Mein jüngster Sohn, ein Pilot, rief mich an. „Mama, hier ist etwas Seltsames. Meine Schwägerin ist zu Hause.“ „Ja“, antwortete ich. „Sie duscht gerade.“ Seine Stimme senkte sich zu einem Flüstern. „Das ist unmöglich, denn ich habe ihren Pass in der Hand. Sie ist gerade in meinen Flug nach Frankreich gestiegen.“ In diesem Moment hörte ich Schritte hinter mir. „Schön, dass du da bist.“
Heute Morgen war ich wie an jedem anderen Tag in Eile, um das Frühstücksgeschirr abzuwaschen. Esteban, mein ältester Sohn, war früh zur Arbeit aufgebrochen und hatte das Haus für meinen Enkel Mateo verlassen. Dieser kluge siebenjährige Teufel war ebenfalls vom Schulbus abgeholt worden.
Und Araceli, meine Schwiegertochter, Estebans Frau, war gerade die Treppe hochgekommen. Ihre sanfte Stimme tönte zu meiner Mutter. „Ich gehe duschen.“ Ja. Ich nickte lächelnd.
Ich hatte kaum den letzten Teller eingeräumt, als das Festnetz klingelte. Ich wischte mir die Hände an meiner Schürze ab und ging schnell zu Iváns fröhlicher, junger Stimme. Mein jüngster Sohn war am Apparat.
„Mama, ich rufe nur an, um Hallo zu sagen. Ich hatte während meines Zwischenstopps am Flughafen etwas Freizeit.“
Seine Stimme zu hören, berührte mein Herz. Iván ist mein ganzer Stolz, ein junger Co-Pilot, immer in Bewegung, der sich seinen Kindheitstraum erfüllt: die Lüfte zu erobern.
Ich lächelte und fragte ihn ein paar Dinge über den Flug und wie er sich empfand.
Er lachte laut und sagte mir, dass alles gut geglaubt und die Arbeit reibungslos verliefe.
Doch plötzlich veränderte sich sein Ton, als zögerte er, etwas zu sagen. „Hey, Mama, gerade ist etwas wirklich Seltsames passiert. Meine Schwägerin ist zu Hause.“
Ich war überrascht. Ich schaute zur Treppe, wo ich noch immer das Geräusch von fließendem Wasser im Badezimmer hören konnte.
„Natürlich, mein Sohn. Araceli ist oben und duscht“, antwortete ich sehr zuversichtlich.
Araceli hatte vor weniger als zehn Minuten mit mir gesprochen und trug dieselbe weiße Bluse, die sie zu Hause immer trug.
„Wie könnte ich mich irren?“
Doch am anderen Ende der Leitung schwieg Iván lange, so sehr, dass ich sogar seinen Atem hören konnte. Dann wurde seine Stimme sehr ernst und voller Überraschung.
„Mama, das ist unmöglich, denn ich habe ihren Pass in der Hand. Sie ist gerade in mein Flugzeug nach Frankreich gestiegen.“
Ich fing an zu lachen und dachte, er hätte Unrecht.
„Oh, Sohn, du verwechselst sie bestimmt mit jemand anderem. Ich habe gerade Araceli gesehen. Sie hat mir sogar gesagt, dass sie duschen geht.“
Ich habe versucht, es ihm ruhig zu erklären, um ihn zu beruhigen, aber er hat nicht gelacht.
Wie üblich antwortete er mir nicht. Er erzählte mir langsam, als ob er die ganze Geschichte im Kopf zusammensetzen wollte, dass er, nachdem alle Passagiere an Bord waren, losgerannt sei, um ein paar Dokumente zu suchen, die er vergessen hatte, und dabei zufällig seinen Reisepass am Gate gefunden habe.
Zuerst dachte er daran, es dem Flughafenpersonal zu geben, aber als er es öffnete, um zu sehen, wem es gehörte, erstarrte er.
Das Foto gehörte Araceli. Ihr Name war deutlich zu sehen. Er war unverkennbar.
Mein Herz begann schneller zu schlagen, aber ich versuchte, ruhig zu bleiben. „Bist du sicher, Iván? Dieser Pass könnte jemand anderem gehören.“
Ich erzählte es ihm, obwohl ich bereits ein leichtes Unbehagen verspürte. Iván seufzte, und seine Stimme klang nun sowohl überrascht als auch entschlossen.
„Mama, ich bin gerade runter in die Passagierkabine gegangen, um zu sehen, ob sie es ist. Sie sitzt in der ersten Klasse neben einem Mann, der sehr wohlhabend und elegant aussieht. Sie haben sich sehr eng unterhalten, als wären sie ein Paar.“
Iváns Worte trafen mich wie ein Stich in den Magen. Ich erstarrte, umklammerte das Telefon in meinem Kopf und wirbelte herum, als wären sie ein Paar. Unmöglich. Ich hatte gerade Aracelis Stimme von oben gehört. Ich hatte sie gerade persönlich gesehen, in diesem Haus.
Doch in diesem Moment verstummte das Geräusch des fließenden Wassers im Badezimmer. Man hörte, wie sich im vierten Stock eine Tür öffnete und Aracelis Stimme von der Treppe herüberdrang.
Leise, aber laut genug, um mich zusammenzucken zu lassen.
„Mama! Wer redet da?“, geriet sie in Panik.
Mein Herz hämmerte so heftig, dass ich das Gefühl hatte, es würde mir aus der Brust springen. Ich nahm den Anruf meiner Freundin schnell entgegen, meine Stimme zitterte. Ich rannte ins Wohnzimmer, um Araceli aus dem Weg zu gehen, die mit noch tropfnassem Haar ihren Kopf aus der Treppe streckte.
Ich schloss die Tür und flüsterte etwas ins Telefon, wobei ich versuchte, nicht nervös zu wirken.
„Iván, ich habe gerade Araceli gehört. Sie ist hier. Sie hat gerade geduscht. Bist du sicher, dass du keinen Fehler gemacht hast?“
Am anderen Ende verstummte Iván erneut und dann wurde seine Stimme noch rauer.
„Mama, das ist unmöglich. Sie sitzt im Flugzeug direkt vor mir. Ich kann sie deutlich sehen.“
Ich schwieg, mein Kopf war leer. Ich legte auf, meine Hände zitterten so sehr, dass ich fast den Hörer fallen ließ.
Das Wohnzimmer war plötzlich stickig, obwohl draußen die Sonne hell schien. Ich sank in den Sessel und versuchte, tief durchzuatmen, aber meine Brust fühlte sich eng und unempfindlich an.
Was wäre, wenn Araceli hier wäre? Wer war die Frau in Iváns Flugzeug? Was wäre, wenn die Frau im Flugzeug Araceli wäre?
Wer war die Person in meinem Haus?
Ein paar Minuten später kam Araceli in die Küche herunter.
„Mama, ich gehe heute früh zum Markt. Soll ich dir Gemüse oder so etwas kaufen?“ Ihre Stimme klang angenehm, vertraut, als ob nichts Ungewöhnliches passierte.
Ich sah sie an und versuchte, mir ein Lächeln abzuringen, aber tief in meinem Inneren fühlte ich mich, als würde ich Steine tragen.
„Ja, bitte bringen Sie Tomaten mit“, antwortete ich mit trockener Kehle.
Araceli nahm den Korb mit Palmen und verließ das Haus.
Ich stand da und sah ihm nach, und meine Seele zitterte. Ich konnte nicht glauben, dass Iván mich anlog. Mein Sohn hatte keinen Grund, sich so eine Geschichte auszudenken. Er war immer ein rechtschaffener Junge gewesen, sehr sensibel und liebte seine Familie.
Doch auch Araceli, die Schwiegertochter, mit der ich so viele Jahre zusammengelebt hatte, stand vor mir. Aus Fleisch und Blut. Unverkennbar.
Ich fragte mich: Hatte ich etwas übersehen? Gab es in diesem Haus ein Geheimnis, das mir, einer alten Frau, nie aufgefallen war?
Ich saß schweigend im Wohnzimmer, während das Mittagslicht durch die Vorhänge fiel und schwache Lichtstreifen auf den Fliesenboden warf.
Der alte Sessel, in dem ich immer saß, strickte oder Mateo Geschichten vorlas. Er fühlte sich jetzt auch schwerer an. Iváns Ruf hallte noch immer in meinem Kopf wider. Jedes Wort war wie ein Hammerschlag in mein Herz. Ich blickte mich im Zimmer um, wo Familienfotos von Esteban und Araceli von ihrem Hochzeitstag hingen.
Mateo, das Neugeborene, und Iváns strahlendes Lächeln, als er zum ersten Mal seine Pilotenuniform anzog. All diese Erinnerungen schienen nun in Nebel gehüllt, verschwommen und voller Zweifel.
Mein Name ist Estela Márquez, ich bin 65 Jahre alt und Witwe. Ich lebe in einem ruhigen Mittelklasseviertel in Mexiko-Stadt.
Mein Mann, Don Rafael, starb vor zehn Jahren und hinterließ mir zwei Kinder, die ich mehr liebe als mein Leben. Esteban, der Älteste, ist ein fleißiger Architekt, der immer in seine Pläne und Projekte vertieft ist. Iván, der Jüngste, ist mein ganzer Stolz, denn sein Traum, Pilot zu werden, ist wahr geworden. Mein Leben dreht sich um Estebans kleine Familie, meine Schwiegertochter Araceli und meinen Enkel Mateo.
Und friedliche Tage in diesem Haus. Araceli, meine Schwiegertochter, war für mich immer ein perfektes Vorbild. Sie war wunderschön, fleißig und immer makellos. Von ihrer Kleidung bis hin zur Art, wie sie sich um Mateo kümmerte.
Ich dachte darüber nach, wie glücklich ich war, eine solche Schwiegertochter zu haben. Nachdem Araceli zum Markt gegangen war, saß ich da und umklammerte unbewusst die Tischdecke. Iváns Anruf erinnerte mich an kleine Details, die mir vorher normal erschienen waren.
Es gab Tage, an denen Araceli das Haus verließ und sagte, sie gehe zum Markt oder zu einer Freundin, aber wenn sie zurückkam, wirkte sie wie ausgewechselt. An einem Tag war sie so süß, umarmte Mateo und sang ihn in den Schlaf. Aber an anderen Tagen war sie schlecht gelaunt und schrie mich an, nur weil ich vergessen hatte, den Salzstreuer wegzuräumen.
Früher dachte ich, es seien nur die Stimmungsschwankungen einer jungen Frau. Aber jetzt war ich mir nicht mehr so sicher. Mir brach das Herz, als würde jemand meine schönsten Erinnerungen wachrufen. Ich erinnere mich noch, wie Araceli einmal vor ein paar Monaten mit der rechten Hand nach einem Stift griff, um eine Einkaufsliste zu schreiben.
Ihre Handschrift war sehr einfach und ordentlich, aber am nächsten Tag sah ich, dass sie ihre linke Hand benutzte und noch kritzelnder schrieb, als wäre sie es nicht gewohnt. Ich fragte sie: „Seit wann schreibst du mit der anderen Hand, Mija?“ Sie lachte und antwortete schnell: „Oh, nicht mehr. Ich übe zum Spaß, Mama.“
Ich nickte, ohne dem Detail große Bedeutung beizumessen, doch nun interessierte mich dieses Detail ganz klar.
Ich war in Gedanken versunken, als ich hörte, wie die Tür aufging.
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