* Mein Vater glaubte den Lügen meiner Stiefmutter und warf mich mit 16 aus dem Haus. Wir sprachen 15 Jahre lang nicht miteinander – bis er meine Wohnung verlangte … für ihre Tochter. Schweigend reichte ich ihnen den Umschlag. Darin lag das Urteil. Eine Sekunde später … verhärteten sich ihre Gesichter …

Mein Name ist Natalia und ich bin letzten Monat 32 geworden. Nachdem ich mit 16 obdachlos geworden war und mein Leben neu aufbauen musste, hätte ich nie gedacht, dass ich die Tür öffnen und meinen Vater dort sehen würde. Fünfzehn Jahre eisiges Schweigen, und er ist da, doch der Schock über sein Erscheinen war nichts im Vergleich zu dem, was er sagte.

Er wollte, dass ich ihm das Haus schenke. Die Wohnung, für deren Kauf ich sieben Tage die Woche gearbeitet habe, sollte an meine Halbschwester Marina gehen.

Dieselbe Familie, die mich einst hinausgeworfen hatte, wollte mir nun das nehmen, was ich ohne ihre Hilfe und Unterstützung erreicht hatte.

Wissen Sie, es gibt diesen Glauben, dass Familienbande einem das Recht geben, Forderungen zu stellen. Dass man, wenn man Erfolg hat, einfach die Pflicht hat, dies mit der Familie zu teilen, selbst mit denen, die einst den Rücken gekehrt haben.

Wenn Sie das für fair halten, teilen Sie uns bitte in den Kommentaren mit, warum.

Erklären Sie es mir, vielleicht übersehe ich etwas. Jetzt möchte ich Ihnen erzählen, wie es wirklich passiert ist …

Der Morgen, als mein Vater ankam, begann wie jeder andere Sonntag. Ich trinke Kaffee auf dem Balkon mit Panoramafenstern und Blick auf den Park. Meine Dreizimmerwohnung in einem Elite-Wohnkomplex im Westen der Hauptstadt liegt in einer ruhigen Straße, in einer Gegend, von der ich früher nur träumen konnte.

Breite Eichenböden, eine geräumige Küche mit einer Kochinsel aus Kunststein und eine gemütliche Leseecke mit einer Designer-Stehlampe – all diese Details habe ich sorgfältig ausgewählt, als ich sie vor zwei Jahren gekauft habe. Diese Wohnung verkörperte alles, wofür ich in jener regnerischen Nacht mit 16 Jahren gekämpft hatte.

Nach über 15 Jahren engagierter, ja geradezu fanatischer Arbeit hat sich meine Immobilienagentur zu einer der angesehensten der Branche entwickelt. Angefangen habe ich damit, Flyer an Masten aufzuhängen und für ein paar Cent als Maklerassistent zu arbeiten. Heute leite ich ein Team von acht Maklern. Meine Spezialität – die Unterstützung junger Familien beim Kauf ihres ersten Eigenheims – hat mir den Ruf eines ehrlichen und engagierten Profis eingebracht, dessen Kunden ich fast ausschließlich durch Mundpropaganda gewinne.

Letztes Jahr haben wir Transaktionen im Wert von über 115 Millionen Dollar abgeschlossen, und ich wurde sogar in die Forbes-Liste „30 unter 30“ aufgenommen. Finanzieller Erfolg ist mir wichtig, das muss ich zugeben. Aber noch wichtiger ist mir die Stabilität, die ich geschaffen habe.

Mein Zuhause ist meine Burg. Jeder Morgen beginnt mit einem fünf Kilometer langen Lauf mit meinem Hund Cooper, einem Golden Retriever-Mischling, der vor vier Jahren in mein Leben kam. Er wurde, genau wie ich, einfach ausgesetzt.

Wir lernten uns in einem örtlichen Obdachlosenheim kennen, und seine treue Freundschaft verbrachte mich in meinen einsamsten Nächten ständig Trost. Meine Wahlfamilie spielte bei meiner Genesung eine ebenso wichtige Rolle. Sveta, meine beste Freundin seit der siebten Klasse, war mein Fels in der Brandung.

Als alle anderen verschwanden, nahmen mich ihre Eltern bei sich auf und ermöglichten mir, die Schule zu beenden. Wir essen immer noch jeden Mittwoch zusammen zu Abend – eine Tradition, die meine Freunde, ihre Hochzeit und die Geburt meiner beiden Kinder, die mich Tante Natasha nennen, überdauert hat. Und dann ist da noch Konstantin Igorevich, mein Immobilien-Mentor, der mein Potenzial erkannte, als ich noch ein mittelloser 19-jähriger Schüler war und ihm in einem Café Kaffee servierte.

Sein Rat half mir, mich in der unerbittlichen Geschäftswelt zurechtzufinden, als ich sonst keine Unterstützung hatte. Auch mein Psychologe verdient besondere Erwähnung. Es dauerte Jahre der Selbstverbesserung, um das Trauma des Verlassenwerdens zu überwinden und wieder Vertrauen zu lernen.

Der Weg war nicht leicht. Die ersten Jahre waren geprägt von Panikattacken, schlaflosen Nächten, in denen ich an meinem Wert zweifelte, und der ständigen Angst, dass alles, was ich aufgebaut hatte, von einem Moment auf den anderen verschwinden könnte. Durch die Therapie erkannte ich, dass meine übertriebene Vorsicht und mein Perfektionismus nur eine Schutzmauer waren, die ich mir aufgebaut hatte, um mich vor dem Verrat meines Vaters zu schützen.

Mein Privatleben war kompliziert. Ich hatte mehrere ernsthafte Beziehungen, verteidigte aber vehement meine Unabhängigkeit. Mein letzter Freund verstand nie, warum ich mich selbst nach zwei Jahren Ehe kategorisch weigerte, seinen Namen in Eigentumsurkunden einzutragen.

Er nannte mich misstrauisch. Vielleicht hat er recht. Aber wenn einem alles genommen wird, lernt man, das zu schützen, was man aufgebaut hat.

Die Stabilität meines Alltags gibt mir ein Gefühl der Sicherheit. Ich habe mir Stein für Stein ein gutes Leben aufgebaut. Als es am Sonntagmorgen an der Tür klingelte, ahnte ich nicht, dass diese sorgfältig aufgebaute Welt, die ich mir geschaffen hatte, von Geistern aus meiner Vergangenheit erschüttert werden würde.

Um das Ausmaß der Ereignisse zu verstehen, die sich abspielten, als mein Vater vor meiner Tür stand, muss man wissen, wie unsere Geschichte begann. Vor dem Verrat, vor den Lügen waren wir eine glückliche Familie. Meine frühesten Kindheitserinnerungen sind voller Wärme.

Meine Mutter war Kindergärtnerin und ihr Lachen erfüllte den Raum. Mein Vater arbeitete als Ingenieur in einer Fabrik in der Nähe. Wir lebten in einer bescheidenen Dreizimmerwohnung in einem Vorort, in der Nähe guter Schulen und wo wir am Wochenende mit den Nachbarn grillten.

Meine Mutter verlieh jedem Feiertag einen magischen Charakter. Sie dekorierte das Haus passend zur Jahreszeit und backte Kekse, die das Haus mit dem Duft von Zimt und Vanille erfüllten. Mein Vater war praktisch veranlagt; er brachte mir mit neun Jahren bei, wie man einen platten Reifen an meinem Fahrrad wechselt, und erklärte mir geduldig und logisch, wie die Welt funktioniert.

Sie ergänzten sich perfekt, und ich zweifelte nie an ihrer Liebe. Als ich zehn war, wurde bei meiner Mutter eine aggressive Form von Brustkrebs diagnostiziert. Die nächsten acht Monate vergingen wie im Flug.

Ich sah, wie meine lebhafte, energiegeladene Mutter vor meinen Augen dahinschwand. Sie starb an einem Dienstag im April. Ihre letzten Worte an mich waren: „Finde Freude, Natasha“, auch wenn es unmöglich erscheint.

Nach ihrem Tod trauerten mein Vater und ich gemeinsam. Wir saßen oft auf der Schaukel im Garten der Datscha, die sie so sehr liebte. Manchmal sprachen wir über meine Mutter, manchmal schwiegen wir einfach, vereint durch unseren gemeinsamen Verlust.

Er machte nie ein einziges Foto von ihr, und jedes Jahr zu ihrem Geburtstag kauften wir ihr ihren Lieblingsschokoladenkuchen. In dieser Zeit wurde Sweta ein noch wichtigerer Teil meines Lebens. Ihre Mutter lud mich oft zum Abendessen ein, da sie verstand, dass ein Mädchen manchmal ein bisschen weibliche Energie brauchte, auch wenn Papa sein Bestes gab.

Sweta und ich redeten bis spät in die Nacht über Gott und die Welt, und ihre ständige Anwesenheit bewahrte mich davor, in Trauer zu versinken. Fast zwei Jahre lang versuchten Papa und ich einfach, unser Leben wieder in den Griff zu bekommen. Er lernte unbeholfen, mir beim Haareschneiden zu helfen, und gab sich alle Mühe, Fragen über das Erwachsenwerden zu beantworten, die ich normalerweise Mama stellte.

Wir waren ein Team, das versuchte, unsere zerbrochene Familie zusammenzuhalten und das Andenken meiner Mutter zu ehren, indem wir die Freude fanden, um die sie gebetet hatte. Als ich zwölf war, ging mein Vater gelegentlich abends aus. Er kam immer zurück, bevor ich ins Bett ging.

Ich verstand, dass er einsam war. Meine Mutter war seit über zwei Jahren tot, und obwohl ich sie jeden Tag vermisste, wünschte ich meinem Vater, dass er glücklich war. Als er mir schließlich erzählte, dass er mit einer Frau namens Larisa zusammen war, war ich vorsichtig optimistisch.

Die Hoffnung in seinem Gesicht weckte in mir den Wunsch, dass er Erfolg haben würde. „Er hat eine Tochter in deinem Alter“, sagte er eines Abends bei unseren Sonntagspfannkuchen. „Sie heißt Marina, ist 15, nur ein Jahr jünger als du.“

„Glaubst du, wir werden Freunde?“, fragte ich. „Ich hoffe es, Schatz“, sagte er und drückte meine Hand über den Tisch. „Aber egal, was mit Larissa passiert, wir bleiben immer unter uns, versprochen.“ Dieses Versprechen sollte auf eine Weise gebrochen werden, die ich mir in diesem Moment nicht einmal vorstellen konnte.

Aber damals vertraute ich ihm vollkommen. Schließlich hatten wir den schlimmsten Sturm unseres Lebens gemeinsam überstanden. Nichts konnte die Bindung zwischen uns zerstören …

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