Als mein verstorbener Vater mir ein Haus vermachte, von dem ich noch nie gehört hatte, dachte ich, es sei ein Fehler, bis ich dort eine Frau entdeckte, die behauptete, es sei ihr. Was sie mir erzählte, erschütterte alles, was ich wusste.
Der Regen prasselte unaufhörlich auf die Dächer, während ich meinen Mantel enger zog und meine Schritte in Richtung des Notariats beschleunigte.
Mein Vater war tot. Ich konnte die Gedanken nicht abschütteln. Er war immer mein Fels in der Brandung gewesen, doch in den letzten Jahren war dieser Fels unter einer Schuldenlast zusammengebrochen, die ich mir kaum vorstellen konnte.
Schließlich wurde das Haus, in dem wir zusammenlebten, zwangsversteigert und ich hatte nicht mehr die Kraft zu kämpfen.
„Was ist übrig?“, fragte ich mich, als ich die Bürotür erreichte und tief durchatmete.
„Wahrscheinlich nichts weiter als eine Erinnerung an alles, was wir verloren haben.“
Der Flur roch nach Staub und altem Papier, und das schwache Licht ließ die mit verblassten Gemälden bedeckten Wände noch lebloser erscheinen. Ich wurde zum Büro des Notars geführt, wo mir ein älterer Mann mit einer Geste bedeutete, mich zu setzen.
„Lasst uns anfangen“, sagte er und blätterte einen Stapel Dokumente durch.
Als er das Testament verlas, hörte ich kaum zu. Meine Gedanken schweiften ab, und ich dachte an die Momente mit meinem Vater zurück, in denen er mir immer alles erzählte – zumindest dachte ich das.
Plötzlich unterbrach die Stimme des Notars meine Gedanken. „Ein Haus.“
“War?!” Ich sah auf. „Entschuldigung, sagten Sie ein Haus?“
„Ja“, antwortete er und schob mir ein Dokument zu. „Nicht Ihr jetziges Zuhause, sondern ein anderes Anwesen, das Ihrem Vater gehörte.“
Ich starrte auf das Papier und die Worte verblassten für einen Moment.
Ein anderes Haus? Er hat nie etwas darüber gesagt. Wie konnte er so etwas verheimlichen?
Meine Hände zitterten, als ich die Dokumente aufhob. Die Adresse war mir unbekannt.
Warum hat er mir nichts gesagt? War das seine Kunst, Wiedergutmachung zu leisten?
Eines war klar: Ich musste dieses Haus sehen. Nur so konnte ich die Wahrheit herausfinden.
***
Am nächsten Tag, Freitag, beschloss ich, mich dem Unbekannten zu stellen. Ich nahm mir einen Tag frei und fuhr eine kurvenreiche Straße entlang, die von goldenen Bäumen gesäumt war. Sie standen hoch und still da, als würden sie etwas erleben, das ich noch nicht begreifen konnte.
Als ich endlich ankam, lief mir beim Anblick des Hauses ein Schauer über den Rücken. Es sah alt aus, aber nicht vernachlässigt. Die großen Fenster fingen das Licht ein, und die frisch gestrichene Veranda bildete einen Kontrast zum moosbedeckten Dach und verlieh dem Haus einen fast buchartigen Charme.
Doch das Unbehagen in meiner Brust nahm weiter zu.
„Das ist es“, flüsterte ich vor mir hin und umklammerte den Schlüssel, den mir der Notar gegeben hatte, fest.
Der Schlüssel funktioniert nicht. Ich runzle die Stirn und versuche es erneut. Das Schloss wurde ausgetauscht. Ich befinde mich auf der Lippe und trete vor, um durch ein Fenster zu spähen, in der Hoffnung, einen besseren Blick hinein zu erhaschen.
Dann öffnete sich die Tür so laut, dass ich zusammenzuckte.
„Kann ich Ihnen helfen?“, fragt eine heisere Stimme.
In der Tür steht eine Frau, vermutlich um die Sechzig, mit scharfen Gesichtszügen und einem Ausdruck, der deutlich verriet, dass sie sich nicht freute, mich zu sehen. In ihren Augen lag, obwohl müde, ein herausfordernder Funke.
„Ich… äh… das ist mein Haus“, stammelte ich und hielt den Schlüssel hoch. „Es wurde mir von meinem verstorbenen Vater vermacht.“
Dein Haus? Ich lebe seit zwanzig Jahren hier. Ich habe die Rechnungen bezahlt, die undichten Stellen geflickt und das Dach repariert. Das ist nicht dein Haus, und ich werde nicht weggehen.
Ich umklammerte den Schlüssel fester. „Hören Sie, ich weiß nicht, wer Sie sind, aber ich habe die Papiere. Rechtlich gesehen gehört mir dieses Haus.“
„Papiere bedeuten mir nichts“, antwortete sie. „Ich habe mein ganzes Herzblut in diesen Ort gesteckt. Glaubst du, ich gehe, nur weil du ein Stück Papier hast?“
Ich kam näher und versuchte, meine Stimme ruhig zu halten. „Und du glaubst, ich würde das zulassen? Ich habe mein Haus verloren, meinen Vater, alles! Es ist alles, was mir geblieben ist.“
Sie starrte mich mit zusammengepressten Lippen an. Einen Moment lang dachte ich, sie würde mir die Tür vor der Nase zuschlagen. Stattdessen atmete sie scharf aus und ließ die Schultern leicht hängen.
Ich rief meinen Anwalt an und er versicherte mir, dass ich einen Rechtsanspruch auf das Haus hätte.
„Ich werde das nach dem Wochenende klären“, sagte er mir.
Ich sah die alte Dame noch einmal an. „Ich bleibe hier, bis wir eine Lösung gefunden haben.“
„Okay. Willst du Familie spielen? Nur zu. Aber erwarte nicht, dass ich dir den roten Teppich auslege. Übrigens, mein Name ist Deborah“, murmelt sie und tritt gerade weit genug zur Seite, damit ich eintreten kann.
Die Luft im Inneren roch schwach nach Politur und Zeit. Dies war nicht irgendein Haus. Es war Deborahs Haus. Aber es war auch meins.
Die Spannung zwischen uns war greifbar, wie ein Sturm, der kurz vor dem Ausbruch stand. Ich war mir nicht sicher, wie es enden würde, aber eines war klar: Keiner von uns hatte vor, nachzugeben.
Wenn Sie fortfahren möchten, klicken Sie auf die Schaltfläche unter der Anzeige⤵️
