Mit gerade einmal vierzehn Jahren wurde sie wegen ihrer Schwangerschaft aus ihrem Zuhause geworfen – ihre Rückkehr einige Jahre später schockierte die ganze Familie.

Emily protestierte nicht. Sie umklammerte einfach ihren Bauch – das winzige Leben, das sie zu einem Ausgestoßenen gemacht hatte – und machte den ersten Schritt in Richtung Exil.

In dieser Nacht liefen sie kilometerweit in nassen Turnschuhen, ihr Herz schwerer als ihre Tasche. Jedes Licht auf der Veranda, an dem sie vorbeiging, erinnerte sie daran, was sie verloren hatte: Wärme, Familie, das Recht, ein Kind zu sein. Als eine freundliche Fremde namens Ruth sie zitternd an einer Tankstelle fand, konnte Emily kaum sprechen. Ruth war Krankenschwester in einer nahegelegenen Stadt; Sie gab Emily eine Decke, einen Platz zum Schlafen und – vor allem – das Gefühl, dass jemand sie noch als Mensch wahrnahm.

Monatelang lebte Emily zurückgezogen in Ruths kleiner Wohnung über der Waschküche, arbeitete Teilzeit und besuchte unter einem anderen Namen die Abendschule. Als ihre Tochter Lily im Frühjahr geboren wurde, war Emily selbst noch ein Kind – verängstigt, aber entschlossen. Sie versprach Lily eines: „Du wirst dich nie so ungeliebt fühlen wie ich.“

Die Jahre verschwammen zu einem Überlebenskampf. Emily lernte, Arbeit, Kinderbetreuung und Abendkurse unter einen Hut zu bringen, bis die Erschöpfung zur Routine wurde. Mit 19 machte sie ihren Highschool-Abschluss. Mit 23 hatte sie ihre Zulassung als Krankenschwester. Und mit 28 führte sie ein stabiles Leben in Nashville – nicht luxuriös, aber sicher. Sie fragte sich manchmal abends, wenn sie Lily zu Bett brachte, ob ihre Mutter jemals an sie dachte. An die Enkelin, die sie nie kennengelernt hatte.

Dann klingelte das Telefon.