Weihnachtslichter funkelten an der alten Eiche in meinem Garten und tauchten den frischen Schnee in ein sanftes, zauberhaftes Licht. Mein Haus in Millbrook hatte noch nie so schön ausgesehen. Rote Samtbänder schmückten das Treppengeländer, und der Duft von Zimt, Kiefernnadeln und Bratäpfeln erfüllte jeden Winkel.
Mit dreiundsiebzig Jahren bestand ich immer noch darauf, alles selbst zu machen. Nennen Sie es Stolz, nennen Sie es Stabilität, aber dieses Haus war fünfundvierzig Jahre lang mein Zufluchtsort gewesen, und Weihnachten… Weihnachten war immer mein Meisterwerk gewesen.
Mein Name ist Iona Fleming. Ich lebe in diesem weitläufigen viktorianischen Haus, seit mein verstorbener Mann Marcus und ich es 1979 gekauft haben. Wir haben unser ganzes Leben diesem Ort gewidmet. Wir haben hier unseren Sohn Trevor großgezogen, seine ersten Schritte auf den Holzböden miterlebt und jeden seiner Meilensteine unter den hohen, mit Stuckmedaillons verzierten Decken gefeiert. Nach Marcus’ Tod vor acht Jahren wirkte das Haus zu groß und zu still. Doch über die Feiertage erwachte es wieder zum Leben.
Dieser Urlaub sollte etwas Besonderes sein. Trevor brachte seine Frau Amanda und ihre Zwillinge – meinen achtjährigen Enkel Jake und Mason – für die ganze Woche mit. Es war ihr längster Aufenthalt seit unserer Hochzeit vor drei Jahren. Ich hatte alles monatelang geplant. Ich hatte die Gästezimmer neu gestrichen und Dutzende von Plätzchen gebacken. Ich wollte, dass alles perfekt ist.
Die Türglocke klingelte, und mein Herz setzte einen Schlag aus. Sie waren zu früh.
Ich strich meinen roten Kaschmirpullover glatt und eilte zur Tür. Als ich sie öffnete, stand Trevor da, sein zerzaustes braunes Haar fiel mir in den Weg.
“Mama!” Sein Lächeln war aufrichtig, als er die Taschen fallen ließ und mich fest umarmte. Er roch nach dem alten Parfüm seines Vaters – dem Duft, den er seit Marcus‘ Tod trug, ein schwacher Hauch von Trauer, der mir immer das Herz brach. „Das Haus sieht fantastisch aus.“
„Oma Io!“ Jake und Mason rissen sich von ihrer Mutter los und rannten an ihm vorbei, wobei sie ihre Arme um meine Beine klammerten. Ich kniete mich hin, meine Knie protestierten, und nahm beide in die Arme.
„Sieh mal, wie groß du geworden bist!“ Ich wuschelte ihn durch die Haare.
Amanda näherte sich langsamer, mit einem höflichen, aber distanzierten Lächeln. „Hallo, Iona. Vielen Dank für Ihre Gastfreundschaft.“
„Natürlich, Liebes“, sagte ich und stand auf, um sie zu umarmen. Wie immer war es eine kurze, schnell distanzierte Umarmung. Ihr Parfüm war herb, teuer und cool.
Als sie hierher kam, beobachtete ich, wie Amandas Blick durch das Wohnzimmer schweifte. Das tat sie jedes Mal, wenn sie zu Besuch kam. Es war kein Blick auf die Wertschätzung. Es war eine Beurteilung. Ihr Blick verweilte auf der eingebauten Waterford-Kristalluhr, den Perserteppichen, die Marcus und ich gesammelt hatten, den Ölgemälden. Es war keine Wertschätzung. Es war ein Urteil.
„Jungs, euer Zimmer ist fertig!“, sagte ich und wies ihnen den Weg zur Treppe. „Kommt schon, ich habe eine Überraschung für euch.“
Sie rannten die Treppe hinauf, ihre Stimmen hallten breiter.
„Kaffee?“, schlug ich vor und deutete in Richtung Küche.
„Klingt perfekt“, sagte Trevor. Amanda nickte nur und las weiter.
Wir saßen an der Kücheninsel, dem Herzstück meines Zuhauses, umgeben von Tellern mit Keksen, die ich für sie gebacken hatte. Die Stimmung war angespannt. Trevor sprach über die Arbeit. Amanda scrollte auf ihrem Handy.
Der erste Riss entstand beim Abendessen. Ich hatte zwei Tage damit verbracht, einen Rinderbraten vorzubereiten.
„Ich machte eine Bemerkung – etwas Harmloses – über die Bildschirmzeit der Jungen“, erinnerte ich mich. Es war eine sanfte, großmütterliche Bemerkung.
Amanda knallte ihre Gabel mit einem lauten Klick auf das Porzellan. Ihr Lächeln war gezwungen, gequält. „Wir brauchen deine Meinung nicht mehr, Iona.“
Stille breitete sich am Tisch aus. Die Worte, so kalt und scharf, hingen in der Luft. Ich suchte bei meinem Sohn Trevor Unterstützung. Ich hoffte, er würde sagen: „Amanda, das ist unangemessen.“
Das tat er nicht. Er starrte einfach auf seinen Teller, sein Schweigen war Verrat an sich.
Mir brach das Herz. Ich bin doch nicht dumm. Ich weiß, was sie getuschelt haben. Ich weiß, dass sie dachten, dieses Haus wäre zu viel für mich. Aber so grausam zurückgewiesen zu werden…
Ich stand auf, meine Hände zitterten. „Ich werde … Nachtisch holen.“
Ich flüchtete in die Küche und lehnte mich an die kalte Granitarbeitsplatte, während mein weihnachtliches Meisterwerk um mich herum zerbröselte. Ich versuchte zu atmen, versuchte nicht zu weinen, als ich ihre Stimmen hörte. Sie folgten mir. Sie flüsterten im Flur, direkt vor der Küchentür, in der Annahme, ich könnte sie nicht hören.
„Sie ist einfach sensibel“, sagte Trevor leise.
„Sie ist nicht einfühlsam, Trevor, sie ist alt“, sagte Amanda mit eiskalter Stimme. „Sie nervt uns. Wir müssen bestimmt auftreten. Wir müssen darüber reden, diese alte Frau und dieses Haus loszuwerden. Hast du überhaupt eine Ahnung, wie viel das Ding wert ist?“
Die alte Frau loswerden.
Mir stockte der Atem. Es war keine Meinungsfrage. Es war kein Weihnachtsstress. Es war ein Hinterhalt.
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