Ethan stand auf. „Ich kann helfen. Mit einer Wohnung. Essen. Was immer du brauchst.“ Er sah Tasha an und wollte sichergehen, dass sie die Strafe als Opfer und nicht als Recht betrachtete. „Was immer du vorschlägst, wir werden es tun, ohne die Lage zu gefährden.“
„Okay“, sagte Tasha, und Ethan mochte sie sofort, weil sie dieses Wort ohne Misstrauen oder Ehrfurcht aussprach. „Wir machen einen Plan. Stabilität geht vor. Stolz ernährt keine Babys. Mitleid auch nicht. Wir streben nach Würde.“
Innerhalb von 48 Stunden hatte Naomi eine kleine Zweizimmerwohnung in einem Gebäude in Koreatown mit einem Innenhof, in dem Bougainvilleen wucherten, als wollten sie etwas beweisen. Ethan zahlte die Kaution und die Miete für die ersten sechs Monate über einen Treuhandfonds, der den Vermieter nur mit den Achseln zucken ließ, anstatt ihn zu googeln. Er füllte die Speisekammer mit so vielen Grundnahrungsmitteln, dass Tasha nur sagen konnte: „Immer mit der Ruhe, Rockefeller“, und kaufte dann einen praktischen Kinderwagen, nachdem Naomi sich das Modell ausgesucht hatte. Er engagierte eine Kinderbetreuerin namens Carmen, die sich ein paar Wochen lang um die Zwillinge kümmerte, damit Naomis Körper wieder lernen konnte, sich selbst zu verzeihen, wenn er müde war.
Am Tag, als das Vaterschaftsurteil eintraf – vier Seiten, ein so endgültiges Urteil, dass es sich wie ein Gerichtsbeschluss las –, ließ Ethan den versiegelten Umschlag eine Stunde lang auf seiner Küchentheke liegen, während er durch sein Haus ging. Das Anwesen in Brentwood war der Höhepunkt seiner Erfolgsgeschichte: kantiges Glas, ein Swimmingpool in der Farbe kühler Absichten, Kunst, die er mit Hilfe von Beratern erworben hatte, die das Wort „Erwerb“ zweimal im selben Satz benutzten, ohne mit der Wimper zu zucken. Mit dem Umschlag auf der Theke wirkte es kleiner.
Er fuhr mit einer Papiertüte voller Feigen, Vollfettjoghurt und einer Müslimischung, die als rustikal und gleichzeitig individuell anpries, nach Koreatown. Naomi öffnete die Tür in einem T-Shirt, das den Kampf gegen die Bleiche verloren hatte, und mit einem Lächeln, das sie eigentlich nicht zeigen wollte. „Sie haben miteinander geschlafen“, sagte sie, ihre Erleichterung war spürbar. „Was, glaube ich, in manchen Ländern ein Nationalfeiertag ist.“ Dann sah sie den Umschlag, und ihr Gesicht verfinsterte sich erneut. „Ist das …?“
„Ja“, sagte Ethan. „Kann ich …“ Er hob die Tüte hoch. „Langweilige Snacks für Erwachsene.“
Sie öffneten den Umschlag gemeinsam an dem kleinen runden Tisch am Fenster, während Ava und Jalen auf dem Boden Türme aus Bauklötzen bauten und diese mit überraschter Freude umwarfen.
Ethan las den ersten Absatz und hörte auf, so zu tun, als sei dieser Moment stoisch. Er griff nach der Stuhllehne. „Okay“, sagte er in den Raum, zu Naomi, zu sich selbst. „Okay.“
Naomi betrachtete sein Gesicht, als würde sie eine komplizierte Wetterkarte studieren. Als er aufblickte, nickte sie einmal – als hätte sie gerade eine Beförderung mit Bedienungsanleitung erhalten. „Willkommen im Teil, wo man Mensch sein muss“, sagte sie, und ihre Worte klangen emotionslos, nur ehrlich.
Er begann zu erscheinen.
Er kam mit einem ordnungsgemäß installierten Kindersitz auf der Ladefläche eines Pickups, der außer einem Prototyp noch nie etwas Wertvolles transportiert hatte. Er hatte eine Packung Feuchttücher dabei, deren Benutzung ihm Carmen beigebracht hatte – mit einer Hand, während er mit der anderen ein Kleinkind vor der Schwerkraft bewahrte. Er hatte Pappbilderbücher dabei, die Naomi schon zweimal aus der Bibliothek ausgeliehen hatte und über die sie gelacht hatte, als sie ihm sagte, er solle seins zurückbringen, da es ja keinen Grund gäbe, eins zum Ausleihen zu haben.
„Bibliotheken sind sozialistisch“, neckte er.
„Bibliotheken sind Zivilisation“, sagte sie. „Und jetzt lies ‚Gute Nacht, Mond‘ so, als ob du es ernst meinst.“
Er kam um 2 Uhr nachts an, als Ava Fieber hatte, das die Wände der Wohnung bedrohlich nahe kommen ließ. Er hatte eine Liste mit Fragen für den Kinderarzt dabei, woraufhin dieser die Augenbrauen hochzog und sagte: „Ich wünschte, alle Eltern wären so gut vorbereitet.“ Er brachte Kleinkindsocken mit, die nicht die Blutzirkulation einschränkten, und entschuldigte sich aufrichtig dafür, drei Tage hintereinander die falsche Windelgröße mitgebracht zu haben. Er lernte, Erfolg an Schlafstunden und unserem Apfelmus zu messen und den richtigen Winkel zu finden, um einen Trinkbecher zu halten und nichts zu verschütten. Er lernte die Kraft von Snacks kennen. Er lernte die Philosophie des Mittagsschlafs kennen.
Er lernte auch, was es bedeutete, überhaupt zu erscheinen.
Sein COO, Victor, ein Mann mit einem Kinn, unter dem man ein Auto parken könnte, kam nach einer Woche Abwesenheit in Ethans Büro und sagte: „Wir müssen über die Zukunftsaussichten sprechen.“
„Wie wirkt das Ganze?“, fragte Ethan, ohne von seiner Tabelle aufzusehen; er war noch nicht bereit, diesen Kampf aufzunehmen.
„Es kursieren Gerüchte“, sagte Victor. „Eine Frau. Kinder. Die Presse wittert eine Story, bevor sie überhaupt zu Ende ist. Wir müssen dem zuvorkommen und eine Geschichte präsentieren, die das Unternehmen schützt. Wir können das als Wohltätigkeit, als Gemeinschaftssinn darstellen. Wir gründen eine Stiftung. Man kündigt eine Förderung an für …“
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