Der Motorradfahrer starrte auf das Namensschild des Polizisten, als dieser ihm Handschellen anlegte: Es war der Name seiner Tochter.

Die Beamtin Sarah Chen hatte mich auf dem Highway 49 wegen eines kaputten Rücklichts angehalten, aber als sie näher kam und ich ihr Gesicht sah, stockte mir der Atem.

Ich hatte die Augen meiner Mutter, meine Nase und dasselbe Muttermal in Form eines Halbmonds unter meinem linken Ohr.

Das Muttermal, mit dem sie als Zweijährige einen Gutenachtkuss bekam, bevor ihre Mutter es nahm und verschwand.

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Ich wusste, dass es nicht wirklich nach Alkohol roch. Er war seit fünfzehn Jahren trocken. Aber etwas an meiner Reaktion hatte sie erschreckt, sie misstrauisch gemacht. Ich konnte es ihr nicht verübeln. Wahrscheinlich sah ich aus wie all die alten und labilen Biker, mit denen ich zu tun hatte: Ich starrte zu viel, meine Hände zitterten, ich benahm mich seltsam.

Während ich die Tests machte, studierte ich seine Hände. Er hatte die langen Finger meiner Mutter. Pianistenfinger – ich nannte sie Mama, obwohl keiner von uns je gelernt hatte, wie man das macht. Unter seinem Ärmel an der rechten Hand lugte eine kleine Tätowierung hervor. Chinesische Schriftzeichen. Wahrscheinlich aufgrund des Einflusses seines Adoptivvaters.