Die Atmosphäre im Haus war drückend, drückender als jeder Streit. Drei Tage waren seit dem Sturz vergangen. Drei Tage seit der Einlieferung ins Krankenhaus. Drei Tage, seit der fünfjährige Leo mit einem leuchtend blauen Gipsverband am Arm nach Hause gekommen war – eine schmerzliche Erinnerung an die Zerrissenheit ihres Lebens.
Eleanor, Sarahs Schwiegermutter, war die erste, die diese Geschichte erzählte. Ihre Stimme klang ruhig und selbstbewusst.
„Oh, du weißt ja, wie kleine Jungs sind! Er war so aufgeregt und rannte in Socken die Treppe runter. Holzböden sind so rutschig.“
Sie wiederholte die Geschichte so oft, dass sie allmählich wahr klang.
Mark, Sarahs Schwager, der mit 29 Jahren noch immer in seinem Kinderzimmer lebte, nickte ausdruckslos. Er sagte, er sei „in der Küche gewesen, um etwas zu trinken“ und habe nur „einen dumpfen Schlag gehört“. Seine Worte klangen wie die seiner Mutter, hohl und leer, doch Sarah, erschöpft, spürte es.
Tom, ihr Mann, war zwischen ihnen gefangen. Erschöpfung stand ihm ins Gesicht geschrieben, während er versuchte, eine Ruhe zu bewahren, die es nicht gab. Er liebte Sarah, aber er war immer noch in der Umlaufbahn seiner Mutter gefangen. Er wollte diese einfache Version glauben. Er brauchte sie einfach.
