heißt, du lernst, ein Mann zu sein und deine Rechnungen selbst zu bezahlen.“
Er stand auf und straffte zum ersten Mal die Schultern. „Du hast recht. In allem.“
Nachdem er gegangen war, schenkte ich mir ein Glas Whisky ein und ging auf die Veranda. Der Frühling nahte. Fünf Jahre hatte ich verschwendet, indem ich mich ausnutzen ließ. Ich hatte nicht vor, noch mehr zu verschwenden.
Mein Handy vibrierte. Eine Nachricht von Rosa. Sonntagsessen? Die Kinder wollen dir ihre Schulprojekte zeigen.
Ich lächelte und antwortete: „Das hätte ich nicht verpasst.“
Es stellte sich heraus, dass wahre Familie unter Menschen zu finden ist, die einen wirklich dabeihaben wollten. Alles andere war nur teures Theater. Und ich hatte es satt, Eintrittskarten zu kaufen.
