“Ich weiß.”
Herr Peterson trommelte mit den Fingern auf den Tisch. „Nun, wir müssen ein praktisches Problem lösen. Frau Eleanor hat drei rechtliche Möglichkeiten.“
Kate legte die Dokumente auf den Tisch.
„Option eins: Sofortige Räumung. Sie haben 30 Tage Zeit, das Objekt zu verlassen. Frau Eleanor erhält ihr Zuhause zurück.“
Victoria erbleichte.
„Option zwei: Vollständiger Kauf. Sie zahlen Frau Eleanor innerhalb von 90 Tagen 167.680 Dollar. Die Eigentumsurkunde wird übertragen. Das Haus geht dann rechtlich in Ihren Besitz über.“
Julian schüttelte den Kopf. „So viel Geld haben wir nicht. Nicht annähernd.“
„Option drei“, sagte Kate und sah mich an. Das war meine Idee, die wir besprochen hatten. „Vermögensteilung und ein Zusammenlebensvertrag.“
„Was bedeutet das?“, fragte Julian.
Ich holte tief Luft. Das war der Moment.
„Das bedeutet, dass wir das Haus rechtlich teilen. Ich behalte 60 % des Eigentums. Du bekommst 40 % – die Urkunde ist rechtsverbindlich.“
Victoria runzelte verwirrt die Stirn. „Sechzig-vierzig? Du meinst …“
„Das bedeutet, dass das Haus weiterhin auf meinen Namen und nicht auf deinen eingetragen sein wird. Aber du wirst etwas haben. Du wirst nicht auf der Straße leben.“
„Wo würdest du wohnen?“, fragte Julian.
„Ich gehe nicht zurück in dieses Haus“, sagte ich entschieden. „Ich bleibe, wo ich bin. Aber meine 60%ige Rehabilitation ist an Bedingungen geknüpft.“
Kate entfaltete ein weiteres Dokument. „Frau Eleanor wird ihren Anteil am Haus an eine Familie ihrer Wahl vermieten – Mieter, die mit Ihnen im Haus wohnen werden. Sie werden sich die Gemeinschaftsräume teilen. Sie zahlen eine monatliche Miete von 950 Dollar, die direkt an Frau Eleanor geht.“
Victorias Augen weiteten sich. „Du … du willst, dass wir mit Fremden zusammenleben?“
„Ich möchte, dass du weißt, wie es ist, seinen Wohnraum mit jemandem zu teilen, den du dir nicht ausgesucht hast“, antwortete ich. „Ich möchte, dass du das Unbehagen, den Mangel an Privatsphäre und die Notwendigkeit, freundlich zu den Menschen in deinem Zuhause zu sein, verstehst.“
Julian verstand sofort. „Genau so, wie du dich bei uns gefühlt hast.“
“Genau.”
„Und was ist die zweite Bedingung?“, fragte er.
„Familientherapie“, sagte ich. „Julian, wir gehen sechs Monate lang einmal pro Woche zur Therapie. Ich übernehme die ersten zehn Sitzungen. Du bezahlst den Rest – ohne Victoria. Nur wir beide.“
Mein Sohn hatte Tränen in den Augen. „Würdest du das nach all dem tun? Würdest du unsere Beziehung immer noch retten wollen?“
„Du bist mein Sohn“, sagte ich mit zitternder Stimme. „Du hast schreckliche Fehler gemacht. Du hast mich enttäuscht. Aber du bist mein Sohn, und ich werde nicht aufgeben, ohne es versucht zu haben.“
Julian stand auf, ging um den Tisch herum und kniete vor mir nieder. „Verzeih mir, Mama. Bitte verzeih mir.“
Ich umarmte ihn und weinte mit ihm. Victoria sah von ihrem Stuhl aus zu, völlig verzweifelt.
„Und ich?“, fragte sie leise. „Gibt es irgendetwas, was ich tun kann, um… um deine Vergebung zu erlangen?“
Ich sah ihr direkt in die Augen. „Sie können damit anfangen, die Mieter, die ich in Ihr Haus bringe, gut zu behandeln. Sie können damit anfangen, das zu schätzen, was Sie haben, und Sie können damit anfangen, meinen Enkelkindern beizubringen, dass Respekt keine Option ist.“
Sie nickte und wischte sich die Tränen ab. „Das werde ich. Versprochen.“
Herr Peterson hatte die Dokumente vorbereitet: eine 60/40-Aufteilung des Vermögens, einen Pachtvertrag für meinen Anteil, Schutzklauseln – alles rechtlich einwandfrei, alles versiegelt. Als wir zwei Stunden später das Büro verließen, konnte ich gehen. Und sie – sie hatten eine Lektion gelernt, die sie noch Jahre begleiten würde. Denn manchmal geht es bei Gerechtigkeit nicht um Zerstörung. Manchmal geht es darum, sich jeden Tag den Konsequenzen des eigenen Handelns zu stellen.
Zwei Wochen nach dem Treffen in der Anwaltskanzlei saß ich mit Teresa Campos, einer 52-jährigen verwitweten Grundschullehrerin, in einem Café. Sie hatte zwei Kinder: Michael, 14, und Andrea, 11. Seit drei Jahren suchte sie nach einer Wohnung, nachdem ihr Mann bei einem Autounfall ums Leben gekommen war und sie ihre Wohnung verkaufen musste, um die Arztrechnungen zu begleichen.
„Frau Eleanor“, sagte Teresa mit hoffnungsvollem Blick, „sind Sie sicher, dass Sie uns mit zwei Teenagern einen Teil Ihres Hauses vermieten möchten? Wir machen eine Menge Lärm.“
„Da bin ich mir ganz sicher“, antwortete ich und nahm einen Schluck Kaffee. „Und bitte nennen Sie mich Eleanor.“
Ich erklärte ihr die Situation – alles. Ich habe nicht gelogen und keine Details ausgelassen. Teresa muss gewusst haben, worauf sie sich einließ. Als ich fertig war, schwieg sie lange.
„Also“, sagte sie schließlich, „wollen Sie, dass meine Familie und ich Ihrem Sohn und Ihrer Schwiegertochter eine lebende Lektion sein sollen?“
„Ich möchte“, korrigierte ich, „dass Sie ein anständiges Zuhause haben – und ja, ich möchte, dass meine Familie dabei auch etwas Empathie lernt.“
Teresa lächelte. „Klingt fair. Wann können wir einziehen?“
Eine Woche später, am 1. April, traf der Umzugswagen bei Jurist Circuit 847 ein. Ich ging hin, um den Umzug zu beaufsichtigen. Als Miteigentümer hatte ich das Recht dazu. Victoria öffnete die Tür. Ihr Gesichtsausdruck, als sie mich sah, spiegelte unzählige Emotionen wider, doch sie zwang sich zu einem Lächeln.
„Eleanor, komm herein.“
Ich korrigierte sie innerlich – sie hatte mich mit Namen angesprochen.
„Danke“, sagte ich.
Teresa, Michael und Andrea standen hinter mir. Die Kinder starrten das Haus mit großen Augen an.
„Es ist riesig“, flüsterte Andrea.
„Das ist schön“, stimmte Michael zu.
Julian kam aus der Küche. Er sah besser aus als in der Anwaltskanzlei, aber in seinen Augen lag immer noch Schuld.
„Mama“, begrüßte er mich. Dann sah er Teresa an. „Sie müssen Frau Campos sein.“
„Teresa geht es gut“, sagte sie und reichte ihr die Hand. „Vielen Dank für Ihre Gastfreundschaft.“
„Wir hatten keine Wahl“, murmelte Victoria so leise, dass ich sie fast nicht hörte. „Fast.“
Ich sah sie an. Sie blickte nach unten.
„Entschuldigung. Das war ein unnötiger Kommentar. Willkommen zu Hause.“
Ich zeigte ihnen ihre Zimmer. Teresa sollte das große Zimmer bekommen, Michael das kleinere, und Andrea sollte sich ein Zimmer mit Mia teilen – eine Entscheidung, die die Mädchen selbst getroffen hatten. „Ich könnte mir gut vorstellen, mit jemandem ein Zimmer zu teilen“, sagte Mia, als wir es vorschlugen. „Ich habe mir immer eine Schwester gewünscht.“
Küche, Wohnzimmer und Esszimmer sollten gemeinsam genutzt werden. Und hier wurde es interessant. Am ersten Abend bereitete Teresa das Abendessen zu – Hühnchen-Enchiladas. Der Duft erfüllte das ganze Haus. Victoria kam mit einem verdutzten Gesichtsausdruck die Treppe herunter.
“Was ist das für ein Geruch?”
„Abendessen“, sagte Teresa fröhlich. „Ich habe noch etwas gekocht, falls du mitessen möchtest.“
Ich sah es an Victorias Gesicht – diesen Blick, der sagte: „Das ist meine Küche“, „Ich habe dich nicht eingeladen, hier zu kochen.“ Aber sie biss sich auf die Zunge, denn sie wusste, dass es nicht mehr nur ihre Küche war.
„Danke“, sagte sie mühsam. „Das klingt köstlich.“
Alle aßen gemeinsam zu Abend: Julian, Victoria, Leo, Mia, Teresa, Michael und Andrea. Ein voller Tisch, Fremde, die lernten, miteinander auszukommen. Leo und Michael verstanden sich blendend beim Videospielen. Mia und Andrea waren innerhalb von 30 Minuten unzertrennlich. Kinder haben eben nicht die Vorurteile der Erwachsenen. Doch Victoria stocherte still in ihrem Essen herum und fühlte sich an ihrem eigenen Tisch unwohl. Und ich, zwei Meilen entfernt bei Carol, stellte mir die Szene mit einem Lächeln vor.
Wochen vergingen. Julian und ich begannen eine Therapie. Der erste Tag war verheerend. Wir weinten beide während der gesamten Sitzung.
„Ich habe sie im Stich gelassen“, sagte er zu mir. „Ich habe unsere Bindung zerbrechen lassen, weil es einfacher war, den Frieden mit Victoria zu wahren, als dich zu verteidigen.“
„Und ich habe es zugelassen“, gab ich zu, „weil ich Angst davor hatte, allein zu sein. Ich hatte Angst, dass du mich rauswerfen würdest, wenn ich protestieren würde, und ich dann nirgendwo mehr hin könnte.“
Die Therapeutin, Dr. Montero, sah uns mitfühlend an. „Angst lässt uns Unerträgliches zulassen“, sagte sie. „Aber Sie beide haben noch die Chance, Ihre Beziehung wieder aufzubauen.“
Und langsam, Sitzung für Sitzung, fingen wir damit an. Julian rief mich an, nicht nur wegen Haushaltsangelegenheiten oder dem Vertrag. Er fragte, wie es mir ginge, was ich gegessen hatte, ob ich gut geschlafen hatte – einfache Dinge, die er drei Jahre lang nicht getan hatte. Eines Tages stand er mit Blumen bei Carol vor der Tür.
„Ganz einfach“, sagte er. „Weil du meine Mutter bist und ich dich liebe.“
Ich habe den ganzen Nachmittag geweint, während ich diese Blumen umarmte.
Währenddessen brachte das Zusammenleben zu Hause neue Situationen ans Licht. Teresa erzählte mir in unseren wöchentlichen Gesprächen alles darüber.
„Gestern war Victoria sauer, weil Michael zu viel Wasser in die Dusche gelassen hatte“, erzählte mir Teresa lachend. „Ich habe sie höflich daran erinnert, dass wir unsere Miete pünktlich zahlen und deshalb ein Recht auf warmes Wasser haben. Sie wurde rot, sagte aber nichts mehr. Und Julian … Julian ist nett. Er hilft. Am Samstag hat er mit Michael und Leo im Garten Fußball gespielt. Ich glaube, er lernt.“
Es gab aber auch einige schöne Momente. Andrea hatte Schwierigkeiten mit Mathematik. Victoria, von Haus aus Ingenieurin, half ihr bei den Hausaufgaben, obwohl niemand sie darum gebeten hatte.
„Vielen Dank, Frau Torres“, sagte Andrea lächelnd.
Und Victoria, erzählte mir Teresa, fing danach an zu weinen, weil ihr zum ersten Mal seit Monaten jemand aufrichtig für etwas gedankt hatte. Die Kinder waren natürlich der einfachere Teil. Mia hatte eine neue beste Freundin. Leo hatte einen älteren Bruder, der ihm Fahrradtricks beibrachte. Und beide bauten in ihrer kindlichen Unschuld Brücken wieder auf, die Erwachsene niedergebrannt hatten.
An einem Sonntag, einen Monat nachdem ich bei ihm eingezogen war, lud mich Julian zum Mittagessen ein.
„Zu Hause“, sagte er. „Teresa macht Rinderbraten. Sie sagt, es sei dein Lieblingsgericht.“
Ich zögerte.
„Mama“, flehte Julian. „Bitte. Die Kinder vermissen dich. Und ich… ich möchte, dass du siehst, dass ich es versuche.“
Ich ging hin. Mit klopfendem Herzen betrat ich das Haus. Ich war seit der Nacht meiner Abreise nicht mehr dort gewesen. Alles sah gleich aus und doch anders. Andreas Zeichnungen hingen am Kühlschrank, Michaels Fahrrad stand auf der Veranda, ich konnte Stimmen hören, ich konnte Lachen hören – Leben.
„Oma!“, rief Mia und rannte auf mich zu, um mich zu umarmen. „Du bist gekommen!“
Leo umarmte mich auch – er war größer, als ich ihn in Erinnerung hatte. „Ich habe dich vermisst, Oma.“
Teresa begrüßte mich mit einer Umarmung. „Komm herein, Eleanor. Dein Zuhause, dein Tisch.“
Wiktoria war in der Küche. Sie sah mich und wischte sich nervös die Hände an ihrer Schürze ab.
„Eleanor“, sagte sie, „vielen Dank fürs Kommen.“
„Vielen Dank für die Einladung.“
Wir sahen uns an – zwei Frauen, die miteinander im Krieg lagen. Zwei Frauen, die noch keine Freundinnen waren, aber lernten, miteinander auszukommen.
„Der Braten riecht köstlich“, sagte ich.
„Teresa hat mir ihr Rezept beigebracht“, gab Victoria zu. „Es ist besser als meins.“
Es war das erste Mal, dass ich sie zugeben hörte, dass jemand etwas besser gemacht hatte als sie.
Wir setzten uns alle zum Essen. Sieben Personen saßen am Tisch. Michael erzählte einen Witz. Andrea sang ein Lied, das sie in der Schule gelernt hatte. Leo zeigte stolz seine Geburtsurkunde. Mia präsentierte mir eine Zeichnung ihrer neuen, großen Familie. Auf der Zeichnung waren wir alle zu sehen: Teresa mit ihren Kindern, Julian, Victoria mit ihren Kindern und ich in der Mitte mit einer aufgemalten Krone auf dem Kopf.
„Du bist die Königin, Oma“, erklärte Mia. „Weil du alle zusammengebracht hast.“
Ich brach in Tränen aus. Ich weinte vor allen. Julian nahm meine Hand.
„Danke, Mama, dass du uns nicht verlassen hast.“
„Danke“, flüsterte ich, „dass du mich endlich wiedergesehen hast.“
Nach dem Abendessen bat Victoria mich um ein privates Gespräch. Wir gingen hinaus in den kleinen Innenhof – denselben, in dem ich früher immer die Wäsche aufgehängt hatte.
„Eleanor“, begann sie mit zitternder Stimme, „ich weiß, ich habe kein Recht, dich um irgendetwas zu bitten. Ich weiß, ich habe dich auf unverzeihliche Weise verletzt. Aber ich möchte, dass du weißt, dass ich in Therapie bin – Einzeltherapie – und an meinen Unsicherheiten, meinem Kontrollbedürfnis, an allem arbeite.“
„Das freut mich zu hören“, sagte ich aufrichtig.
„Teresa lehrt mich so viel – Demut, Dankbarkeit. Sie hat ihren Mann verloren. Sie hat ihr Zuhause verloren. Und doch lächelt sie jeden Tag, dankbar für das, was sie hat. Und ich … hatte alles. Und ich habe nie aufgehört zu jammern.“ Sie wischte sich eine Träne weg. „Ich bitte dich nicht um Vergebung. Ich bitte dich nur … mir die Chance zu geben, mich zu bessern, zu sehen, dass ich es versuche.“
Ich sah sie an – diese Frau, die mich unsichtbar gemacht, die geplant hatte, mich loszuwerden, die mich drei Jahre lang gedemütigt hatte. Aber ich sah auch eine gebrochene Frau, die versuchte, sich wieder zusammenzusetzen.
„Vergebung“, sagte ich zu ihr, „ist nichts, worum man bitten kann. Man muss sie sich verdienen – durch Taten, durch Zeit, durch echte Veränderung.“
“Ich weiß.”
„Und ich bin gespannt, ob du es schaffst.“
Ein hoffnungsvoller Ausdruck huschte über ihr Gesicht. „Wirklich?“
„Wirklich. Aber, Victoria, wenn du jemals wieder jemanden in diesem Haus schlecht behandelst – wenn du jemals wieder jemanden so grausam behandelst, wie du es zu mir warst –, dann ist diese Abmachung beendet. Verstanden?“
“Verstanden.”
Sechs Monate später, im Oktober, änderte sich alles schlagartig. Julian und ich bauten unsere Beziehung wieder auf. Sie war nicht perfekt, aber sie war echt – ehrlich. Wir trafen uns zweimal die Woche und telefonierten. Er fragte mich ehrlich nach meiner Meinung, nicht nur aus Höflichkeit. Victoria hatte sich sehr verbessert. Sie war immer noch stolz, aber sie hatte gelernt, sich zurückzuhalten, dankbar zu sein und zu teilen.
Eines Tages rief sie mich an. „Eleanor, wollen wir einen Kaffee trinken gehen? Nur wir zwei.“
Neugierig willigte ich ein. Wir trafen uns in einem neutralen Starbucks. „Ich möchte Ihnen ein Angebot machen“, sagte Victoria und zog Unterlagen aus ihrer Tasche. „Ich habe gespart und mit der Bank gesprochen. Ich kann einen Kredit bekommen.“ Sie schob mir die Unterlagen zu. „Ich möchte Ihnen 60 % des Hausanteils abkaufen – für fünf Jahre – mit monatlichen Raten von 2.100 Dollar. Alle Zinsen sind hier bereits berechnet.“
Ich las schweigend. „Warum?“, fragte ich.
„Weil es das Richtige ist“, sagte sie schlicht. „Es ist Ihr Zuhause, Ihre Investition, Ihr Opfer, und wir haben viel zu lange von Ihrer Großzügigkeit gelebt.“
„Ich dachte, Sie wollten das Haus mietfrei behalten“, sagte ich mit einem ironischen Lächeln.
„Die Wiktoria von vor einem Jahr hat das getan“, gab sie zu. „Die Wiktoria von heute will Geld verdienen, Schulden abbezahlen und ohne schlechtes Gewissen schlafen.“
Ich habe mir die Zahlen angesehen. Es war ein faires Angebot – sehr fair.
„Und Teresa und ihre Kinder?“
„Wir boten ihnen die Möglichkeit, unsere offiziellen Mieter zu werden, wenn sie dem Verkauf zustimmten – mit einem echten Vertrag und einer fairen Miete. Sie stimmten zu. Die Kinder sind unzertrennlich. Und Teresa… Teresa wurde meine Freundin, mein äußeres Gewissen.“
Ich lächelte. „Okay“, sagte ich. „Ich nehme an.“
Victoria atmete erleichtert auf. „Danke, dass du mir diese Chance gegeben hast – dass du uns nicht zerstört hast, obwohl du es hättest tun können.“
„Ich habe nichts davon, dich zu zerstören, Victoria. Ich habe nichts davon, meine Familie wieder gesund werden zu sehen.“
Heute, ein Jahr und drei Monate nach jener Nacht, als ich mit meinem Koffer aufbrach, sitze ich in meiner kleinen Mietwohnung in meiner alten Nachbarschaft. Ich bin 69 Jahre alt. Dienstags und donnerstags gebe ich Strickkurse im Gemeindezentrum. Einmal im Monat gehe ich zur Therapie. Jeden Morgen unternehme ich Spaziergänge mit Carol. Julian besucht mich jeden Sonntag. Manchmal bringt er die Kinder mit. Manchmal kommt er allein, und wir kochen zusammen, genau wie früher. Victoria schreibt mir ab und zu – Fotos von den Kindern, bewährte Rezepte – kleine Gesten, die zeigen, dass sie sich bemüht. Teresa und ich sind eng befreundet. Ihre Kinder nennen mich Tante Eleanor. Und die 950 Dollar Miete, die ich monatlich erhalte, plus die 2.100 Dollar aus Victorias Ratenzahlung, ermöglichen mir ein Leben in Würde, Unabhängigkeit und innerem Frieden.
Habe ich meine Familie zurückbekommen? Nicht wirklich. Manche Wunden haben tiefe Narben hinterlassen. Aber ich habe etwas viel Wichtigeres zurückbekommen: mich selbst. Ich habe meinen Namen zurückbekommen, meine Stimme, mein Recht auf Respekt. Und ich habe gelernt, dass die wichtigste Liebe manchmal nicht die ist, die man gibt. Es ist die Liebe, die man sich selbst schenkt.
Letzte Woche schenkte mir Mia eine neue Zeichnung. Sie zeigte mich vor meinem Haus, den Koffer in der Hand, mit einem Lächeln im Gesicht. Darunter schrieb sie in ungleichmäßigen Buchstaben: „Meine Großmutter Eleanor, die mutigste Frau, die ich kenne, denn sie wusste, wann sie gehen und wann sie zurückkommen musste.“ Ich habe sie gerahmt in meinem Wohnzimmer hängen.
Denn dieses siebenjährige Mädchen verstand etwas, was viele Erwachsene nie begreifen: dass das Festhalten an Schmerz keine Liebe ist – es ist eine Gewohnheit. Und diese Gewohnheit zu durchbrechen, so weh es auch tut, so ängstigend es auch sein mag, so egoistisch es sich auch anfühlen mag, ist der liebevollste Akt, den man sich selbst tun kann.
Heute schlafe ich friedlich in meinem Bett, in meinem Zuhause, in meinem Leben. Und wenn ich in den Spiegel schaue, sehe ich endlich, wonach ich drei Jahre lang gesucht habe: eine sichtbare, wertvolle und freie Frau.
Es ist Sonntagnachmittag. Ich bin mit Leo und Mia im Park. Wir haben uns Eiswaffeln gekauft und uns unter einen Baum gesetzt.
„Oma“, sagt Leo, der jetzt 11 Jahre alt ist und dessen Stimme sich langsam verändert, „bereust du es, in jener Nacht weggegangen zu sein?“
„Niemals“, antworte ich ohne zu zögern. „Überhaupt nicht. Überhaupt nicht. Denn das Weggehen hat mich gerettet. Es hat mich daran erinnert, wer ich war, bevor ich unsichtbar wurde.“
Mia, die Eiscreme auf der Nase hat, fragt: „Und bist du jetzt glücklich?“
Ich nehme sie auf den Schoß, obwohl sie schon groß ist. „Jetzt bin ich glücklich, weil ich da bin, wo ich sein will, nicht da, wo sie mich nur dulden.“
Julian bringt mir Kaffee. Er setzt sich neben mich.
„Die Kinder haben gefragt, ob wir das jeden Sonntag machen könnten“, sagt sie. „Der Park, Eis, Zeit mit Oma.“
„Das würde mir sehr gefallen.“
Mein Sohn lächelt – dieses ehrliche Lächeln, das ich seit Jahren nicht mehr gesehen habe.
„Mama, ich weiß, ich sage das oft, aber danke, dass du uns nicht verlassen hast. Danke, dass du uns die wichtigste Lektion beigebracht hast, die wir brauchen.“
„Gern geschehen, mein Junge. Weißt du, was mir mein Therapeut letzte Woche gesagt hat?“
„Co?“
„Was Sie getan haben, war keine Rache. Es war Wiedergutmachung – denn Sie haben uns gezwungen, uns den Konsequenzen zu stellen, ohne uns zu zerstören. Sie haben uns eine Chance zur Veränderung gegeben.“
„Ihr Therapeut ist klug.“
Wir stehen unter diesem Baum und beobachten die spielenden Kinder. Und ich denke an all die Frauen, die mir nach meinem Facebook-Post geschrieben haben – an all jene, die den Mut gefunden zu gehen, die Grenzen setzt, die ihre Würde zurückerlangten. Und ich verstehe, dass meine Geschichte nicht nur mein Krieg ist. Sie gehörte uns allen: den Unsichtbaren, den Ausgebeuteten, all jenen, die alles gaben und im Gegenzug nur einen Krümel Respekt erwarteten.
Denn wahrer Reichtum liegt nicht in dem, was der Mensch besitzt. Er liegt darin, was man sich nicht nehmen lässt. Und ich, Eleanor Mendoza, mit 69 Jahren, habe meine Seele zurück. Und niemand wird sie mir jemals wieder stehlen.
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