Die Autobahnen erstrecken sich endlos vor mir, die Kilometersteine verschwammen, während meine beiden Kinder auf dem Rücksitz dösten. Emma , meine siebenjährige Tochter, hatte vor etwa einer Stunde endlich aufgehört zu fragen: „Sind wir bald da?“, und mein vierjähriger Sohn Tyler kuschelte mit seinem Stoffkater, Herrn Schnurrhaar, am Fenster. Die sechsstündige Fahrt von Ohio nach Massachusetts schien sich für Thanksgiving mit meiner Familie zu lohnen. Zumindest redete ich mir das jedes Mal ein, wenn mein Rücken nach einer Pause verlangte.
Ich heiße Sarah Mitchell , bin 32 Jahre alt, alleinerziehende Mutter und, wie Sie sehen, das Schwächling meiner Familie. Das wusste ich damals allerdings noch nicht. Ehrlich. Sicher, es gab Anzeichen, die ich jahrelang ignoriert habe, aber Verdrängung ist mächtig, wenn man unbedingt glauben will, dass die eigene Familie einen liebt.
Mein Handy vibrierte gegen vier Uhr. Der Name meiner Mutter erschien auf dem Display, aber ich war gerade im Verkehr auf der I-90 und konnte nicht rangehen. Sie hatten keine Nachricht hinterlassen. Wahrscheinlich freute sie sich einfach, dass wir kommen würden, dachte ich.
„Mama, ich habe Hunger“, stöhnte Tyler, als er im Auto saß.
„Nur noch dreißig Minuten, Schatz. Dann sind wir bei Oma, und sie hat all das leckere Essen schon vorbereitet.“
Emma wachte auf und rieb sich die Augen. „Wird Tante Jessica diesmal nett sein?“
Die Frage traf mich härter, als sie sollte. Meine siebenjährige Tochter hatte bereits gelernt, von meiner kleinen Schwester Grausamkeiten zu erwarten. Jessica war achtundzwanzig, mit einem wohlhabenden Investmentbanker namens Derek verheiratet und ließ mich ständig spüren, dass sie es „geschafft“ hatte, während ich als Zahnarzthelferin zwei Kinder allein großzog, nachdem mein Ex-Mann beschlossen hatte, dass die Vaterschaft nicht seine Berufung war.
„Natürlich, Schatz. Es ist ja endlich Thanksgiving.“ Die Lüge schmeckte bitter. Jessica hatte letztes Weihnachten ständig fiese Bemerkungen über mein Gewicht, meinen Job und meine Scheidung gemacht. Mama hatte sie ausgelacht und gesagt, Jessica würde „nur scherzen“ und ich sei „zu empfindlich“. Papa hatte sich in die Footballspiele vertieft und so getan, als ob er nichts hörte. Aber dieses Jahr sollte alles anders werden. Ich brachte selbstgebackene Kürbiskuchen mit, gab Geld für guten Wein aus, das ich eigentlich gar nicht hatte, und kaufte sogar neue Kleidung für die Kinder, damit Jessica sich nicht über ihr Aussehen beschwerte. Wir würden ein schönes Weihnachtsfest im Kreise der Familie verbringen.
Das Navi meldete unsere Ankunft genau in dem Moment, als Eisregen einsetzte. Das Haus meiner Eltern liegt am Ende einer Sackgasse, ein wunderschönes Haus im Kolonialstil mit einem gepflegten Rasen, der dringend professionelle Pflege benötigte. Warmes Licht strahlte aus den Fenstern. Mehrere teure Autos, darunter Jessicas schwarzer Mercedes-SUV, parkten in der Einfahrt. Mein alter Honda Civic wirkte daneben jämmerlich.
„Wir sind da!“, verkündete ich mit aufgesetzter Fröhlichkeit und weckte damit die Kinder. „Kommt schon, Leute. Lasst uns alle besuchen gehen.“
Ich streiche ihnen über die Haare, holte die Kuchen aus dem Kofferraum und wir eilten durch den kalten Nieselregen zur Haustür. Ich klopfte und lehnte den Kuchenwagen an meine Hüfte. Durch das Milchglas neben der Tür sah ich Bewegung und hörte Lachen – die Geräusche von Familie, Wärme und alles, woraufhin ich mich so sehr gesehnt hatte.
Die Tür öffnete sich einen Spaltbreit, vielleicht 15 Zentimeter. Das Gesicht meiner Mutter lugte durch den Spalt hervor, und irgendetwas an ihrem Ausdruck ließ mir den Magen zusammenkrampfen. Sie lächelte nicht. Nicht wirklich. Ihre Lippen verzogen sich zu einem Lächeln, aber ihre Augen waren kalt, berechnend.
„Oh je“, sagte sie und tat überrascht, wobei man ihr die Überraschung in der Stimme anhörte. „Wir haben vergessen, dir zu schreiben. Du wirst nicht gebraucht. Es ist nur für enge Familienangehörige.“
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