Sie lachten. Sie triumphierten. Sie feierten bereits die Freiheit von einer „last“. Und in ihrer Selbstzufriedenheit verrieten sie alles.
Die Polizisten durchwühlten das Haus, fanden verwirrte Blicke, zerknüllte Taschentücher, ein halbgegessenes Stück Kuchen — aber nichts, was auf ein Verbrechen hindeutete. „Sie ist einfach weggelaufen oder ist verwirrt“, murmelte einer, erleichtert, jemand anderes wäre schuldlos. Melissa setzte ein Show-Gesicht auf, schmiegte sich an Michael und weinte theatralisch. Ethan studierte seine Hände, als wäre er plötzlich älter geworden.
Doch ich wusste, dass es nicht bei gesprochenen Verdächtigungen bleiben würde. Die kleinsten Dinge, die ich gesammelt hatte — meine Listen, meine Aufnahmen, meine Überweisung — würden die Schlinge ziehen.
Ich schickte keinen Brief. Ich brauchte keinen. Die Zeit arbeitete mit mir. In der Stille meines kleinen, gemütlichen Apartments, das sie für ein Ersatzlager gehalten hätten, hörte ich ihre Stimmen in den Aufnahmen, deutlich wie Glas:
