Meine Eltern tauchten unerwartet mit einem LKW auf, um mich zum Einzug in das Studio zu zwingen, genau als die Babymöbel meiner schwangeren Schwester in meine Wohnung geliefert wurden – woraufhin ich die Polizei rief.

Weil ich kein Kind mehr war.

Als sie endlich ging – mit einem steifen Abschied und ohne Umarmung – atmete ich erleichtert aus. Die Lieferanten kamen später zurück und trugen die Babymöbel ins Haus; Sie amüsierten sich, zeigten aber auch Verständnis, als ich ihnen von diesem Wahnsinn erzählte.

An diesem Abend rief Emily an, den Tränen nahe. „Es tut mir leid. Ich hätte nie gedacht, dass sie das tun würde.“

„Es ist nicht deine Schuld“, versicherte ich ihr. „Ehrlich gesagt, musste es so kommen. Vielleicht verstehe sie jetzt endlich, dass ich Abstand brauche.“

In der Stille, die folgte, umgeben von Kindermöbeln, die mir nicht gehörten, und halb gepackten Umzugskartons, die ich nicht bestellt hatte, saß ich auf dem Sofa und ließ den Tag an mir vorbeiziehen. Verlegenheit. Wut. Aber auch ein seltsamer, aufkeimender Frieden.

Jahrelang habe ich versucht, höflich, sanft und indirekt Grenzen zu setzen. Doch nichts halbes, denn meine Eltern hören nur das, was in ihr Weltbild passte. Heute habe ich zum ersten Mal so deutlich meine Meinung geäußert, dass sie mich nicht mehr ignorieren konnte.

Die Polizei zu rufen, wäre nie etwas gewesen, was ich mir hätte vorstellen können. Aber es ist zwangsweise alle – mich eingeschlossen –, das Problem anzuerkennen.

Und obwohl dieser Tag von Chaos geprägt war, war er ein Wendepunkt, von dem ich nicht wusste, dass ich ihn brauchte.