Sie sah auf. „Gut. Was ist passiert?“
Ich habe nicht aufgegeben. „Ich hatte vor drei Jahren eine Vasektomie.“
Ihre Hände erstarrten mitten im Falten. Der winzige Strampler rutschte zu Boden.
„Was?“, flüsterte sie.
„Ich konnte nicht zusehen, wie du noch einen Verlust erleidest“, sagte ich mit zitternder Stimme. „Ich habe es dir nicht gesagt, weil ich dachte, es würde dich schützen. Aber das bedeutet … Noah kann nicht mir gehören.“
Sie sagte einen Moment lang nichts. Dann sank sie auf die Couch, ihr Gesicht war blass und ihre Augen weit aufgerissen. „Ethan“, sagte sie, „nein, das ist es nicht …“
„Ich habe einen DNA-Test gemacht.“
Es verschlug ihr den Atem. Tränen stiegen ihr in die Augen und zum ersten Mal sah sie nicht wütend aus – nur am Boden zerstört.
„Ich habe dich nicht betrogen“, sagte sie mit zitternder Stimme. „Ich schwöre bei Gott, das habe ich nicht. Bitte, du musst mir glauben.“
Ich wollte es. Wirklich. Aber die Testergebnisse hingen wie ein in Stein gemeißelter Satz in meinem Briefkasten.
„Und wie?“, fragte ich fast flehend.
Sie bedeckte ihr Gesicht mit beiden Händen. „Erinnerst du dich an die Fruchtbarkeitsklinik, in der wir waren? An die letzte Runde, bevor du gesagt hast, du willst es nicht mehr versuchen?“
Natürlich ist es das. Endlose Formulare, sterile Räume, Injektionen.
„Ich bin zurückgekommen“, sagte sie schluchzend. „Du wusstest es nicht. Ich habe das letzte Fläschchen deiner gefrorenen Probe verwendet.“
Mein Herz blieb stehen. „Was?“
„Sie sagten mir, es sei noch möglich. Das dachte ich nicht … Ich dachte, wenn es klappt, wäre es unser Wunder. Ich wusste es nicht …“
Sie hielt inne und schnappte zwischen Schluchzern nach Luft. „Ich wusste nicht, dass du operiert wurdest.“
Einen langen Moment lang konnte ich mich nicht bewegen. Die Wände schienen näher zu kommen, und Noahs leises Gackern aus dem Kinderzimmer durchschnitt die Stille wie eine Klinge.
Ich ging mit weichen Knien zu ihr und setzte mich neben sie. „Willst du damit sagen, dass Noah mir gehört?“
Sie nickte unter Tränen. „Er gehört uns, Ethan. Er war schon immer unser.“
Ich öffne mein Telefon und starte erneut auf die E-Mail, auf die grausamen schwarzen Buchstaben, die 0,00 % buchstabierten. Dann fällt es mir auf – der Haftungsausschluss des Testunternehmens unten: Die Ergebnisse können ungenau sein, wenn Referenzproben verunreinigt oder unsachgemäß entnommen wurden.
Schnuller. Umschlag. Meine zitternden Hände.
Eine Welle der Scham überkam mich so heftig, dass ich mich schnell krümme.
Claire streckte die Hand nach mir aus. „Bitte“, flüsterte sie. „Lass nicht zu, dass uns das zerstört.“
Ich blickte zum Kinderzimmer. Noahs ruhiger Atem erfüllte das Haus, gleichmäßig und echt.
Und zum ersten Mal seit Wochen erlaubte ich mir endlich zu weinen.
Denn vielleicht geschah tatsächlich Wunder, nur nicht die Art, die ich erwartet hatte.
