Mit siebzehn kostete mich ein einziger Moment der Wahrheit alles: mein Zuhause, meine Familie und den letzten Rest der Liebe meines Vaters. Achtzehn Jahre später kehrte der Sohn, den ich allein großgezogen hatte, zurück, um dieses Schweigen zu brechen – mit Worten, mit denen weder er noch ich gerechnet hatten.
Mein Vater war nicht der emotionale Typ. Er zeigte seine Zuneigung zurückhaltend, nie beiläufig. Regeln waren Regeln, und seine Liebe war an Bedingungen geknüpft, oft unausgesprochen, immer streng.
Er glaubte an Disziplin, äußeres Erscheinungsbild und die „richtige“ Art, Dinge zu tun, was normalerweise bedeutete, die Dinge auf seine Art zu tun. Als ich ihn als Teenager bat, mir die verletzlichste Wahrheit meines Lebens mitzuteilen, wusste ich bereits, dass ich eine Grenze überschritten hatte, die ich nie wieder überschreiten durfte.
Ein gestresster Teenager | Quelle: Pexels
Ich kann mich noch daran erinnern, wie er mich ansah, als ich ihm sagte, dass ich schwanger bin.
Es war Dienstagabend. Er saß am Küchentisch, die Brille auf der Nase, und blätterte in der Zeitung, als wäre es ein ganz normaler Tag. Meine Hände zitterten.
„Papa“, begann ich, „ich muss dir etwas sagen.“
Er sah nicht auf. „Ja?“
„Ich bin schwanger.“
Ein Mann liest eine Zeitung | Quelle: Pexels
Schließlich blickte er auf. Und dann – nichts. Er bewegte sich nicht. Er blinzelte nicht einmal.
Die Stille hielt an, bis sie mir auf die Brust drückte.
„Wer ist der Vater?“, fragte er mit trockener, unverständlicher Stimme.
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