Statt des üblichen Inhalts sah ich etwas, das mir das Blut in den Adern gefrieren ließ. Es war nicht nur eine unnatürlich gefärbte Flüssigkeit. Blutspuren waren deutlich darin zu sehen.
Blass, aber unmissverständlich. „Mama, schau.“ Lenas Stimme war eine seltsame Mischung aus kindlicher Neugier und Verwirrung.
„Etwas Seltsames. Ist das Blut?“ Ich brachte die Worte nicht heraus. Ich beugte mich vor, um besser sehen zu können, und mein Blick fiel auf die Innenseite von Alices kleinem Oberschenkel.
Und dann sah ich es. Ein Bluterguss. Klein, aber deutlich.
Purpurrot und violett. Es war eine perfekte, furchteinflößende Form. Die Form des Fingerabdrucks eines erwachsenen Menschen.
Es war, als hätte jemand mit ungeheurer Kraft das Bein eines Kindes gepackt. Lena bemerkte meinen Zustand, und Angst huschte über ihr Gesicht. „Mama, was ist passiert? Geht es Alisa gut?“ In diesem Moment kam Wanja ins Wohnzimmer und trank gerade ihren Kaffee aus.
„Was ist passiert?“, schrie Alice. Er hielt mitten im Satz inne, als er mein Gesicht sah. „Mascha, was ist passiert?“ „Wanja …“ Meine Stimme war kaum zu hören.
Ich hörte, wie ihr die Tränen über die Wangen liefen. „Komm her. Schau nur.“
„Sofort.“ Vanya war sofort an meiner Seite. Er stellte die Tasse mit einem solchen Knall auf den Couchtisch, dass ich zusammenzuckte.
Sein entspannter Samstagsausdruck verschwand und wurde durch eine Maske höchster Konzentration ersetzt. Er beugte sich über das Sofa und schaute dorthin, wohin meine zitternde Hand zeigte. Ich sah, wie sein Blick vom widerlichen Inhalt der Windel zu dem violetten Fleck auf Alices zarter Haut wanderte.
„Warte einen Moment, vielleicht nur einen Augenblick …“ Und ich sah, wie ihm das Blut aus dem Gesicht wich. Vanya, mein süßer, ruhiger Vanya, der keiner Fliege etwas zuleide tun würde und immer Kompromisse suchte, hatte sich verwandelt. Er biss die Zähne so fest zusammen, dass sich seine Wangenknochen anspannten, und kalte, dunkle Wut brannte in seinen Augen.
Er war Sportlehrer und Vater. Er hatte Hunderte von Schnittwunden und Prellungen an Kindern gesehen. Und wie ich verstand er in derselben Sekunde, dass diese Wunde bei einem zwei Monate alten Baby nicht zufällig entstanden sein konnte.
„Das kann nicht wahr sein!“, flüsterte er, doch in seiner Stimme lag kein Zweifel, nur ein dumpfes, eisiges Verständnis. „Das … das hat einer der Erwachsenen getan … Mama, Papa, was ist los?“ Lena zupfte an meinem Ärmel, ihre Stimme zitterte vor Angst und Verwirrung. „Ist Alice verletzt? Hat sie sich selbst verletzt?“, antwortete Vanya sofort.
Er drehte sich um, seine Bewegungen waren scharf, aber nicht einschüchternd. Er benahm sich wie ein Mann, der im Notfall genau wusste, was zu tun war. Er kniete vor Lena nieder, nahm ihre kleinen Hände in seine großen, starken und sah ihr direkt in die Augen.
Seine Stimme war sanft, aber auch eisern. „Lenochka, meine Liebe, dir ist gerade etwas sehr, sehr Wichtiges aufgefallen. Du bist ein wundervolles Mädchen. Du hast uns geholfen zu verstehen, dass Alice Hilfe braucht.“
„Jetzt müssen wir Erwachsenen schnell etwas tun, um ihr zu helfen. Bleib bitte erst einmal in deinem Zimmer, okay?“ „Aber ich will auch helfen…“ Tränen stiegen in Lenas Augen auf. „Ich will sie nicht alleine lassen…“ „Lena, das können nur Erwachsene“, sagte Vanya bestimmt, aber freundlich.
Er hob sie mühelos hoch und trug sie ins Kinderzimmer. „Jetzt guckt euch ein paar Zeichentrickfilme an. Wir sind gleich wieder da.“
„Versprochen.“ Die Tür des Kinderzimmers schloss sich. Wir blieben allein in der ohrenbetäubenden Stille zurück, die nur von Alices herzzerreißenden, schmerzerfüllten Schreien unterbrochen wurde.
Ich sah sie an und mein Herz zerbrach in Stücke. Ich wusste nicht, was ich tun sollte. Mein Gehirn weigerte sich, die Realität zu akzeptieren.
Sie ist meine Nichte, die Tochter meiner Schwester. Ihr Mann ist ein angesehener Arzt, ein Kinderarzt, der jeden Tag Kinder rettet. Das ist ein schrecklicher Fehler, absurd …
Und dann durchbrach ein kalter, klarer Gedanke den Nebel des Schreckens. Ein Beweis. Ein Beweis war nötig.
Mit zitternden, schlaffen Fingern zog ich mein Handy aus der Tasche. Meine Hände zitterten so sehr, dass ich mich kaum konzentrieren konnte. Ich fotografierte alles – den Inhalt der Windel, den hässlichen blauen Fleck an meinem Oberschenkel, das allgemeine Aussehen des weinenden Babys.
Jedes Foto fühlte sich an wie ein Messerstich ins Herz, aber ich wusste, dass ich es tun musste. Es könnte das Einzige sein, was sie retten würde. Tränen liefen mir über die Wangen und tropften auf mein Smartphone-Display, aber ich zwang mich dazu.
Ich musste es tun. Für Alicja. Für Ola, der vielleicht nicht einmal wusste, was passierte, oder Angst hatte, es zuzugeben.
Alice schrie weiter und jetzt hörte ich mehr als nur Schmerz in ihrem Schrei. Ich hörte Flehen. Ein Flehen um Hilfe.
Vorsichtig, ohne die wunde Stelle zu berühren, legte ich ihr eine saubere Windel an und hob sie so sanft wie möglich hoch und drückte sie an meine Brust. „Es ist okay, meine Kleine. Es ist okay“, flüsterte ich unter Tränen und wiegte sie.
Du bist jetzt in Sicherheit. Tante Mascha wird dich beschützen. Niemand wird dich je wieder anfassen.
Wanja kam auf mich zu, legte seinen Arm um mich und sah mir in die Augen. „Mascha, ich rufe die Notrufnummer 911. Das sind eindeutige Anzeichen von Gewalt.“
Aber Wanja, Ola und Dima – er ist Arzt. Er konnte nicht. Ich klammerte mich an meinen letzten Hoffnungsschimmer und weigerte mich verzweifelt, das zu glauben, was bereits offensichtlich war.
„Da er Arzt ist, weiß er vielleicht, wie man Spuren vermeidet“, erwiderte Vanya barsch, seine Stimme von unterdrückter Wut durchzogen. „Und diesmal hat er sich wahrscheinlich verrechnet. Oder vielleicht war es ihm einfach egal.“
„Wir können es nicht riskieren. Nicht eine Sekunde lang.“ Er holte sein Handy heraus.
Auch seine Finger zitterten, aber er wählte entschlossen drei Nummern. Als das Telefon klingelte, holte er tief Luft und sammelte seine Gedanken. Ich konnte sehen, wie schwer es ihm fiel, diesen Anruf zu tätigen, der das Leben unserer Familie für immer verändern sollte.
„112, Vermittlung Daria. Ich höre.“ Die ruhige, professionelle Frauenstimme am anderen Ende der Leitung klang wie ein Rettungsanker im Ozean unserer Angst.
„Hallo.“ „Es könnte Kindesmissbrauch gegeben haben.“ Vanyas Stimme zitterte, war aber deutlich hörbar.
„Wir haben ein zwei Monate altes Baby bei uns. Sie zeigt deutliche Anzeichen von Misshandlung. Wir benötigen dringend medizinische und polizeiliche Hilfe.“
„Bitte geben Sie mir die Adresse. Ich schicke einen Krankenwagen und die Polizei dorthin.“ Wanja sagte unsere Adresse deutlich auf – Straße, Gebäude, Stockwerk.
Kurz, leidenschaftslos und protokollgemäß schilderte er die Situation: Blut im Urin, ein Hämatom an der Innenseite des Oberschenkels in Form eines Fingerabdrucks. Nachdem er aufgelegt hatte, setzte er sich neben mich und umarmte mich fest.
Wir saßen schweigend da und lauschten Alices Schreien und unserem Herzschlag. „Ich kann es nicht glauben“, flüsterte ich ihm in die Schulter. „Wusste Ola es wirklich? Wie konnte sie nur schweigen?“ „Es hat keinen Sinn, jetzt zu raten, Mascha“, erwiderte Wanja leise.
„Eines ist wichtig. Du und Lena habt es bemerkt. Wenn ihr nicht gewesen wäret und Ola Alisa mit nach Hause genommen hätte, hätte das Leiden dieses Kindes noch sehr lange anhalten können.
„Vielleicht bis zum Schluss.“ Seine letzten Worte jagten mir einen Schauer über den Rücken. Lenas besorgte Stimme drang aus dem Kinderzimmer.
„Mama, Papa, geht es Alice gut?“ Ich holte tief Luft und versuchte, ruhig und bestimmt zu klingen. „Alles ist okay, Schatz. Der Arzt kommt gleich, um Alice zu untersuchen.“
„Keine Sorge.“ Und fast sofort ertönte aus der Ferne das Heulen von Sirenen, die immer lauter wurden. Erst eine, dann noch eine.
Sie kamen näher, und das Geräusch durchbrach die Stille unseres ruhigen Hinterhofs und machte unsere private Tragödie öffentlich bekannt. Ich umarmte Alice fester. Als es an der Tür klingelte, glich unser stiller Wohnkomplex einem Tatort.
Rote und blaue Lichter blitzten in den Fenstern und tauchten unser Wohnzimmer in ein unheimliches Licht. In den Fenstern der Nachbarhäuser sah ich neugierige Gesichter. Zwei Polizisten und zwei Sanitäter standen vor der Tür.
„Guten Morgen. Können Sie mir erzählen, was passiert ist?“ Eine uniformierte Polizistin, etwa fünfundvierzig Jahre alt, wandte sich mit strengem, aber aufmerksamem Blick an mich. Sie stellte sich als Jugendinspektorin Captain Malkova vor …
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