„Sie sprechen acht Sprachen?“, brach der Millionär in Gelächter aus. Doch ihre Antwort erschütterte seine Welt.

„Ich brauche eine Bestätigung“, knurrte Alexei und trat einen Schritt auf den Tisch zu. „Öffnen und lesen.“ „Laut.“

„Ich will hören, wie ihre Lügen zu Staub zerfallen.“ Boris öffnete den Ordner mit einem kaum hörbaren Seufzer. Sofia Kim, 16.

Er besitzt keine Staatsbürgerschaft und ist ein Flüchtling. Seine Eltern, Wassili und Olga Kim, starben vor drei Jahren bei einem Autounfall. „Ein Flüchtling“, blaffte Alexei verächtlich.

„Das Waisenkind.“ Eine klassische Geschichte, die Mitleid hervorruft. Weiter.

Sie lebt mit ihrer älteren Schwester, der 21-jährigen Anna Kim, in einer Mietwohnung im Stadtteil Padol, in der Sahajdacznego-Straße 42. Ihre Schwester arbeitet in zwei Berufen: tagsüber als Kellnerin und nachts als Putzfrau. Sofia selbst hat keine feste Anstellung; abends hilft sie ihrer Schwester beim Putzen, um über die Runden zu kommen.

Er geht nicht zur Schule. „Er geht nicht zur Schule“, lachte Alexei triumphierend. Das Lachen war unangenehm, bellend.

„Natürlich! Wie kann sie acht Sprachen sprechen, wenn sie nicht einmal zur Schule geht?“ „Alles klar. Fall abgeschlossen. Dieses Altpapier können Sie verbrennen.“

Boris rührte sich nicht. „Sir, das ist noch nicht alles.“ „Was könnte sonst noch passieren?“, fragte Alexei irritiert.

„Meinen Unterlagen zufolge geht er nicht zur Schule, weil ihm die erforderlichen Papiere fehlen. Aber er verbringt jeden Tag von Ladenöffnung bis Ladenschluss am selben Ort.“ „Und wo?“ „In einem Bordell.“

„In der Stadtbibliothek am Maidan Nesaleschnosti, Sir.“ Alexej verstummte. Diese Nachricht passte nicht zu dem Bild, das er sich vorgestellt hatte.

Bibliothek. Das Wort klang in der sterilen Atmosphäre seines Büros fremd und absurd. „Was macht sie da? Bücher stehlen?“ Er versuchte immer noch, sarkastisch zu klingen, aber sein Selbstvertrauen begann zu schwinden.

„Sie liest, Sir. Wir haben eine Überwachung eingerichtet. Sie kommt pünktlich um zehn Uhr morgens an und geht um acht Uhr abends.“

Er sitzt am selben Tisch in der hintersten Ecke des fremdsprachigen Literatursaals. Er isst einen Apfel und ein Stück Brot, das er mitgebracht hat. Er spricht mit niemandem.

„Er liest nur. Bücher in verschiedenen Sprachen.“ Alexej wurde blass.

„Was hast du gesagt?“ Während der zweitägigen Beobachtung las sie einen Band auf Französisch, begann ein Buch auf Deutsch zu lesen und blätterte in arabischen Zeitungen. Alexej sank in seinen riesigen Ledersessel. Er bekam keine Luft.

Ihre Ohren klingelten. „Was ist mit den Nachbarn? Den Lehrern? Irgendjemand?“ „Die Nachbarn sehen sie kaum. Sie sagen, sie sei ein ruhiges Mädchen, immer mit einem Buch dabei.“

Sie hatte hier keine Lehrer. Wir überprüften ihre Dokumente bei der Einwanderungsbehörde. Ihre Eltern arbeiteten tatsächlich in diplomatischen Vertretungen.

Sie wurde in Kairo geboren, lebte in Peking, Berlin, Paris. Boris redete weiter, aber Alexei hörte ihm nicht mehr zu. Die Namen der Städte brannten wie heiße Kohlen in seinem Kopf.

Kairo, Peking, Berlin, Paris. Das war keine Lüge. Nichts in diesem Bericht war eine Lüge.

Seine Welt war eine Lüge. „Raus hier“, krächzte er, ohne seinen Assistenten anzusehen. „Sir?“ „Raus hier, lassen Sie Ihre Aktentasche stehen und gehen Sie.“

Als sich die Tür hinter Boris schloss, saß Alexej einen langen Moment still da. Dann streckte er die Hand aus und nahm die Aktentasche. Seine Finger zitterten.

Er öffnete es. Darin befand sich, mit einer Büroklammer befestigt, ein mit einem Teleobjektiv aufgenommenes Foto. Sofia saß an einem Tisch in der Bibliothek.

Licht aus dem hohen Fenster fiel auf ihren gesenkten Kopf. Vor ihr lag ein offenes Buch. Ihr Gesicht war konzentriert und ruhig.

Von der Armut und Verzweiflung, die er von ihr erwartet hatte, war keine Spur. Sie lebte in ihrer eigenen Welt, einer Welt, die für ihn unzugänglich war.

Erneut stieg Wut in ihm auf, kalt und hilflos. Er konnte es nicht akzeptieren. Die Fakten, die Berichte, die Fotos – alles konnte falsch sein, ein Zufall, irgendetwas.

Er musste es mit eigenen Augen sehen. Überzeugen Sie sich selbst. Finden Sie den Fehler in diesem perfekten Foto.

Er sprang auf, schnappte sich seine Autoschlüssel und rannte aus dem Büro. Seinen halb ausgetrunkenen Kaffee und den Bericht, der ihm den Morgen verdorben hatte, ließ er auf seinem Schreibtisch liegen. Das Viertel Podil war eine völlig andere Welt. Sobald sein Luxuswagen die Hauptstraße verließ, wichen die leuchtenden Schaufenster und ein gläserner Wolkenkratzer abblätterndem Putz, grauen, mit Graffiti bedeckten Wänden und einem Kabelgewirr über den Köpfen.

Die Luft wurde stickiger, erfüllt vom Geruch von Staub, billigem Essen und Hoffnungslosigkeit. Alexei schloss verächtlich die Tür, kurbelte die Fenster hoch und schloss die Realität aus. Die Leute auf der Straße starrten sein Auto feindselig und neugierig an.

Er fühlte sich wie ein Außenseiter, ein Eindringling in feindlichem Gebiet. Zwei Blocks von der Bibliothek entfernt parkte er, setzte eine einfache Mütze auf und schlug den Kragen seiner Jacke hoch. Er hatte das Gefühl, als würden ihn alle anstarren, als stünde ihm sein ganzes Leben ins Gesicht geschrieben.

Millionen, Macht, Verachtung. Er ging schnell, fast rennend, und versuchte, sich nicht umzusehen, nicht zu atmen. Das Gebäude der Stadtbibliothek war alt, aber majestätisch, mit rissigen Treppen und hohen Säulen am Eingang.

Er stieß die schwere Eichentür auf und trat ein. Der Geruch von alten Büchern und Staub schlug ihm entgegen, ein Geruch, den er seit seiner Kindheit nicht mehr gerochen hatte. Drinnen war es still und düster.

Hohe Decken, lange Regalreihen, die in der Dunkelheit verschwinden. An den Tischen saßen ein paar Kunden: ältere Herren, die Zeitung lasen, Studenten, die über Lehrbücher gebeugt waren.

Er fühlte sich unwohl; sein Geld bedeutete ihm hier nichts. Sein Anzug, der Tausende von Griwna kostete, sah absurd aus. Langsam ging er an den Regalen entlang und tat so, als suche er nach einem Buch.

Sein Herz hämmerte bis zum Hals. Was, wenn sie nicht hier war? Was, wenn das alles ein Irrtum war? Er erreichte den Raum für ausländische Literatur. Und er sah sie.

Sie saß genau wie auf dem Foto an einem Tisch in der hintersten Ecke, mit dem Rücken zu ihm. Eine stille, reglose Gestalt. Vor ihr lag ein Stapel Bücher.

Alexei erstarrte hinter einem der Regale und beobachtete. Die Minuten vergingen quälend langsam, während sie einfach las und langsam die Seiten umblätterte. Nichts geschah.

Er verspürte einen Anflug von Enttäuschung, gemischt mit Erleichterung. Vielleicht hatte Boris sich geirrt. Vielleicht hatte sie sich nur die Fotos angesehen.

Er wollte gerade gehen, als eine kleine, rundliche Frau mit verwirrtem Gesicht an ihren Schreibtisch trat. Sie hielt eine Broschüre in der Hand und sprach schnell in einer unbekannten Sprache, wobei sie wild gestikulierte. Alexei hörte zu.

Die Sprache war rau und kehlig. Sophia hob den Kopf. Sie hörte der Frau aufmerksam zu und nickte.

Dann antwortete sie. Sie antwortete in derselben Sprache. Ihre Stimme war ruhig, aber selbstbewusst.

Sie nahm der Frau die Broschüre ab, las sie und zog dann einen Stift und einen Stadtplan aus ihrer Tasche. Sie begann etwas zu erklären und zeigte auf den Plan. Die Frau hörte zu, und die Panik in ihrem Gesicht wich allmählich der Dankbarkeit.

Sie verbeugte sich mehrmals, murmelte inbrünstig etwas vor sich hin und ging strahlend davon. Sofia sah ihr nach und wandte sich dann wieder ihrem Buch zu, als wäre nichts geschehen. Alexei stand bewegungslos hinter dem Bücherregal.

Er wusste nicht, welche Sprache es war, aber eines wusste er sicher: Es war nicht Ukrainisch. Und sie sprach es fließend. Er spürte, wie der Boden unter seinen Füßen bebte.

Das war erst der Anfang. Er blieb. Er musste alles sehen.

Eine Stunde später kam ein schlanker junger Mann mit einem Rucksack auf sie zu. Er stellte ihr schüchtern eine Frage in stark akzentuiertem Englisch. Sofia antwortete ihm ohne zu zögern in perfektem Englisch und erklärte ihr, wie sie zum richtigen Regal komme.

Dann ließ der ältere Mann seinen Stock fallen. Sofia hob ihn auf und reichte ihn ihm, während sie ein paar warme Worte in fließendem Deutsch sagte. Der Mann sah sie überrascht an, lächelte und antwortete in derselben Sprache.

Alexei hörte auf, sich zu verstecken. Er setzte sich einfach an einen leeren Tisch ein paar Meter entfernt und beobachtete. Er konnte seinen Blick nicht abwenden.

Es war wie ein unglaubliches Spektakel, das speziell für ihn inszeniert wurde. Die Putzfrau. Acht Stimmen der Wahrheit …