Meine Familie hat meine Mutter auf dem Bett im Stich gelassen… Ihr geheimer Brief hat alles verändert.
Teil eins
Haben Sie jemals erlebt, dass sich eine ganze Familie von Ärzten – Ärzte, Chirurgen, Krankenhausverwalter – von ihrer sterbenden Mutter abwandte, weil sie ihnen nicht mehr bei ihrer Karriereentwicklung helfen konnte?
Genau das habe ich vor drei Monaten in Seattle, Washington, USA, erlebt.
Während meine Mutter im Seattle Presbyterian Hospital im Sterben lag, führte mein Bruder Marcus nur drei Stockwerke höher seine 200. Operation durch. Meine Schwester Victoria war zwei Blocks entfernt in einer Vorstandssitzung. Siebenundvierzig Familienmitglieder, alle im Gesundheitswesen tätig, und niemand konnte sich auch nur eine Stunde Zeit für die Frau nehmen, die ihr Imperium aufgebaut hatte.
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Sie verschicken nicht einmal Blumen. Nur Stille, als wäre sie bereits aus dem Familienerbe getilgt worden.
Aber das wussten sie nicht.
Meine Mutter hatte diesen Moment fünfzehn Jahre lang geplant.
Der Brief, den mir die Krankenschwester reichte, als meine Mutter ihren letzten Atemzug tat, enthielt mehr als nur ihre letzten Worte. Er enthielt die Schlüssel zu einem 340 Millionen Dollar schweren medizinischen Imperium, von dem sie glaubten, es zu kontrollieren.
Hallo, mein Name ist Alana Hajes, ich bin 34 Jahre alt, und heute werde ich Ihnen erzählen, wie ein geheimer Brief meiner sterbenden Mutter mich von einem Familienversager zu ihrem schlimmsten Albtraum gemacht hat.
Wenn du das hier liest, stell dir vor, wir sitzen zusammen in Seattle und ich würde dir erzählen, wie sich alles verändert hat.
Der Name Hajes genießt in der medizinischen Gemeinschaft Seattles hohes Ansehen. Seit drei Generationen bilden wir Chirurgen, Krankenhausmanager und medizinische Forscher aus. Mein Großvater gründete 1954 die Hajes Medical Group und baute sie von einer einzigen Klinik zu einem Gesundheitsimperium mit einem Wert von heute 340 Millionen Dollar und zwölf Standorten im gesamten Bundesstaat Washington aus.
Mein Bruder Marcus war mit zweiundvierzig Jahren das Prunkstück, ein Herzchirurg, der im Seattle Presbyterian Hospital über zweihundert Operationen pro Jahr durchführte.
Die Wände unseres Elternhauses waren mit seinen Auszeichnungen bedeckt. „40 Beste unter 40“, „Chirurg des Jahres“, Fotos mit Senatoren und Gouverneuren. Jedes Familientreffen begann damit, dass jemand nach seiner letzten lebensrettenden Operation befragt wurde.
Meine 38-jährige Schwester Victoria leitete Seattles größtes Privatkrankenhaus mit der Effizienz einer Generalärztin. Innerhalb von 18 Monaten wandelte sie eine marode Einrichtung in ein profitables Unternehmen um, und der Vorstand behandelte sie, als wäre sie unfehlbar. Bei gemeinsamen Familienessen erwähnte sie ganz beiläufig ein Mittagessen mit dem Bürgermeister oder einem neuen Gastvortrag an der Harvard Medical School.
Und dann war da noch ich.
Der Wharton-MBA-Absolvent, der sich für Strategieberatung statt für Stethoskope entschieden hat. Derjenige, der Algorithmen statt Operationssäle entwickelte.
In den Augen meiner Familie bedeutete meine Position als strategischer Direktor bei einem Fortune-500-Technologieunternehmen nichts.
„Jeder kann mit Computern arbeiten“, pflegte Marcus zu sagen. „Aber können Sie ein menschliches Herz in Ihren Händen halten?“
Die Ironie dabei? Während sie ein Leben nach dem anderen retteten, entwarf ich künstliche Intelligenzsysteme für das Gesundheitswesen, die seltene Krankheiten bei Millionen von Patienten diagnostizieren konnten.
In der Familie Hajes galt dagegen: Wer kein weißes Kittel trug, war praktisch unsichtbar.
Die Frage, die mich quälte, war einfach: Warum verbrachte meine Mutter ihre letzten Augenblicke mit dem sogenannten Familienversager statt mit ihren geliebten Kindern?
Weihnachten 2023 hat mir genau gezeigt, wo ich in der Familienhierarchie stehe.
Die alljährliche Weihnachtsfeier der Familie Hajes in Marcus’ Haus in Bellevue war für unsere Familie so etwas wie eine medizinische Konferenz. Siebenundvierzig Verwandte, allesamt im Gesundheitswesen tätig, kamen zusammen, um bei Champagner und Anekdoten aus dem Krieg der Chirurgen ihre Erfolge zu vergleichen.
Bei meiner Ankunft sagte mir der Sitzplan alles.
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