Ich seufzte, nachdem ich die ganze Nacht durchgearbeitet hatte, und der Schein des Monitors trieb mir die Tränen in die Augen. Die Bestellungen waren gut; es war ein Segen. Doch auch Segen hat seine Grenzen. Einen Monat bevor die Tasse zerbrach, gab ich meiner Schwiegermutter die üblichen neunhundert Dollar, plus weitere neunhundert Dollar aus meinem eigenen Verdienst. Zwei Wochen vor unserem nächsten Gehaltsscheck kam sie mit einem Lächeln und einer Tasche voller Pläne.
„Der Geburtstag meiner Freundin“, zwitscherte sie, als wäre die Frage schon längst gestellt. „Sie liebt ihre neue Designerhandtasche. Ich brauche 1350 Dollar. Und ich muss auch entsprechend aussehen. Kleidung. Schuhe.“ Sie blickte auf den Tisch, als hätte ich die Geldscheine wie Besteck ausgebreitet.
„Tut mir leid“, sagte ich vorsichtig. „Das ist zu viel für diesen Monat. Vielleicht ein kleineres Geschenk? Oder eine Verschiebung? Ein gemeinsames Abendessen?“
Sie starrte mich an, jede Falte unter ihrem Make-up vertiefte sich, als wäre sie vom Budget beleidigt. „Geschenke sind Geschenke, weil sie pünktlich überreicht werden“, schnauzte sie. „Unglaublich. Ich schäme mich, dass du meine Schwiegertochter bist.“
Sie stand da. Ich stand da. Auf der Schwelle stieß sie mich mit der Schulter an, ob absichtlich oder weil sie mich für den Türrahmen hielt, weiß ich nicht. Das Tablett rutschte weg. Die tulpenförmige Tasse zerbrach. Ich sah die Scherben an und fühlte erst gar nichts, und dann plötzlich alles.
Als sie die Tür zuschlug, kehrte Stille in der Wohnung ein. Die Stille war so rein, dass sie knarrte. Ich saß da und dachte über den Verlauf meines Lebens nach, wie es gewesen war und wie es noch sein könnte.
Eine Stunde später stürmte Lucas ins Zimmer, blickte zu Boden, dann zu mir und griff nach meinem Kragen. „Wir lassen uns scheiden!“, schrie er, doch sein Tonfall klang bereits nach Rückzug.
Er schüttelte mich. Irgendwo in der Nähe seines Ohrs sah ich die Stelle, die er sich an diesem Morgen zu schnell rasiert hatte. Ich sah auch billigen Glitzer an seinem Ohrrand, wo Parfümreste getrocknet waren. Mir wurde klar, dass ich zwei Jahre lang eine Närrin gewesen war, weil ich fünf Jahre lang treu sein wollte.
„Vielen Dank für alles bisher“, sagte ich, während mir der Boden unter den Füßen wegrutschte. „Schicken Sie diese Dokumente an meine Eltern. Es gibt nichts mehr zu besprechen.“
Das Licht im Haus meiner Eltern war dasselbe wie damals, als ich als Teenager nach der Sperrstunde heimlich aus dem Haus schlich: wärmer, als es hätte sein sollen, mildernd, obwohl ich schon hundertmal vergeben hatte. Meine Mutter kochte Reis und Eier. Mein Vater legte ein weiteres Stück Holz in den Ofen und schwieg eine ganze Stunde lang, als wäre Schweigen ein Desinfektionsmittel, das er anzuwenden wusste.
Lucas rief nicht an. Drei Tage später kam ein Formular, so eines, das man aus dem Internet ausdruckt und mit demselben Stift unterschreibt, mit dem man auch Einkaufslisten schreibt, zusammen mit einem Zettel, auf dem nur stand: „Ich werde keines meiner Vermögenswerte teilen. Ich hatte nie vor, darum zu bitten.“ Diese Offenheit war eigentlich sehr höflich.
Ich habe unterschrieben.
Ein Monat verging. Ich zeichnete. Ich beantwortete E-Mails. Ich erstellte Terminpläne in Notizbüchern und strich mit einer Zufriedenheit, die nichts kostet und sich deshalb wunderbar kostbar anfühlt, Linien durch. Ich hatte eine Routine entwickelt, die keiner Erklärung bedurfte. Ich gewöhnte mich gerade an den neuen Tagesablauf, als mein Handy wie eine kaputte Leuchtreklame aufleuchtete.
Zwölf verpasste Anrufe von Lucas. Ich überlegte kurz und nahm dann ab, denn manchmal braucht es Übung, um so zu sein, wie man sein möchte. „Olivia, was soll das?“, platzte er heraus, die Panik in seiner Stimme unterbrach die Begrüßung. „Das kann ich unmöglich mit meinem Gehalt allein bezahlen.“
„Das ist ein Monatsbudget“, sagte ich, und die Ruhe in meiner Stimme überraschte mich selbst. „Glaubten Sie wirklich, neunhundert Dollar im Monat würden für zwei Erwachsene reichen? Die Differenz kam von meinem Einkommen. Allein Ihre Kreditkartenrechnung betrug achtzehnhundert Dollar. Jeden Monat. Bargeld nicht mitgerechnet.“
„Was?“, brachte er mühsam hervor, wie ein Comic-Charakter, der die Schwerkraft entdeckt.
„Es begann ungefähr zu der Zeit, als wir anfingen, deiner Mutter Geld zu schicken“, fügte ich hinzu. „Was auch bedeutet, dass du anfingst, nach Hause zu kommen und nach jemand anderem zu riechen.“
Er sagte nichts, nicht einmal laut.
„Darf ich vorschlagen“, fuhr ich höflich fort, „dass der Wunsch Ihrer Mutter nach einer Einmalzahlung weniger mit der Miete als vielmehr mit ihrem neuen Hobby zu tun hat? Host-Clubs sind nicht billig.“
„Wie hast du …“ Seine Stimme versagte. „Sie … sie hatte Ärger auf der Arbeit“, platzte er heraus und klammerte sich wie ein Ertrinkender an einen Ast, um ein anderes Thema zu finden. „Sie hat ihre Kollegen um eine Beförderung gebeten. Ihr Chef hat sie verpfiffen. Sie wurde gefeuert. Du warst es.“
„Sie hat ihre Kollegen wegen Geld belästigt“, sagte ich. „Sie haben sich verteidigt. Das war brillant von ihnen.“
„Und … und meine Firma hat mich gefeuert“, sagte er schnell, als ob ihn eine Aneinanderreihung von Katastrophen aufwerten könnte. „Jemand hat Anzeige erstattet. Stalking. Das ist nicht … ich meine …“
„Der Ehemann der Frau, mit der Sie geschlafen haben“, sagte ich, nachdem ich gelernt hatte, wieder präzise zu sein. „Mein Mandant.“
Die Stille, die alte, gnadenlose, kehrte zurück. Dann, schwach wie Kummer und doppelt so trügerisch: „Hilf mir.“
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