Wendy machte klar, dass mein Enkel nicht willkommen war – nicht auf ihrer Hochzeit, nicht in ihrem Zuhause, nicht in ihrem Leben. Mein Sohn war da, ich aber nicht. Ich lächelte, spielte die hingebungsvolle Schwiegermutter und wartete auf den richtigen Moment, um allen die Frau zu zeigen, die er geheiratet hatte.
Ich erinnere mich noch an das erste Mal, als ich Wendy traf.
Nur ein Beispiel:
Es war Brunch in einem protzigen Café mit Betonwänden, glänzendem Besteck und Essen, das besser aussah, als es schmeckte. Sie kam zehn Minuten zu spät in einem engen cremefarbenen Blazer und entschuldigte sich nicht. Sie begrüßte mich mit einem Händedruck statt einer Umarmung und fragte nicht, wie es mir ging.
Mein Sohn Matthew konnte nicht aufhören zu lächeln. Ich beobachtete, wie er ihr Gesicht studierte, als sie über Kunstausstellungen, Zimmerpflanzen und etwas namens „bewusstes Design“ sprach.
Sie war brillant, intelligent und ehrgeizig.
Aber sie fragte nie nach Alex, meinem Enkel, Matthews Sohn aus seiner ersten Ehe. Er war damals fünf Jahre alt und lebte seit dem Tod seiner Mutter bei mir.
Ihr mangelndes Interesse, ihre mangelnde Neugier und ihre fehlende Erwähnung von ihm machten mir Sorgen.
