Ich war stolz auf meine Leistungen, auf mein gutes Staatsexamen, das mir dank eines Stipendiums die Tür zu einem Studium an der besten Wirtschaftsuniversität des Landes öffnete. Doch gleichzeitig schmerzte es mich, als ich den Flur entlangblickte und meinen Vater nicht dort sah. Ich schickte ihm eine Einladung, gegen den Rat aller, die mir etwas bedeuteten. Er erschien nicht und antwortete überhaupt nicht.
Stattdessen jubelten mir Sveta, ihre Eltern und mehrere Lehrer lautstark zu, als ich mein Zertifikat und meine Goldmedaille erhielt. In jenem Sommer mietete ich mit einer Mitbewohnerin, einer Erstsemesterstudentin, ein winziges Zimmer in einer Wohngemeinschaft. Die Wohnung war schäbig, aber es war der erste Raum, in dem ich wirklich das Gefühl hatte, etwas Eigenes zu haben.
Ich hatte zwei Jobs und sparte jeden Cent für Lehrbücher und Ausgaben, die mein Stipendium nicht abdeckte. Bei einem dieser Jobs, in einem Café im Stadtzentrum, lernte ich Konstantin Igorevich kennen. Er war ein Stammgast, in den Vierzigern, mit ergrauendem Haar und einem freundlichen Blick, der Dinge bemerkte, die anderen entgingen.
„Du siehst heute müde aus“, bemerkte er eines Morgens, als ich die ganze Nacht an einer Hausarbeit geschrieben hatte. „Student“, seufzte ich. „Ist das so offensichtlich?“ Ich zwang mich zu einem müden Lächeln. „Den Blick kenne ich.“
„Wirtschaft?“, nickte ich. „Spezialisierung: Finanzen.“ Eine clevere Kombination.
Er nahm mein Wechselgeld entgegen und überreichte mir unerwartet eine Visitenkarte. „Meine Immobilienagentur braucht eine Teilzeitkraft. Die Bezahlung ist besser als in Cafés und die Arbeitszeiten sind stabiler.“
„Denken Sie darüber nach.“ Diese Visitenkarte hat mein Leben verändert. Bei seiner Agentur habe ich mehr gelernt als nur, wie man Anrufe entgegennimmt und Besprechungen plant.
Konstantin Igorevich wurde mein Mentor und erklärte mir den Immobilienmarkt von Grund auf. Ich nahm die aussichtslosesten Geschäfte an, verkaufte heruntergekommene Wohnungen in Altbauten und fand Wohnungen für Kunden mit schlechter Bonität. Es war eine echte Lektion in Sachen Überleben.
Im dritten Jahr meines Studiums arbeitete ich fast Vollzeit in einer Agentur, während ich meine Prüfungen ablegte. Meine erste eigene Immobilie – eine kleine Einzimmerwohnung – verkaufte ich an ein junges Paar, das nicht viel älter war als ich.
Die Provision war höher als alles, was ich je in der Hand hatte. Sie reichte aus, um von einer schäbigen Sozialwohnung in ein einigermaßen anständiges Studio-Apartment am Stadtrand zu ziehen. Während dieser Zeit hielt ich nur minimalen Kontakt zu meinem Vater.
Meine seltenen Neuigkeiten über wichtige Ereignisse in meinem Leben wurden mit knappen, förmlichen Antworten beantwortet. Von gemeinsamen Freunden wusste ich, dass Larisa und Marina noch immer in seinem Leben waren, dass Marina das College abgebrochen hatte und als Verkäuferin arbeitete, während sie bei ihnen wohnte. Ich versuchte, mir keine Sorgen zu machen und unsere unterschiedlichen Lebenswege nicht miteinander zu vergleichen, aber die menschliche Natur ließ es nicht zu, dass ich die Ironie ignorierte.
Mit 23 traf ich eine mutige Entscheidung. Mit meinen Ersparnissen und einem Hypothekenprogramm für junge Familien kaufte ich eine kleine Einzimmerwohnung in einem Altbau. Sie war renovierungsbedürftig, die Sanitäranlagen waren veraltet und die Böden hatten schon bessere Zeiten gesehen.
Doch in dem Moment, als ich die Papiere unterschrieb, heilte etwas in mir. Ich hatte wieder ein Zuhause, das mir niemand mehr nehmen konnte. „Dir ist schon klar, dass du dein Eigentum vor den meisten deiner Professoren an der Universität bekommen hast“, scherzte Konstantin Igorevich, als wir mit Champagner in Plastikbechern auf dem Boden meiner neuen, leeren Wohnung saßen und feierten.
„Ich fange gerade erst an“, antwortete ich. Und das war kein Scherz. Die nächsten sieben Jahre waren ein Wirbelwind aus 18-Stunden-Tagen, in denen ich mir einen Kundenstamm und einen guten Ruf in der Branche erarbeitete. Ich erweiterte mein Geschäft von Wohn- auf Gewerbeimmobilien, recherchierte obsessiv Markttrends und reinvestierte den Großteil meiner Einnahmen.
Als Konstantin Igorevich beschloss, in den Ruhestand zu gehen, bot er ihm an, seine Agentur zu kaufen. „Sie führen sie seit zwei Jahren. Sie sollte Ihnen gehören.“
Mit 29 Jahren übernahm ich die Leitung einer Immobilienagentur. Unter meiner Führung florierte das Unternehmen und die Zahl der Makler stieg von drei auf acht. Meine persönliche Erholung verlief jedoch langsamer als mein beruflicher Erfolg.
Jahrelang arbeitete ich an mir, um mit dem Verrat klarzukommen und zu lernen, weiterzumachen. Die Angst, dass alles verschwinden könnte, blieb mein ständiger Begleiter. Meine längste Beziehung zerbrach, weil ich meine Finanzen nicht zusammenlegen wollte.
„Ich liebe dich“, sagte mein Freund bei unserem letzten Streit. „Aber du lebst immer noch, als könnte dir jemand jeden Moment den Boden unter den Füßen wegziehen.“ Er hatte recht.
Der Kauf meiner jetzigen Wohnung mit 30 war ein weiterer Meilenstein in meiner Genesung. Diese wunderschöne Wohnung in einem Luxusgebäude bedeutete mehr als nur finanziellen Erfolg, sondern auch ein Zeichen dafür, dass ich Wurzeln schlug und die Stabilität aufbaute, die ich verloren hatte. Monatelang renovierte ich und perfektionierte jedes Detail genau nach meinen Wünschen.
Es war das Zuhause, von dem ich in jenen Nächten geträumt hatte, als ich mit Sweta in dieser schäbigen Mietwohnung lebte. Eine greifbare Erinnerung daran, wie weit ich es gebracht hatte. Von gemeinsamen Freunden erfuhr ich gelegentlich Neuigkeiten über meinen Vater und seine Familie.
Ihr Vater war aus gesundheitlichen Gründen vorzeitig in den Ruhestand gegangen. Marina hatte jung geheiratet, zwei Kinder bekommen und steckte nun in einer schwierigen Scheidung. Larisa war so dominant wie eh und je.
Ich konzentrierte meine Manipulationen nun auf meine Enkelkinder und versuchte im Laufe der Jahre viele Male, wieder Kontakt zu meinem Vater aufzunehmen, doch ohne Erfolg. Nach einer Weile gab ich auf und akzeptierte, dass der Vater, den ich liebte, nur in meinen Erinnerungen existierte.
Es war ironisch, dass die Tochter, die er im Stich gelassen hatte, sich ein erfolgreiches Leben aufgebaut hatte, während die Stieftochter, die er sich ausgesucht hatte, trotz jahrelanger Unterstützung Schwierigkeiten hatte. Doch Marinas Probleme bereiteten mir keine Freude. Das Leben hatte mich gelehrt, dass Groll die Belastung nur noch vergrößert.
Als es am Sonntagmorgen an der Tür klingelte, ahnte ich nicht, dass sich der Kreis meiner Vergangenheit, mit der ich mich so lange herumgeschlagen hatte, auf höchst unerwartete Weise geschlossen hatte. Es klingelte, als ich mir gerade meine zweite Tasse Kaffee einschenkte. Ich hatte niemanden erwartet, aber Überraschungsbesuche von Freunden waren an Sonntagmorgen keine Seltenheit …
Als ich die Tür öffnete, fiel mir fast die Kaffeetasse aus der Hand. Auf der Schwelle stand Paweł, mein Vater. Fünfzehn Jahre hatten ihn sichtlich gealtert.
Sein einst dunkles Haar war nun völlig grau, und er war hochgewachsen und leicht gebeugt. Tiefe Fältchen um die Augen waren von seinem Gesicht durchzogen, das immer noch denselben Blauton hatte, den ich jeden Morgen im Spiegel sah. Neben ihm stand Marina, kein lächelnder Teenager mehr, sondern eine Frau fast in meinem Alter.
„Natasha!“ Die Stimme meines Vaters klang schärfer, als ich sie in Erinnerung hatte. Mein Name war voller Unsicherheit. Ich erstarrte, eine Welle von Emotionen überkam mich: Schock, Wut, Bedauern und darunter ein Körnchen kindlicher Hoffnung, die nie ganz erlosch – Hoffnung, dass er endlich gekommen war, um sich zu entschuldigen und die Dinge in Ordnung zu bringen.
„Was machst du hier?“, brachte ich heraus und blieb in der Tür stehen. „Können wir reinkommen?“ Er trat verlegen von einem Fuß auf den anderen. Mein Selbsterhaltungstrieb schrie mir zu, die Tür zuzuschlagen, um das Leben, das ich mir aufgebaut hatte, vor diesen Leuten zu schützen, die meine Welt bereits zerstört hatten.
Doch die Neugier siegte. Nach fünfzehn Jahren des Schweigens wollte ich wissen, was sie wohl zu mir geführt hatte. „Zehn Minuten!“, sagte ich und trat zurück, um sie hereinzulassen.
Sie betraten mein Haus und bewunderten beide die Eichenböden, die stilvollen Möbel und den offensichtlichen Wohlstand. „Schöne Wohnung!“, bemerkte mein Vater verlegen und stand wie der Fremde, der er im Grunde war, in meinem Wohnzimmer. „Danke.“
Ich habe hart für sie gearbeitet. Meine Stimme war kälter als die Morgenluft draußen. „Warum bist du hier?“, fragte Marina zuerst.
„Du hast ein schönes Leben.“ Der Unterton in ihrer Stimme kam mir schmerzlich bekannt vor. Dieselbe Eifersucht und derselbe Groll.
Irgendetwas hatte sich nicht geändert. Ich wiederholte meine Frage. „Warum sind Sie hier?“ Ich blieb stehen, bot ihnen weder einen Sitzplatz noch ein Getränk an und spielte nicht die Rolle der Gastgeberin, deren Gastfreundschaft sie vor Jahren verloren hatten.
Mein Vater räusperte sich. „Wir haben von Ihren Erfolgen gehört. Mit Ihrer Immobilienagentur, dieser Wohnung …“ Er zögerte.
„Und?“, fragte ich. „Und wir wollten … den Kontakt wiederherstellen.“ Er beendete den Satz wenig überzeugend. Marina trat einen Schritt vor.
„Ich lasse mich scheiden.“ Diese Nachricht kam nicht überraschend. Schon vor ein paar Monaten hatte ich von unserem einzigen gemeinsamen Freund Gerüchte über ihre Eheprobleme gehört.
„Es tut mir so leid“, antwortete ich. Eine höfliche Antwort, eher automatisch als aufrichtig. „Es war hart.“
„Sie fuhr fort. „Besonders für Kinder. Jegor ist sieben, Aira ist fünf.“
Ich nickte, ohne zu verstehen, worauf sie hinauswollte, war aber zunehmend davon überzeugt, dass mir das Ende nicht gefallen würde. „Wir mussten aus dem Haus ausziehen“, fügte Marina hinzu.
„Wir wohnen zwar noch bei Mama und Papa, aber es ist eng. Die Kinder sind in einem Zimmer zusammengepfercht, das eigentlich ein umgebauter Abstellraum ist. Papa wohnt auf der Etage.“
Wir versuchten, ihnen wieder auf die Beine zu helfen. Marinas Ex-Mann konnte den Kindesunterhalt nicht zahlen, und sie versuchte, wieder an die Uni zu gehen, um ihren Abschluss zu machen. Die Dinge fügten sich langsam zusammen, aber ich konnte immer noch nicht glauben, wohin dieses Gespräch führen würde.
„Was hat das alles mit mir zu tun?“, fragte ich unverblümt. Sie tauschten Blicke, bevor mein Vater wieder sprach. „Wir wissen es. Du hast eine große Wohnung.“
Du lebst allein, bis auf den Hund. Und Marina und die Kinder brauchen einen festen Platz. Ich starrte ihn an und erwartete einen Witz, der aber nie kam.
„Verlangst du im Ernst Geld von mir?“, fragte ich schließlich. „Kein Geld“, antwortete Marina schnell. „Es ist eine Wohnung. Wir dachten, du würdest uns vielleicht hier wohnen lassen oder sie uns sogar überschreiben; wahrscheinlich hast du noch eine andere Immobilie.“
Die Dreistigkeit dieses Vorschlags machte mich sprachlos. Fünfzehn Jahre des Schweigens, des Verrats, und doch kamen sie und bettelten um mein Zuhause. Das Zuhause, für das ich alles geopfert und unermüdlich gearbeitet hatte.
„Soll ich dir meine Wohnung zurückgeben?“, wiederholte ich, sicher, dass ich mich verhört hatte. Wenigstens hatte mein Vater den Verstand, verlegen zu wirken. „Ich gebe dir nicht unbedingt etwas zurück …“
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