Drei Monate lang konnte niemand in der Bank ihren Namen nennen. Sie sprach nicht, beschwerte sich nicht, bat nicht einmal um Hilfe. Sie war einfach da.
Eine zarte Gestalt, in Rollkragenpullover und Kopftuch gekleidet, schlich leise durch die Marmorflure und fegte diskret die Unordnung des Tages weg. Sie polierten die Böden, bis sie jeden Lichtstrahl reflektierten, entfernte Fingerabdrücke von jeder Metalloberfläche und hinterließ den Duft von Zitrone und frischer Luft. Eine Sauberkeit, die nicht nur Schmutz entfernte, sondern den Raum auch angenehmer machte.
Die meisten Angestellten ignorieren sie. Manche grau warensam.
„Hey, du dummes Mädchen!“, höhnte eines Nachmittags ein junger Kreditsachbearbeiter und zeigte auf eine blitzblanke Ecke. „Du hast eine Stelle vergessen.“
Sie seufzte leise, nahm das Tuch und fuhr fort. Keine Worte. Keine Reaktion.
Die anderen flüsterten hinter ihrem Rücken. Es ist erschreckend, dass sie nie spricht. Vielleicht ist sie noch nicht ganz bereit.
Es hieß Aleptina und wurde nur von wenigen Leuten verwendet.
