Mein verstorbener Vater hinterließ mir ein Haus, aber die Frau, die dort lebte, enthüllte ein Geheimnis, das alles veränderte – Geschichte des Tages

Mit Deborah unter einem Dach zu leben, war ein Kampf, den ich nicht gewagt hatte. Sie schien es zu genießen, mich in die Enge zu treiben. Um Mitternacht war Deborah in der Küche beschäftigt. Töpfe und Pfannen klapperten, als würde sie ein Festmahl vorbereiten, aber es gab kein Festmahl.

Am nächsten Morgen hörte das Wasser auf mysteriöse Weise auf zu fließen, während ich mir die Zähne putzte.

„Wirklich, Deborah?“, murmelte ich leise und starrte auf den trockenen Wasserhahn.

Als ich sie darauf ansprach, sah sie fast komisch aus.

„Wahrscheinlich sind es diese alten Rohre“, sagte sie achselzuckend. Doch das Funkeln in ihren Augen verriet sie.

Sie hat meine Schlüssel, meine Schuhe und sogar mein Handyladegerät verloren. Ich habe sie an seltsamen Orten gefunden, zum Beispiel in der Speisekammer oder unter dem Sofa. Es war kleinlich, aber effektiv.

Doch trotz all meiner Verärgerung war da ein Funken Mitgefühl. Sie wirkte allein, ja sogar verzweifelt, als wäre dieses Haus der letzte Rest an Kontrolle, den sie über ihr Leben hatte.

Montagmorgen war ich mental erschöpft, aber entschlossen, durchzuhalten. Ich hatte an diesem Tag einen Termin mit meinem Anwalt und wollte, dass alles reibungslos ablief. Meine Kleidung lag ordentlich gebügelt bereit. Dachte ich zumindest.

Ich wollte sie von der Leine holen, auf der ich sie über Nacht gelüftet hatte, fand sie aber stattdessen als feuchten Haufen im Schlamm. Das weiße Kleid, das ich sorgfältig vorbereitet hatte, war nun mit Dreck und Gras verschmiert.

„Willst du mich veräppeln?“, schrie ich und stürmte zurück ins Haus.

Deborah saß in der Küche, nippte lässig an ihrem Tee und sah mich kaum an.

„Stimmt etwas nicht?“

„Du hast meine Kleider in den Schlamm geworfen!“ Meine Stimme brach vor Wut.

Sie hob eine Augenbraue, ihr ruhiges Auftreten verstärkte meine Frustration nur noch. „Ich weiß nicht, wovon du redest.“

Ich knallte den durchnässten Teller auf den Tisch.

„Das! Was ist los mit dir? Ich habe dir nichts getan und du behandelst mich wie einen Kriminellen! Warum?“

Ihre Teetasse klirrte gegen die Untertasse, als sie sie abstellte.

„Du gehörst nicht hierher“, sagte sie kühl. „Dieses Haus gehört dir nicht. Es war nie für dich bestimmt.“

Ich erstarrte. „Was meinst du?“

Sie stand auf und hob die Stimme. „Das war mein Zuhause! Dein Vater! Er hat alles gestohlen. Er hat dich, unsere Tochter, mitgenommen und mir nichts hinterlassen!“

„Was?“ Das Wort kam kaum über meine Lippen.

Seine Augen brannten vor Wut und Schmerz.

„Er hat gesagt, ich sei tot, nicht wahr? Er konnte mir nicht verzeihen, was ich getan habe. Aber ich war deine Mutter. Ich bin deine Mutter!“

Ihre Hand zitterte, als sie ein kleines Armband aus der Tasche zog. Sie hielt es mir mit zitternden Lippen hin. „Schau dir das an.“

Ich nahm es und drehte es mit zitternden Fingern um. Mein Name und mein Geburtsdatum waren in die feine Oberfläche eingraviert. Mir stockte der Atem.

„Warum?“, fragte ich mit kaum hörbarer Stimme. „Warum sollte er das tun?“

Seine Wut verschwand und wurde durch einen so tiefen Schmerz ersetzt, dass es fast unerträglich war, ihm zuzusehen.

„Weil ich weg bin“, sagte sie mit brüchiger Stimme. „Ich habe einen Fehler gemacht. Ich dachte, ich könnte mit jemand anderem ein besseres Leben haben. Aber dieser Mann … Er hat mich auch verlassen. Als ich zurückkam, weigerte sich dein Vater, mir zu vergeben. Er nahm dich mit, und das Gericht gab ihm alles.“