Und dann in das Sparbuch, das ich immer versteckt hatte, eingewickelt in mein Ao Dai für meine zweite Hochzeit.
Sie wussten es nicht. Niemand wusste es. Ich hatte jahrelang heimlich gespart. Jeden Geschenkumschlag, jeden Teilzeitjob, den ich finden konnte, jede Münze, die in das Keramiksparschwein hinter dem Reissack in der Küche fiel. Als mein verstorbener Mann mir eine kleine Versicherungspolice hinterließ. Ich habe sie nie angerührt. Sollen sie doch denken, ich hätte nichts. Sollen sie doch denken, ich bräuchte sie.
In dieser Nacht zählte ich Geld. Ich hatte es fast geschafft. Ich hatte fast eine Million Dollar. Nicht reich, aber reich genug, um etwas zu tun.
Etwas Kühnes. Etwas … Anderes.
Ich lächelte im Dunkeln vor mich hin.
Am nächsten Morgen ging ich mit geradem Rücken und einem Plan im Kopf nach draußen.
Sechzig Jahre lang habe ich für andere gelebt. Ich habe gekocht, geputzt und Opfer gebracht. Ich habe meine Träume für Windeln und Arztrechnungen aufgegeben.
Aber heute?
Heute werde ich für mich selbst leben.
Und ich werde etwas tun, das allen die Haare zu Berge stehen lässt.
Am nächsten Tag wachte ich früh auf, früher als seit Jahren.
Die Stadt vor meinem Gästehaus erwachte langsam zum Leben – Händler bauten ihre Stände auf, Motorräder erwachten zum Leben, der Fluss spiegelte sich in der goldenen Sonne. Ich trank eine Tasse Instantkaffee und öffnete das Notizbuch, das ich am Abend zuvor gekauft hatte. Die erste Seite war leer. So fühlte ich mich jetzt.
An diesem Abend, nachdem der letzte Kunde gegangen war, saß ich unter den Papierlaternen, die über die Terrasse gespannt waren, und beobachtete, wie sich die Sterne im Fluss spiegelten. Ich dachte an all die Jahre, die ich in das Leben eines anderen vertieft verbracht hatte.
Aber nicht mehr.
Man sagt, Rache sei ein Gericht, das man am besten kalt serviert.
Und meins?
Meins wurde kochend heiß serviert – in Porzellantassen, mit Honig und Jasmin – und es ließ allen die Haare zu Berge stehen.
Und das Beste daran?
Es schmeckte süß.
