Zurück zu Hause saß Emma allein in ihrem Zimmer und betrachtete alte Fotos ihrer Mutter. Und zum ersten Mal schmerzte sie nicht mehr wegen Christines Verlust, sondern weil ihr bewusst wurde, dass sie sich jahrelang etwas versagt hatte, wonach Christine sich so sehr gesehnt hätte: die Anwesenheit ihrer Mutter, wie auch immer sie sich äußerte.
Einen Monat später entdeckte Emma auf einem Antiquitätenmarkt in der Innenstadt ein silbernes Medaillon. Nicht protzig. Nicht modern. Etwas, das leise sprach – wie Laura. Sie wusste sofort, was hineingehörte.
Es zu kaufen war einfach gewesen. Den Mut aufzubringen, es zu verschenken … das hatte Monate gedauert.
Die Woche nach dem Muttertag verlief anders als erwartet. Keine plötzliche Veränderung, keine dramatische Umstellung im Alltag. Stattdessen schlich sich die Veränderung still ein – wie eine neue Schicht Wärme unter dem vertrauten Rhythmus ihres Zuhauses.
Laura trug das Medaillon jeden Tag. Nicht protzig, sondern mit einer Ehrfurcht, die Emma mit Stolz und zugleich mit einer seltsamen Demut erfüllte. Manchmal ertappte Emma sie dabei, wie sie unbewusst die Gravur berührte, ihr Daumen über die Linie strich, als wolle sie sich erden.
Eines Morgens, als Emma für ihre Abschlussprüfungen packte, klopfte Laura leise an ihre Zimmertür. Als Emma aufblickte, stand Laura mit einer Thermoskanne in der Hand da.
„Ich habe dir Kamillen-Ingwer-Tee gemacht“, sagte sie. „Der beruhigt dich.“
Emma nahm ihn an und war überrascht, wie selbstverständlich es ihr über die Lippen kam, „Danke, Mama“ zu sagen.
Das Wort hing in der Luft, sanft, aber bestimmt. Lauras Augen leuchteten wieder auf – Emma hatte über die Jahre gelernt, dass Laura leicht weinte, aber diesmal brach sie nicht in Tränen aus. Sie ging einfach hinüber und küsste Emma auf den Kopf, als hätte sie lange darauf gewartet.
Ihre Beziehung war nicht perfekt. Es gab immer noch peinliche Momente, Missverständnisse und Tage, an denen die Trauer um Christine unerwartet zurückkehrte. Aber jetzt war Laura Teil des Trauerprozesses – keine Eindringlingin, die außen vor stand.
Im Juni lud Emma Laura in den Botanischen Garten ein, wo Christine sie jeden Frühling hinführte. Es war das erste Mal seit Jahren, dass Emma dorthin zurückkehrte. Langsam schlenderten sie die Wege entlang und blieben an einem kleinen Brunnen in Form einer Steinlilie stehen.
„Das war ihr Lieblingsplatz“, sagte Emma.
Laura antwortete nicht mit Floskeln oder Vergleichen. Sie fragte nur: „Willst du hier ein Foto machen? Wäre das zu schmerzhaft?“
Emma schüttelte den Kopf. „Nein … ich glaube, das würde ihr gefallen.“
Sie posierten zusammen am Brunnen. Das Foto hielt etwas Einfaches fest – einen Moment der Akzeptanz. Später druckte Emma es aus und klebte es in ein neues Album mit dem Titel „Meine beiden Mütter“.
Über den Sommer bereitete sich Emma auf das College vor. Sie war für das Psychologiestudium an der UCLA zugelassen worden, und obwohl sie die meiste Zeit voller Vorfreude war, plagte sie eine nagende Angst davor, von zu Hause wegzugehen. Eines Abends vertraute sie sich Laura auf der Veranda an, während Glühwürmchen im Garten funkelten.
„Du wirst niemanden durch deine Entwicklung ersetzen können“, sagte Laura zu ihr. „Deine Mutter wäre stolz auf dich, weil du dir ein besseres Leben aufbaust.“
