Mein Name ist Asha. Ich bin 32 Jahre alt und arbeite als Grundschullehrerin in Ghaziabad. Dies ist die Geschichte, wie ein Nachmittag alles zerstörte, womit ich jahrelang gekämpft hatte – und wie er mich befreite.
Zehn Jahre Unterrichten tagsüber und Nachhilfe am Abend ermöglichten mir schließlich den Kauf eines bescheidenen Hauses mit drei Schlafzimmern. Meine Mutter Savitri übernahm den Kredit, sodass ich ihn zurückzahlen konnte. Dieses Haus, obwohl klein, war mein ganzer Stolz – ein Dach, das dank ihres Einsatzes und meiner Ausdauer gebaut wurde.
Als ich Vikram heiratete, lud ich seine Witwe, Frau Nirmala, ein, bei uns zu wohnen. Sie und Vikram mieteten ein winziges Zimmer, und ich fand es ungerecht, sie zu verlassen. Meine eigene Mutter machte sich Sorgen. „Es ist dein Zuhause. Verlier dich nicht.“ Aber ich glaubte, dass der Frieden gewahrt würde, wenn ich meine Schwiegermutter gut behandelte.
Ich war naiv.
Vom ersten Tag an, als sie einzog, verhielt sich Nirmala wie eine Haushälterin. Sie stellte die Möbel um, stellte den Mandir um, brachte die Vorhänge wieder an, und jedes Mal, wenn ich protestierte, winkte sie ab: „Du bist eine Schwiegertochter. Respektiere deine Älteren.“
Vikram verteidigte mich nie. „Sie ist alt, ignorier sie“, sagte er. Also ertrug ich die Hänseleien, die Herablassung, die subtilen Beleidigungen. Ich sagte mir, Geduld würde die Harmonie bewahren.
Eines Samstags rief meine Mutter an.
„Asha, ich habe Gemüse von der Kanalfarm und frischen Fisch mitgebracht. Ich werde dich und Kabir morgen besuchen.“
Ich war überglücklich. Ich vermisste ihr Kochen, ihr Lachen mit meinem Sohn. Ich schrieb Vikram: „Mama kommt morgen vorbei.“ Er antwortete: „Okay.“
Am nächsten Nachmittag eilte ich mit Obst beladen nach Hause. Als ich eintrat, lag der Duft von gebratenem Fisch in der Luft. Meine Schwiegermutter, in Seidensari und mit Lippenstift, saß im Wohnzimmer neben ihrem Gast, Frau Malhotra, der Vorsitzenden des örtlichen Wirtschaftsverbands.
Ich grüßte sie höflich, aber irgendetwas ließ mich nicht los. Ich fand meine Mutter in der Küche – schweißgebadet, mit hochgekrempelten Ärmeln, beim Abwaschen eines Berges Geschirr.
„Mama! Warum machst du das? Wo ist das Zimmermädchen?“, fragte ich.
Sie lächelte schwach und flüsterte: „Ich bin früh gekommen. Sie sagte, es seien Gäste da, also musste ich mit dem Zimmermädchen in der Küche essen. Ich dachte, ich könnte ein bisschen helfen.“
Meine Kehle brannte. Dieser Frau, die versprochen hatte, mir dieses Haus zu kaufen, wurde gesagt, sie sei es nicht wert, an unserem Tisch zu sitzen.
Ich wischte ihr die Hände ab. „Setz dich, Mama. Überlass das mir.“
Ich betrat das Wohnzimmer mit klopfendem Herzen. Der Kronleuchter glühte, Tassen klirrten, Gelächter ertönte – doch ich fühlte nur Wut.
Ich sah Frau Malhotra direkt an. „Tante, Sie sind unser Gast, aber ich muss Ihnen etwas sagen. Meine Mutter hat Gemüse für ihren Enkel mitgebracht. Sie musste in der Küche essen. Wissen Sie, warum? Weil jemand dachte, sie sei nicht anständig genug, um hier zu sein.“
Im Raum herrschte Stille. Frau Malhotra runzelte die Stirn und sah meine Schwiegermutter an. „Nirmala, ist das wahr?“
Meine Schwiegermutter schnaubte. „Unsinn! Sie kam plötzlich, und ich habe sie nur gebeten, sich auszuruhen. Asha übertreibt.“
Ich lachte kalt. „Frieden? Für eine Spüle voller Geschirr? Du beleidigst sie seit Jahren, aber heute hast du die Grenze überschritten. Dieses Haus gehört mir, ich habe es mit meiner harten Arbeit und einem Kredit meiner Mutter gekauft. Wenn du glaubst, es gehört dir, dann wach auf.“
Die Farbe wich aus ihrem Gesicht.
Wie kannst du es wagen? Du lebst hier, weil diese Familie dich akzeptiert hat. Wer wärst du ohne uns?
Ich trat näher. „Falsch. Ich brauche keine Adoption. Ich habe mir dieses Leben selbst aufgebaut. Und heute werde ich nicht zulassen, dass du meine Mutter wie ein Dienstmädchen behandelst.“
Ich öffnete die Tür weit. „Kommt raus. Alle beide.“
Frau Malhotra stand unbehaglich auf. „Vielleicht … sollte ich gehen. Damit habe ich nicht gerechnet.“ Sie eilte nach draußen und murmelte eine Entschuldigung.
Meine Schwiegermutter starrte mich zitternd vor Wut an. „Das wirst du bereuen.“ Doch auch sie ging, den Rücken stolz gekrümmt vor Demütigung.
Ich fühlte keinen Triumph, nur Frieden, weil ich endlich aufrecht stand.
Einen Moment später kam Vikram herein, verschwitzt von der Arbeit. Er sah mich an und dann seine Mutter draußen. „Was hast du getan? Sie weggeworfen?“
Ich beruhigte mich. „Deine Mutter hat mich mit dem Hausmädchen abwaschen und essen lassen. Ist das in Ordnung?“
Er erhob die Stimme. „Sie ist meine Mutter. Du hattest kein Recht darauf.“
„Was bedeutet dir meine Mutter?“, erwiderte ich. „Sie hat alles für mich geopfert. Wenn jemand deiner Mutter das angetan hätte, hättest du dann geschwiegen?“
Er zögerte, sagte aber nichts.
Dann platzte Riya, seine jüngere Schwester, herein. „Was ist das für ein Drama? Gäste gedemütigt, unser Familienname ruiniert!“
Ich sah sie ruhig an. „Deine Mutter hat meine beleidigt. Findest du das fair?“
Sie grinste. „Geld hat dich arrogant gemacht.“
Ich sah ihr in die Augen. „Wenn deine Mutter gezwungen gewesen wäre, in einer Küche wie meiner zu arbeiten, hättest du dann auch gelacht?“
Sie war ungewöhnlich sprachlos.
An diesem Abend rief Nirmala alle ihre Verwandten an und weinte um ihre „grausame“ Schwiegertochter. Ich saß neben meiner Mutter in der Küche. Sie sortierte leise Gemüse, ihre Schultern zitterten.
Ich flüsterte: „Mama, wir gehen morgen zurück ins Dorf. Nein.“
Wenn Sie fortfahren möchten, klicken Sie auf die Schaltfläche unter der Anzeige⤵️
